Андрей Сутоцкий - Обере'ги Амара'нта. Книга стихов

И всё же уйдите, ради
Самих же себя, придурки!..
Но, слипшись, при всём параде,
Как в пепельнице окурки,
Вы снова о том же самом,
Всё время ползком, по кругу…
И ждут вашей смерти замы,
Съедая пока друг друга.

В синих соснах, где сны – туманами
И от хвои хрустит земля,
Чем-то странным привлёк внимание
И увлёк за собой меня
Удивительный дом, построенный
В стиле… Впрочем, не всё ль равно…
И мерцали в нём окна строгие
Заоконною стороной.
А по соснам – зерно сусальное,
Как предчувствие января…
Дверь открылась… И вот я в здании,
Если там вообще был я.

Коридорами тёмными, залами,
Проплывал я и видел сны,
Что казались вполне ирреальными
В тусклоцветии не весны.
Чувства сбились, смешались во времени,
Параллельностях, зеркалах…
Кувыркался гитарным тремоло
Совершенно спокойный страх.
А навстречу – всё люди знакомые…
Дальше – больше: в потоке лучей —
Старый стол, очертание комнаты
И… как будто уже ничьей…

В этом доме, за тюлем-инеем,
Где ни старости, ни забот —
Голоса не имеют имени,
Мандолины поют без нот…
Я б остался в том доме призраком,
Чтоб безвременье отражать…
Ну а если б грустил, то изредка,
Дав им повод поутешать…
И любовь, и друзья, и близкие —
В неразлучности, на века!..
Это вам не земные искорки
Да холодные берега…

Я скользнул по стене, и тот час же,
Как в мозаике из стекла,
Обнаружились все неточности
С гравитацией пополам.
И летел я меж сосен в синее,
Догоняя огни машин,
Примеряя обновку зимнюю
Для пропавшей на миг души.

Всякий раз, когда ночь – за шторою
И над люстрой… таятся сны…
Засыпая, крадусь коридорами
В тусклоцветии…
не весны.

Девочка пишет об ангелах.
Девочке хочется радости.
Но, к сожалению – алгебра…
С этой своей нагловатостью,
Вызовом математическим!..
Дескать, какие там ангелы…
Нет их, родная, фактически…
Есть только цифры и алгебра.
Девочке верить не хочется.
Девочка ищет возможности,
Чтобы идти по обочине
Или в потёмках, что, может быть,
И принесёт ей открытие
Неподкреплённое цифрою…
«Здравствуй, земля инобытия,
С феями, замками, цитрами!..»
Люди придумали алгебру.
Люди придумали многое.
Знать, позволяют им ангелы,
Чтоб только Бога не трогали,
Жили в своей вариации,
Страстно плодили гипотезы
И получали овации,
Отклики, отблески, подписи…
Девочка пишет об ангелах,
Девочку ждут превращения,
Если задачке по алгебре
Ум не находит решения.

Человек живёт в айфоне,
Нервно ползая по цифрам;
Засыпает, счастья полный,
Убаюкиваясь мифом.
Человек обманут током,
Ничего не понимая,
По теченью, самотёком,
Виртуальному внимая…
Человек живёт в айфоне,
Как рачок в своей ракушке,
Неоправданно довольный,
Прогрессивный и нескучный…
Но зарядка на исходе…
«пик-пик-пик» и… где он, спящий?..
– Но ведь был же он, позвольте…
– Да, но не'был настоящим.

В то время, когда он стихи создаёт,
Что капают в чашу откуда-то из,…
Ужасно мешает один идиот,
Знакомый набором банальных реприз.
Как будто бы знает, когда начинать
Греметь перфоратором, тарой звенеть
И прямо на ухо поэту орать,
Что страшно охота кого-то иметь.
А если решиться, с напругой в руках,
Подняться, раз выше живёт этажом,
Тем боле, что шатко стоит на ногах,
И… по-го-во-рить, чтоб до сердца дошло?..
Но скромный поэт не приемлет сего,
Себе выбирая иную мораль,
И, через ступеньку вбегая легко,
Протяжно поёт:
– Пе-рес-тань-те ор-а-а-а-ть!..
– А шёл бы ты лесом, – сказал идиот
И дверь, что естественно, тут же закрыл.
Но дух оскорблённый не дрейфит:
– Вперёд! —
…и серою мышкой спускается в тыл.
– А что же тут можно ещё предпринять? —
Страдает поэт, от бессонницы вял, —
А может быть, мне рукопашником стать? —
И сразу в нокаут?.. Уж больно достал…

Да разве проймёшь идиота?.. А жаль.
Всё ярче желанье «отблагодарить»…
И плавно стихи переходят в скрижаль:
«Смирись, невозможно врага возлюбить».

Уставший защищаться от попсы,
Ревниво отфильтровывая небо,
Он раздражённо смотрит на весы
И видит мир бесцветным и враждебным,
Где люди представляются ему
Ордой паразитирующих тварей,
К которым он, по глупости примкнув,
Стал походить…
на старый столб фонарный.
Искать иное – времени в обрез.
А жить условно – жутко надоело.
Любить? Кого? Внушать фантомный стресс
И раздражать бесчувственное тело?..
И он поёт… ни Богу, никому…
Поёт своё, что понято не будет…

…и поезд мчит, летит…
на Колыму
Через рассвет проигранного утра.

Когда выживание – цель и задача,
А боли всё чаще гуляют по телу,
Приходится падать, ползя наудачу,
Цепляясь за ручки «китайских подделок».
Но есть среди нас – абсолютные Люди,
Что, падая телом – взлетают душою…
А всё потому, что в сознанье простудном
Главенствует Небо… такое большое…
Они, эти люди, как правило – боги.
Их Родина – сказка, далёкие звёзды…
Но сытые формы не видят «убогих»,
Вдыхая сквозь ноздри особенный воздух.
А боги, ступая, почти невесомы,
Среди заведений, где копятся блага,
Себя предлагают, что, в общем, резонно,
Их взять на работу, вручают бумагу…
Кому они, боги, нужны в этом мире:
Открытые, добрые, честные души?..
И бесы смеются над их пантомимой,
Наушники с рэпом напялив на уши:
«Зачем упражняться в любви, сострадая,
Когда облачён ты в иную одежду?..
Да мало ли кто тут под носом летает
И просит копейку в порыве мятежном!..»

И сладко вздыхая, забыв, что мы люди,
Забыв, что достойных иным отмечают,
Мы дохнем в согласье с собой обоюдном
В процессе заслуженного одичанья.

Заедает игла на пластинке.
Повторяются ссоры в семье.
И летает воланчиком льдинка,
Наклоняя планету к зиме.
Но конфликты глупы изначально:
В пререканиях разума нет.
И свистит истерически чайник —
Примирения ангажемент.
Вот и чашки, считаясь друзьями,
Намекают на то, что опять
Оппоненты не сдали экзамен,
Потому что его им не сдать.
Посидим и подумаем в ссоре,
Поглядим, помолчим, позвеним
И самим себе сдаться позволим,
Словно штангу подняв «извини».
Да, всё сгладится скоро, до глянца,
На неделю… А дальше – опять
Задробят «аргентинские танцы»,
Не сейчас, так потом задробят.