Сергей Виноградов - Наследие. Том шестой. 2021

Прекрасных роз, цветущих в вазе слёз,

А на листке с просохшими чернилами:

Спасибо. Я ушла. Теперь всерьёз…

И утро сквозь зашторенные окна,

Дарило после праздничный рассвет…

Проснулся я… Ты, как всегда, под боком,

Но почему тебя во сне том нет?

Быть может, этот сон совсем не вещий,

Он просто сон – приснился и ушёл…

Букета роз, когда-то мной обещанного,

Я тоже почему-то не нашёл?

А так, всё, как всегда. Всё, как обычно:

На кухне завтрак, сделанный вчера…

Выходит, было всё вчера прилично —

Обычные в квартире вечера…

И, слава Богу, вроде бы без слёз,

Хотя и без улыбок вышел праздник…

…А на окне букетик из мимоз,

Но я дарил тебе вчера их разве?

В одной стране король жил престарелый,

Чуть-чуть занудный, но он же – король!

А свита королевская хотела

Играть свою, но не прислуги, роль…

И вот однажды: он ещё не умер,

А свита ждать, похоже, не могла

И короля портрет сняла на ГУМе

И власть всю королевскую взяла…

А он лежал на королевской даче,

Покинутый и свитой, и судьбой,

Покинутый на этот раз удачей,

Оставшийся один с самим собой…

Лежал и ждал, когда его покинет

Не только разум, а последний вздох.

Король не знал, что будет он повинен,

Во всём, что сделать в королевстве смог.

О, если бы он раньше знал и видел,

Как свита управляет королём,

Он точно бы кого-то не обидел,

Кого-то одарил бы и рублём…

И был бы жив в холодном этом марте,

И каждый продолжал бы лить елей…

Но не ему масть выпала по карте:

Теперь – им власть. Ему же – мавзолей…

Конечно, он о нём мечтал, но тайно —

Туда всегда успели б положить…

…Но вышло так. И вряд ли, чтоб случайно.

Кому ж не хочется по-королевски жить!

И наконец народу объявили,

Король, мол, умер и да здравствует король!

И море слёз, для вида лишь, пролили,

Чтоб доиграть в финале свою роль…

…Давным-давно спектакль тот окончен,

От королевства не осталось ничего,

Но до сих пор в народе, между прочим,

Не свиту помнят – помнят лишь Его…

Пора бы земли собирать обратно,

Хотя тому скорее не бывать,

А вдруг меня опять поймут превратно…

– Нам, что же, снова надо воевать?

За Русь свою стояли мы веками,

Не покорялись никогда и никому!

– Но взяли и своими же руками

Всех разделили. Кто и почему?

А, кто и почему, мы знаем сами,

А, значит, нам самим и возвращать!

– Конечно, если Бог наш будет с нами,

А мы не будем всё и всем прощать…

В единстве – сила. Русская держава

Всегда была народами сильна,

Хотел бы я сказать: России слава!

– Но, посмотри, она, увы, больна —

В стране, где вольность только для уродов,

Где в душах вместо Бога сатана,

Где не было ещё такого года,

Чтоб не нашлась, хоть в чём её вина…

Её вина лишь в том – она Россия!

И кроме нас никто её любить

Не будет никогда, как не просили бы,

России нашей просто надо быть!

Такой, какой она была когда-то —

Великой и могучей. Но без нас

Ей не подняться будет так, однако…

…Вставай, народ. Вставай с колен, сейчас!

Нет никакой судьбы. Судьба – мы сами.

Мы сами создаём самих себя,

Работаем без отдыха часами

И днями пьём в самих себя губя…

И некого винить нам после будет,

Вот и придумываем мифы про судьбу.

Мы ведь не боги, мы же просто люди,

Такие же, как те уже – в гробу…

У нас у всех одна судьба, одна дорога,

Родились, жили, ждали свою смерть,

Во что-то верили: кто в дьявола, кто в Бога,

Чтоб после жизни что-то поиметь…

Но ничего, увы, не поимели,

Хотя никто не знает, что нас ждёт.

Судьбу свою порой клянём с похмелья…

…А жизнь идёт, идёт, идёт, идёт…

На славу завтра погуляем,

Ведь завтра Масленица вновь,

А там, глядишь, тропа кривая

С тобой сведёт, моя любовь!

Весна- начало жизни новой,

Зимы и холодам конец…

Надеюсь, ты сама готова

Со мной поехать под венец!

Лихую тройку запрягу я

И в божий Храм тебя свезу…

Смотри, народ вокруг ликует,

А ты пустила вдруг слезу

От радости ли, от печали,

Что в девках больше не ходить?

Иль друг по другу заскучали?

Поплачь, и слёз тех не стыдись…

И пусть весна с тобой поплачет

Капелью с деревенских крыш…

Ведь завтра будет всё иначе —

Надеюсь, утром не проспишь

И будешь ждать меня в наряде

Белее всех вокруг снегов,

Я тоже буду при параде,

А с нами вечная любовь!

Настало б завтра поскорее,

Какая мука счастье ждать!

…Тем более, конец недели,

Ну, как тут, сердцу не устать?

Войну назначили опять – на понедельник,

А чтоб сказал на это бравый Швейк,

Тот самый, главный на войне бездельник?

А он сказал бы просто: это «фейк»!

Жаль, слова «фейк» не знал писатель Гашек,

Когда писал великий свой гротеск,

Ведь это всё как раз про бывших наших,

Теперь у них свой, правда, интерес…

Бывает «фейк» бьёт по умам сильнее,

Чем «вэсэушные» снаряды по домам,

Зато и мы, спасибо им, умнее,

Умнее здесь, но не умнее там…

Там, в Киевской Руси всё ждут «варягов»,

Без их поддержки на войну никак,

А те сидят, прикрывшись синим флагом,

Но вряд ли среди них такой дурак,

Ну, хоть один найдётся. Слава, Богу!

Они кричать лишь только мастера,

Конечно, не дай, Бог, война – помогут

Словами, а пусть те кричат: «Ура»!

…Их крик победный будет тем же «фейком».

– А что потом? – спросил бы Швейк. Потом?

Возможно, арестантская скамейка…

Возможно, не победа, а разгром…

Но ждать до понедельника не долго,

Он, как всегда, наступит и пройдёт.

…В Донецке дети соберут осколки

И дальше жизнь, как и вчера, пойдёт…

Война-войной, но всё по расписанию —

У ВСУ, похоже, что обед.

Ну, слава Богу, нет сегодня раненых,

Тем более, убитых тоже нет!

Так каждый день: война с утра до вечера,

Быть может, в этот миг и в этот час,

А мы уже молчим о покалеченных,

Тем более, что нет их среди нас…

У нас теперь своих смертей хватает

И без войны смерть бродит по домам,

Но, слава Богу, только не летает,

Не залетает прямо в окна к нам…

Не разрывает души нам на части,

Не прерывает воем наши сны…

Ну, а для них уже большое счастье

Прожить ещё бы день, но без войны…

Но мы завидовать себе и им не будем,

У нас война своя – своя – у них,

Хотя и здесь и там страдают люди

Когда-то общей для нас всех страны…

Они и мы – все русские по духу

И не пристало нам своих бросать.

Когда ж, уже своя душа в разрухе,