Сергей Виноградов - Наследие. Том шестой. 2021

Мы о пророках вспоминаем слишком поздно,

Когда пророчества увидев страшный лик,

Спешим вдруг в Храмы, Бога просим слёзно

Спасти нас всех в последний жизни миг…

Но Бог молчит. Спасать людей не хочет,

Зачем ему весь этот нужен сброд,

Который сам отвергнул, между прочим,

Его когда-то. Он – не тот народ!

И Бог ему, как оказалось, нужен

Не Бога ради и не собственной души,

А лишь за тем, чтоб выглядеть с наружи,

Совсем не тем. И прятать барыши

От глаз таких же алчных за иконой,

И Богу, что осталось, подносить —

И вроде всё, по-божески, законно,

Зачем же о спасении просить?

Когда всё есть: и власть и деньги тоже,

Когда есть, что терять и править чем,

А Бог – он далеко. И вряд ли сможет,

Не дай, Бог, что, помочь один и всем…

Ведь не спроста на Бога мы похожи,

Ему ведь тоже льстит над нами власть?

И значит, он сначала тем поможет,

Кто Богу тоже не позволит пасть…

Имея всё – всё можно в жизни сделать:

Пророков и пророчества купить

И мир себе в угоду переделать,

И даже Бога, если надо, позабыть…

…Но, видимо, не стоит обольщаться

Сегодня нам могуществом своим,

Не лучше ли с надеждой попрощаться,

И осознать вдруг, что же мы творим?

Налила стопку и сказала: хватит,

А я тебя поздравить так хотел…

– Прости, случайно вылилась на платье,

Я понимаю, есть всему предел…

Трясутся руки. Что мне с ними делать?

Но только вряд ли ты меня поймёшь,

А если понимать меня б хотела,

Вторую, знал бы, ты всегда нальёшь…

Ты вся, как есть, в пожизненном упрямстве,

Ты просто власть боишься потерять.

Ведь проще обвинить кого-то в пьянстве,

Чем кем-то покорённой умирать…

Ошибка в том, что я тогда не понял,

Что ты мне не судьба, а ты мой рок.

Надеюсь в день рожденья похоронят

Меня не в свой, а в твой – тебе урок…

Любите нелюбимых, если сможете,

Привыкнете, даст Бог. А, может, нет,

Но не ищите в судьбах наших схожести —

Уйдите сразу. И себе поможете…

…Зачем же ждать напрасно столько лет?

Петля обиды стягивает шею

И жизнь опять уходит из-под ног,

На этот раз, похоже, не сумею

Преодолеть себя. Когда-то смог.

Уже не раз прощал тебе обиды,

Не раз молчал, а должен был кричать!

И был с тобой счастливым. Лишь для виду,

И обещал всё заново начать…

Но ничего мы повторить не в силах

Ни ты, ни я. Ведь жизнь не повторить…

Не отрицаю, ты была красивой,

Меня любила даже, может быть.

А, может, тоже просто притворялась,

Бог с ней, с любовью, всё давно прошло…

А вот обида? Она в нас осталась

Тебе назло. И мне, видать, назло…

Но с ней я разберусь и очень скоро,

Ведь должен кто-то сделать к правде шаг

И всё закончить. И забыть про споры.

…Не мы теперь, а время – вот наш враг.

Безумен я. Стихи мои безумны.

И в этом, может, гениальность их?

Они не предназначены для умных —

Они для головой, как я, больных,

Умеющих увидеть между строчек

Всю суть мою, всю темноту во мне,

Себя увидеть тоже, между прочим,

Блуждающих всю жизнь, как я, во тьме…

В них смысл понять, что скрыт, но не от них —

От тех, кто сам ещё безумцем станет,

Кому до этого остались только дни,

А этот день, конечно же, настанет!

…Когда безумен мир весь, но не так,

Безумство мира – вот что так опасно,

Ну, а один безумец – лишь чудак,

И вы его не любите напрасно…

Он всё вам скажет, не кривя душой,

Что думает и знает, не жалея,

О том, что скажет ему мир чужой,

И как накажет. Он же не умеет

Ни лгать, как вы, ни душу продавать,

Ни думать о последствиях греховных.

В его безумстве надо побывать,

Чтобы потом судить судом верховным…

…И кто безумнее, чем мы – судить не нам,

Возможно, и не тем, уж слишком умным.

Кто мир от зла спасал – решат лишь там,

Когда судить не нас, а мир безумный

Настанет час…

– Привет, Петрович!

– Боже, столько лет

Никто не называл меня по отчеству.

Я оглянулся —

Только рядом нет

Того, кого мне так увидеть хочется…

…Знакомый голос шепчет:

Это я…

– Я знаю – это ты,

Любовь моя!

Но только ты осталась в моём прошлом

Среди пустой ненужной суеты,

Ты лишь мечта —

Мечта о невозможном…

Но голос твой

Опять меня зовёт,

Петровичем, как раньше, называет…

И я уже с седою головой

Иду туда,

Куда меня позвали —

На голос твой иду

Через года,

Хотя и знаю – это не возможно,

Но если есть любовь,

То мне всегда

Надеяться на что-то ещё можно!

На встречу с ней,

Пусть даже и во сне!

Но этот сон

Мне яви прошлой ближе…

– Привет, Петрович!

– Это обо мне,

Ну, что-нибудь, ещё,

Прошу, скажи же!

Как ты скучала

В прошлом без меня,

Как ты меня,

Как я, искала тоже…

– Ну, здравствуй,

Долгожданная, моя!

– Ну, вот и встретились

Мы, наконец, похоже…

– Ура – кричит мне внук —

Зима вернулась!

…Вновь снегири вернулись на прокорм…

– Выходит, она всех нас обманула!

…Как в феврале, всю ночь был снежный шторм…

Опять засыпала зима дома по крыши

И не проехать никуда, и не пройти,

А внук опять твердит

– Достань, дед, лыжи!

– А, где мне лыжи те теперь найти?

Я зиму проводил вчера лишь только

И выпил за приход весны чуть-чуть,

Мне от подобных шуток зимних горько…

– Без лыж переживёшь уж как-нибудь!

Сегодня снег, а завтра снова лужи,

Ведь всё равно весна своё возьмёт —

Снег мартовский ей тоже вряд ли нужен,

Вот только жаль, что вряд ли внук поймёт…

…Я тоже, может, деда бы не слушал,

Когда бы было столько лет и мне.

Ведь это нам на старости не нужен

Ни снег, ни холод. А сны – лишь о весне…

Поздравим с праздником мужчин,

Ведь и у них сегодня праздник.

Не будь его, есть сто причин

Самим придумать праздник разве…

Во-первых, нынче выходной,

Хотя и вроде б понедельник.

Не выпить вместе со страной

Не сможет даже и бездельник…

Так выпьем за прекрасных жён,

Они нас, факт, ругать не будут,

А кто-то будет и прощён

За вновь немытую посуду…

А через тост, а, может, два

Начнём, как раньше, про рыбалку.

И вспомним вновь про жён едва ль,

Хотя нам их немножко жалко…

Сегодня праздник и у них,

Но и у нас сегодня праздник,

Жаль не хватает выходных,

Мы виноваты в этом разве?

У них свои дела, у нас-

Свои, тем более, заботы,

Ведь выходной не каждый раз

До вторника ещё с субботы!

Благоуханье роз всю ночь мне снилось,