Сергей Виноградов - Наследие. Том шестой. 2021

Но вряд ли в нём найдёте вы

Свой первый поцелуй забытый

И ласки первой ночи той.

Она простит. Бог не простит вам…

…Но вам решать. Вы ж не святой!

Цивилизации приходят и уходят,

Не оставляя за собой следов…

А вдруг и наше время на исходе,

Хотя к уходу вряд ли мир готов.

Быть может, потому исчезли в прошлом,

Здесь жившие до нас, а мир живой,

Что мыслили о самом невозможном,

А невозможность стала роковой?

Сегодня вдруг и мы по той дороге

Неправедной, неправильной пошли,

Решив, что мы теперь почти что боги,

Забыв, как боги прошлые ушли.

Пески времён не первых похоронят

И нас, возможно, и потом других.

И только этот мир живой, огромный,

Когда-то обходился и без них…

Неважно, кто вернул в мир человека,

В надежде, что хоть он не повторит

Ошибок прошлых. Мы же век из века

Их повторяли. А теперь горит

Опять у нас планета под ногами

И за невыученный нами, мстит урок.

Следы, что мы оставим сапогами,

Исчезнут, как и мы, в короткий срок…

А есть ли ещё время всё исправить?

Скорее нет. Мы только говорим,

А сами же хотим Вселенной править…

…Так что ж мы со Вселенной сотворим?

Не пишут. Не звонят. Не первый год.

Молчит мой телефон. Молчанье – золото.

Никто и никогда в дом не войдёт.

С открытой двери не повеет холодом…

Всё будет, как всегда. Лишь тишина.

Рассвет – закат. За днём пройдёт неделя.

Потом и жизнь, хоть длинная она…

И в то, что жив я, вряд ли кто поверит.

Не нужный никому. Забытый всеми.

Друзьями. Недругами. И самим собой.

Случайно затерявшийся во времени.

Не провинившийся ни в чём перед судьбой.

Но перед кем? А, может, одиночество

И не награда вовсе мне, а кара?

Но почему другой судьбы не хочется?

…Привычка, может? Может, просто старость…

Много пили. А потом страдали.

Много говорили и молчали,

Видно, пить мы всё-таки устали…

А как хорошо было в начале!

Пили за любовь. Пили за дружбу

С раннего утра и до утра.

Даже не пошли вчера на службу…

Что же? Опохмелиться пора!

Снова пьём. Весь день пьём и весь вечер.

Кончилось и время и вино,

Жизнь прошла почти что не замеченной,

Ну, а нам теперь уж всё равно.

Пьём не потому, что от безделья,

Просто потому, что просто пьём!

Мы ж не одиночки в самом деле —

Если пьём – как правило, втроём.

…Жаль, что все умрём по одиночке,

Вот, тогда уж точно, бросим пить!

А пока ещё есть дни и ночки

Выпить и забыться. Всё забыть…

Предчувствие, как первая любовь,

Мне не даёт покоя ни минуты

И до утра опять лишает снов:

А что там будет следующим утром?

Предчувствую и жду. Что будет там,

Когда рассвет мне вновь подарит утро?

Но вопреки надеждам и мечтам,

И не случилось ничего как будто…

Так отчего тревога из души,

Без снов уставшей, снова не уходит,

А, может, и не стоит ждать спешить

Того, чего и нет пока, выходит?

Предчувствие – души уставшей крик,

Не ошибавшейся пока ещё ни разу…

– Ну, наконец, умолкнешь ли, старик,

Всё кончится когда-нибудь и сразу!

Последняя зимняя ночь,

Похожая так на весну!

С зимой я проститься не прочь

И вряд ли я ночью усну.

Пожалуй, пойду провожу

Сегодня её я за всех,

И с ней до утра просижу,

Любуясь на тающий снег…

Термометр застрял на нуле —

Ни плюса, ни минуса нет.

И лишь фонарей в серой мгле

Едва пробивается свет…

…Но, видно, подруга – зима

Исчезнуть решила сама,

Чтоб мне не пришлось мёрзнуть зря

В последнюю ночь февраля…

Остался час. Февраль вот-вот уйдёт

И март начнёт отсчёт свой незаметно,

Но утром вряд ли кто-нибудь найдёт,

Вернувшейся опять весны, приметы.

Всё те же лужи, что и в феврале,

Всё те же снегири, всё то же небо,

Всё тот же снег февральский на земле,

Ну, а весны в помине пока не было…

Не правда, что всё врут календари,

Хоть что-то, но должно же измениться!

Вот цвет уже весенний у зари…

…Но, может, мне весна всего лишь снится?

Рассвет, как и всегда – такой обычный,

Но он уже, похоже, не из сна,

А, может, март, взял, как и мы, больничный,

Переболеет и придёт весна?

Сомнений нет, что скоро так и будет:

И зимний снег, как и «ковид», уйдёт.

И про вчерашний день народ забудет,

Ведь всё-таки весна! Весна грядёт!

Розы мне давно не по карману,

Веточку мимозы бы купить

И восьмого марта утром рано

С праздником поздравить, может быть,

Самую желанную на свете…

…Как давно я не дарил цветы

И не розы, а мимозы эти,

Может, снова их не примешь ты?

Жду с надеждой новый понедельник,

И боюсь, чтоб снова не проспать…

– Хватит спать, вставать пора, бездельник!

Что ж, чему бывать – тому бывать:

За окном уж что-то больно хмуро,

Никакого праздника в душе…

– А кого, ты, ждал? Опять Амура?

Так, он улетел, видать, уже…

– Что ж, ты так! Хотел тебя поздравить,

Подарить цветы, поцеловать,

Но, видать, придётся всё отставить,

Празднику, похоже, не бывать.

На окне осыпалась мимоза,

За окном уже проходит март.

Что за жизнь теперь! Сплошная проза,

На столе холодный самовар…

…За столом сидит старуха злая.

– Кто же ты? Но явно ты не та!

– Аль не видишь? И меня не знаешь?

Я твоя, из прошлого, мечта…

Мне приснилась река. А на том берегу

Вместо белого дня темнота. Темнота…

Ни моста, ни паромщика. Перейти не смогу

На тот берег другой, где всё, знаю, не так.

Здесь – одна суета. Там, возможно, покой,

Там, возможно, душа моя тоже стала б другой…

Вот бы взять нам, с душой пролететь над рекой,

Только сон оборвался… С непонятной тоской

Открываю глаза, вижу дня неизбежность,

Надоевшую жизнь. Но в ней что-то не то…

Ведь казалась когда-то она тоже безбрежной,

Бесконечной казалась. Оказалась пустой…

А на том берегу, той реки в моих снах,

Я почувствовал вдруг и любовь, и надежду,

И теперь, засыпая, исчезает мой страх,

Что проснусь, и не будет моя жизнь уже прежней…

Я в посмертии будущем буду Бога молить,

Но совсем не о том, чтоб вернуться обратно,

Просто я не хочу свою вечность делить

На два берега, где всё прошло безвозвратно…

…Жизнь моя как река – бесконечная лента

Очень тёмных ночей и прекрасных рассветов,

А рожденье и смерть – это только моменты,

Здесь я был просто я. Стану – ангелом света…