Лера Банина - Сойди со мной с ума. Поток мыслеслов (2013—2021)

P.S.
Когда человек не имеет права
на произнесенное слово вслух,
он пишет стих,
благоразумие превращая в страх.
И не понятый текст,
как в окно вылетевший букет цветов,
рождает новый повод
перестать понимать других
и тратиться, доказывая, что прав.
Оказывается проще
забыть сто глав,
посвященных искренности своих чувств
и черствостью обрасти,
запирая страницы
на самое дно своей
задохнувшейся ненависти…

На что моё море тебе, ответь?
Рыбы в нёём рвут плавниками сети
и как ни старались ни те, ни эти
не смогли спокойствие подарить.

На что тебе небо моё? Смотри.
Там, как у всех
сменяет луна солнце.
И капли дождя при ударе
разлетаются, как куски стеклянного блюдца,
в ярости разбитого об асфальт.

На что тебе мысли мои? Оставь.
Не отличить в них честность от
предрассудков
и не хватает мне отведенных суток,
чтоб научиться с ними спокойно жить.
Я умею существовать,
запираясь в стальные рамки,
разбивая окна – не оставлять за собой осколков.
И если сталь моя для тебя стала
мягче и тоньше шелка,
мне нечего возразить.

На что тебе я, ответь?
Ты молчишь, закрывая глаза ладонью.
И не будет слёз, когда тихо, тенью
я уйду, оставив тебя взрослеть.

И вся жизнь – полигон в эпицентре
военных действий.

Правила таковы:
оказаться умней и выносливее всех,
отрывая себе лучший кусок
данной на всех земли,
подорвать доверие минами,
заглушающими мольбы народа.
Пешками для игры
снова станет их
вымышленная свобода слова.

И вмиг поделится мир
на врага и бога,
и сорвутся танки,
приверженники закона,
родную землю вспахивать
и травить.

И покуда есть в мире сила,
не поддающаяся ни ложным
новостным сводкам,
ни жалким, сверху летящим,
угрожающим перепалкам,
мы будем держаться за руки
и за право без пуль,
летящих в простой народ, жить,
до конца стоять, закрывая спинами,
свой родной город,
хилый его порог, обнося забором
из честных, людских тревог.

Я прошу тебя, Господи,
мне слов столько в голову
не клади,
не справляется мой рассудок
с таким накатом.

Говорят, не дают человеку пути,
который бы он не смог пройти,
но остаться бы невредимой,
прошагав хоть полпути
этой эстафеты.

Нет ничего
страшнее ночной тишины
и стучащих часов, рвущих её на такты,
и никто не спасет тебя
от твоих учащающихся припадков.
И дрожат руки,
дописывать последние строки
этих текстов жалких.

Хочется просто уснуть
и проснуться без капли
души внутри.

Есть сотни мирских чудес.
Сотни безумных идей и красивых слов.
Взгляды влюблённых людей,
счастье сытых бездомных псов,
неразгаданные секреты,
облака, похожие на зверей,
возвращение птиц на лето.

И есть плотный занавес,
который откроет тебе все это,
как только ты осознаешь,
что твоё представление
началось.

Очнись!
Благоразумие – всего лишь страх,
удав на шее твоих дорог.
И расстояние – миф,
и всегда ты прав,
когда чувствуешь, что порог
далеко ещё не финал,
а новый отправной пункт,
новый старт.

Вот когда будешь до жути стар,
и отведенное время на смену ночи и дня
сократится на шестьдесят минут,
вдруг поймешь, что не просто так
этот стук колес в ночных поездах,
запах морских тревог,
теплота родных рук,
лучший друг,
главный враг —
всё это было не просто так!

А пока ты молод и глуп
и свою не понятую печаль
как зерно зарываешь в землю,
наблюдая за всем вокруг
не переходя порог.

И бинокль
обернется в калейдоскоп,
когда мощные корни дерева
смогут разбить асфальт.
Есть сотни мирских чудес.
Любое из них
выбирай!

Что будет с тобой, когда темнота
перекроет все выходы
и для вдоха
не окажется достаточно сил.

Любая физическая боль
не может равняться с этой,
не из разряда невыносимой,
гораздо глубже,
гораздо серьезнее той.

Наша тоска прорастает внутрь,
образуя дыры,
делая жизнь пустой.

Мы найдемся, когда в этой вселенной
не окажется места,
где в эту боль
погружаешься с головой.

Я вижу, как ты устал
и слышу твой дикий вой…
Я с тобой.

Я пришла к вам с севера,
спокойствие променяв
на бетонный строй
безымянных створок.

Все вокруг шумят,
глотая поток бессмысленных разговоров.
Не слыша себя самих,
доказывают чего стоят,
продавая себя за бесценок.
Там, где дом мой,
не существует долларов и копеек,
время не имеет прав.
Греют только теплые свитера, чай
и родные руки.

Тишина смешивается с пылью
и укладывается, где книги
заполняют её собой.
Там, где дом мой,
океан обнимает небо
и не видно конца и края.
Каждый может любить,
имея на это право
и ничего не просить взамен.
Там, где дом мой,
есть место каждому одиночке.
Я спасу их, слушая, понимая.
Каждого любя и каждого отпуская,
не допуская непродуманных перемен.
Здесь весна меня душит светом,
впиваясь в горло неизбежным
антициклоном,
резким выплеском эндорфина
и бесконечным прозрачным днем.
В старый дом мой
ты, наконец, заглянешь
и обнимешь и не обманешь
и останешься до утра,
холода переждать вдвоём.

Когда огонь горит, замирает взгляд.
Твой сигаретный дым только костер смешит.
Ты не спеши уходить и не возвращаться.
Ветер катится вдоль твоего лица
и ложится на плечи утренняя прохлада.

Всё, что заставляло
по-настоящему чувствовать,
останется в памяти навсегда.
Жизненных сценариев череда
создает альбом
из туманных, выцветших фотографий.

Я напишу однажды, как запах моря
напоминает мне про тебя
и как лунный свет отражает в большой воде
мне знакомый профиль
и как самый красивый сон
заканчивается катастрофой,
если главный герой
не справляется с высотой.

Небо над нами венчает лето с осенью.
Деревья с проседью засыпают землю листвой.
Ты щуришься на рассвет,
а я смотрю на тебя с неизбежностью,
как на исчезающий
вид земной.