Александр Глотов - На уровне мечты. Поэзия XXI века

Здесь это даже не пейзаж, не натюрморт.
Гораздо шире можно в целом развернуться,
В полёте чувствуя разительный комфорт.
Лишь только надо посильнее оттолкнуться.

Выплыло эхо усталое.
Отзвуки гулко прокинуло.
Тронув уныние вялое,
Где-то с повторами сгинуло.

Сгладили дали туманные
Отклики звуку случайному,
Пряча явления странные
Ближе к уснувшему тайному.

Смутно проявится бывшее.
Отобразится исходное,
К этому мигу отжившее,
Звучное, но мимолётное.

Хоть изначально способное
Перерасти в отражение,
Воссоздавая подобное,
То же неся ощущение.

Вторит нам часто минувшее.
В мыслях внезапно является.
Некогда в жизни мелькнувшее
Живо опять представляется.

И будоражит сознание,
Тупо тревожит сомнения,
Где в отыгравшем копание
Часто одни сожаления.

Снова неясно почудится
То, что пылало неистово.
Неосторожно пробудится.
Но нет восторга искристого.

Эхо давно отзвеневшего
Глухо несёт очертания.
Да не зажечь отгоревшего.
Стылые воспоминания…

Тихо только лишь грусть наплывает.
А радость способна накрыть
Страстной бурной волной,
восхищённо прилив ощущаешь.
В ранней юности это бывает.
Когда довелось пережить,
То как будто хмельной.
Но ещё не совсем понимаешь,

Как потом будет это не часто.
Поэтому надо ценить
Каждый сладостный миг,
уловить его свежесть острее.
Скучный вид разукрасив цветасто,
в открытую душу впустить
Светлый чистый поток,
отыграть праздник жизни полнее.

Чтобы после, не раз обманувшись,
вкус горькой разлуки познав.
Испытав пустоту,
накопив груз нелёгких сомнений.
С полдороги назад оглянувшись,
от мелких метаний устав,
Осознать маету,
тщетность жалких нелепых стремлений.
Вспоминая, какой был наивный,
считая, так будет всегда,
Только радости свет,
где весь мир предстаёт романтичным…
А теперь лишь мотив заунывный,
нахмуренных дней череда.
И давно того нет,
что когда-то казалось обычным.

В те дни, когда сменив июль, наступит август,
А лето станет и спокойнее, и строже.
Почувствуй времени задумчивую данность.
Оно на старого погонщика похоже.

Тот хладнокровен, никогда не суетится.
Но держит чётко направление и сроки.
Быть может, в этом мудрость вечная таится,
Откуда нужно беспрестанно брать уроки.

Не надо спешки, не пристало торопиться.
Всему у времени своя дана отметка.
Всё происходит, лишь когда должно случиться.
По ходу в этом убеждаемся нередко.

Чем ближе к осени, тем станет больше грусти
От понимания, на свете всё проходит.
А это следом сожаления напустит.
Внутри шальных смятений горы наворотит.

Когда в саду ещё случайно остаются,
В листве скрываясь, пятна вишен перезревших,
Звучит набатом стук о землю, отдаются
Удары яблок, до поры не довисевших.

Остановись, замри в тиши невозмутимо.
Так затаившись, будто музыку послушай,
Как время сущего течёт неумолимо,
Где наша жизнь всего лишь странный глупый случай.

Неспешно ночь спускается на землю,
В покрове тёмном звёзды обнажив.
Спокойствию расплывшемуся внемлю,
В плену его безмолвия застыв.

Сгущённый мрак, окутавший пространство.
Обрывки дня, застрявшие во тьме.
Разлитое глухое постоянство.
Холодный блеск в далёкой кутерьме.

Я снова погружаюсь в нереальность,
Где сны, воображения плодя,
Меняют в корне всю фундаментальность,
В миры иные глубже уводя.

Там ощущаю полную свободу,
Лишённую физических основ.
Сливаюсь совершенно в ней по ходу,
И встретиться с немыслимым готов.

Не с тем, что окружает в мире бренном.
С другим совсем, укрытым за чертой.
Парить могу в великом откровенном,
Уплыв от обречённости земной.

Туманные начала в бесконечность,
Меняющие разом весь расклад.
Но чуть зайдя лишь в эту безупречность,
Плыву опять в наш хрупкий мир назад.

Что было выстрадано, ценится дороже,
Чем обретённое обыденно, легко.
Кому-то кажется, там всё одно и то же.
Но это если не вдаваться глубоко.

Отчасти в вещи вносим сами представленье.
Своё мерило каждый мысленно несёт.
Что одному приходит лишь как помраченье,
Другому – дерзкий шанс, души предельный взлёт,

Когда мечте всего приделать только крылья.
Он их не сразу, но ведь точно смастерит.
Пройдя сквозь ворох проб, нелепостей, бессилья,
Однажды всё-таки отчаянно взлетит.

Судьба, играя, может вбок вести от цели.
Толкнёт, заставит долго муторно блуждать,
Как будто шутка ей, ах, чем там заболели?
И надо выдержать, мечтать не перестать.

Когда пришёл в конце концов, к чему стремился,
Сам самого сумел внутри преодолеть,
Осознаёшь, шёл до конца, с пути не сбился.
Скользя с обрыва, смог в падении взлететь.

Пустил на свет свою мечту не ради славы,
Но ощутить полёт, в котором сам не свой.
Какое счастье это всё же, боже правый,
Желать так чуда в нашей жизни непростой.

Вместо сказочного замка в облаках
Виснет мятая нелепая гряда.
Стынет грустная улыбка на губах.
Примерещится, здесь осень навсегда.

Небо хмурое, нигде прогалов нет.
День застрял в коротком вялом полусне,
Где рассвет совсем по виду не рассвет,
Так до вечера протянется вполне.

Ни о чём совсем не хочется мечтать.
Вверх подолгу нет желания глядеть.
С шаткой лестницы до неба не достать,
А без крыльев никуда не улететь.

Жмётся холода наплывшего налёт.
Сыплет мелкий снег, похожий на крупу.
Как на лужах, на душе холодный лёд,
Я могу его ломать как скорлупу.

Мир исчез, уйдя неслышно стороной
По кустам, где шорох листьев загребён.
Скрип деревьев цепко схвачен тишиной.
Льнёт видение, похожее на сон.

То, что было, сплыло, былью поросло,
А иного вместо просто не нашлось.
Лишь одно опустошение нашло,
Что-то серое по жизни растеклось.

На листах плотно стянутых, за обложкой,
Чуть потёртой, на времени ход взглянувшей,
В старом пыльном альбоме сжат под застёжкой
Чистый мир, годы юности промелькнувшей.