Михаил Шустерман - Избранное. Том 2

Я не виню себя ни в чём.
Пусть глупо я глаза таращил,
По телу буйствуя бичом.
И, жизнь укладывая в ящик,
Я не виню себя ни в чём.

Лечил истерикой ума,
Ковал себя холодной ковкой.
Не строил, но любил ломать,
В еде пренебрегал готовкой,
Чтоб время жизни не терять.

Что знал – ни с кем я не делил,
В других умах не повторяясь.
И потому дышал, что жил,
Свою исчерпывая малость,
Которую по каплям слил.

Откладывал икру и яйца,
Берёг небесную пайцзу…
Разбрасывал дары данайца
На те вершины, что внизу,
Слияньем клавиши и пальца.

Белея, распадутся дни
В изысканной аптечной коме.
Был я – останутся они
С ненужным блеском на изломе
Льда, в окруженьи полыньи.

Свет короток, а ночь бледна.
Мне чёрные карлицы снятся…
И грешных помыслов цена
Равна невписыванью в святцы
Имён, хранящих времена.

Прощаю. Слабость не порок.
Не вышло. Колокол сорвался.
Забыл пророчество пророк,
А тот, который мною звался,
Уже не мною быть не мог.

Ушёл. Повинен и прощён.
В звериной стае бессловесен.
Так и не высказанный сон
Не отыскал слова для песен,
Пропал – невидим, невесом…

Я каждый, кто застыл во льду
Недосягаемости вышней,
Ненужный, я ещё приду,
Чтобы уснуть под вашей крышей,
Стихи оставив на виду.

Я чувствую вину за то, что не случилось,
За то, что не сбылось, а сбыться бы должно…
За то, что сердце дня неравномерно билось,
За то, что жизнь моя проходит стороной.

Я говорю себе – тебя никто не видел.
Несделанному мной есть тысяча причин…
Я чувствую вину за то, что не обидел,
Что мерами я не отладил величин.

За то, что не сказал «спасибо» за услугу,
За то, что в щёку мать неловко целовал…
За то, что наливал я спившемуся другу
Палёного ерша в его пивной бокал.

Пускай мой груз вины не так катастрофичен
И кафкианской тьмы пока что не достиг —
Я виноват за то, что я до скучного обычен,
Что Сольвейг не моя, и я, увы, не Григ.

Преступно отделять вину от покаянья,
Во искупленье лгать, пусть даже и слегка…
Я страшно виноват, что я пока не ранен,
До ужаса стыжусь, что не убит пока.

И кто бы ни был я – пусть Козерог, пусть Овен,
Тем, в дюжину чей знак небесный не вошёл…
Я чувствую вину за то, что не виновен.
И там, где вянут все, лишь я бесстыдно цвёл.

Нет, я не адвокат. Себе я обвинитель,
Я свой скелет в шкафу, трепещущая тварь…
Мне вечная вина – приятель и сожитель,
Голубизны небес сереющая хмарь.

Понимаю ли я? Понимаю,
Что меня за медяк покупают
И за два медяка продают…
Крупный опт – это дули и дали,
В нём лишь сволочь всегда гениальна,
Я ж по мелочи, просто продукт.

По любви – где-то, как-то, кого-то,
Как посуду, сдавал мелким оптом,
Проклиная хозяев своих…
То ли я крепостной, то ль оседлый,
То ль под шарик работаю кеглей,
Как советско-израильский псих.

Смертью праведной я умираю,
Но лежу в ихнем кладбище с краю,
Даже если проснувшись с утра…
Я настолько неинтеллигентен,
Что пью водку заместо абсента,
И не любят меня доктора.

Понимаю ли я? Понимаю,
Что меня из меня изымают.
Протезируя тело и мысль…
Как зародыш из зоны комфорта,
Изымается старость абортом,
Отправляясь в библейский круиз.

Как спецы поэтических специй,
Еретичствуем я и Гельвеций
В небожественном спектре луны…
И ядром, что напичкано рванью,
На подушках диванных буяню
И стреляю не с той стороны.

Чего ж тебе всё не живется, старче?
То ль белый свет серее стал и марче,
И выпал пиками бубновый интерес…
Ты вспоминаешь время до потопа,
Коммунистическую версию гоп-стопа
И интеллектуальный политес.

Что ж ты к земле всё прижимаешь ухо,
Ждёшь молодильных яблок для старухи
И долго объясняешься с детьми…
Присев, часами выбираешь позу,
А ночью – многословно пишешь прозу,
Ложась на содержание костьми.

Всё бегаешь от идеала множеств,
И промысел не понимаешь Б-жий…
Как птичка – мало ешь и мало пьёшь.
Перед отрезом мысли семь раз меришь,
С опаской открываешь людям двери
И звёздного гонца всё время ждёшь.