Таня Даршт - Время любить. Книга стихов

6.

7.

Смотрит в окно человек,
Запоминает стихами:
Первый восторженный снег,
Словно полёт оригами.
Снег не идёт, он летит —
Всем, кто не ходит, – надежда:
Строчку за строчкой петит
Вышьет стихами прилежно…
Всем одиноким – аванс:
Ангелы к людям слетают…
Всем, кто не верит: а вас
Радость за сердце хватает?!
И каково это – жить,
Даже земли не коснувшись?
Разве снежинкой кружить,
Чтобы однажды, проснувшись,
Плоть упразднённая век,
Снова себя обнаружа,
Словно растаявший снег,
Выпустит влагу наружу…
Чьи-то простятся грехи,
Будет польщён имярек
Тем, что изложит в стихи,
Правду свою человек…

Разве кто-то из нас пренебрёг искушением счастья?
Повезло с новогодним дождём и на добрую память:
Проводник проверяет билеты, ворчит о ненастье,
Предлагает горячего чая для розы с шипами…
Ты постель расстилаешь неспешно в купейном раю,
Словно поле ромашек до самой глуши горизонта,
Прирастают две жизни друг к другу и в этом бою
От любви недоверие гнать словно стадо бизонов,
Или стадо овец, каменистым плато своенравий,
Как волков избегая сомнений, до радости мира…
Мы агенты материй и духа его оснащённого тира,
И от службы своей устаём, и прерваться не вправе…
Собирая плоды из прекрасного сада, закончим скитаться.
Кто хоть раз присягал одиночеству, больше не хочет сражаться,
А спастись от бессмыслицы мутной реки быстротечной —
Всем достаточно общей свободы и веры друг другу.
Буду петь, вышивая себе золотую пирогу,
И готовить еду из отмеренных будней, и снова по кругу,
Одержима единым желаньем последним и вечным —
Вить гнездо, где стихия твоя и стихи мои слышатся Богу.

Фанфикшн

1.
Выходили вместе на дорогу,
А теперь на ней стою одна.
Всё как встарь:" Пустыня внемлет Богу…».
И желаний ночь моя полна.

Классику за то я обожаю —
В ней на всё найдётся алгоритм.
Я Вселенной отзвукам внимаю,
«И звезда с звездою говорит».

Этот мир – «торжественно и чудно» —
Хоть одним почувствовать плечом…
«Что же мне так больно и так трудно,
Жду ль чего, жалею ли о чём?»…

2.
Полнится предметами пространство,
Но не обольщайся, простота.
Личное пространство – постоянство,
Что даётся людям просто так.

Тем, что без труда нам достаётся,
Как-то мы не очень дорожим…
И посуда идеалов бьётся, —
К разочарованиям чужим…

И, как птицы, головы вздымаем,
И болтаем в воздухе ногами,
Иногда себя воспринимаем,
Потеряв рассудочность, – богами.

Мы не боги, и не птицы даже,
Мы на небе – лишь земные тени,
Для которых научиться важно
В пустоте увидеть вдохновенье.

Апрель обычен – туман и сырость,
Твой день рождения.
Тебе сегодня двойная сытость,
А мне – смятение.
Сегодня с другом тебе застолье,
Спьяну обнимки…
И завоюете мир невольно
Как Брейн и Пинки!
Туман и сырость как наважденье,
Апрель набычен…
Подлобной жизни препровожденью
Он безразличен.
Остаток снега белеет солью
В кустах у дома,
Так и хоронится белой молью
В пылу фантомном.
Я тоже выпью – воспоминания хмельны и горьки!
И чувства скатятся в подсознание как санки с горки!
И кран соседский сгудится выпью и среди ночи
Опять по-детски покроюсь сыпью на двадцать строчек.

Маме

1.
Я как будто вернулась с войны:
Дом стоит и летают вороны…
Но в душе не хватает струны —
Под оборванный звук похороны
Проходили, болели виски,
Имена выплывали и даты,
И ложились слова как мазки,
И картина была грубовата:
Не похожа сама на себя,
Ты пронзительно чем-то похожа
На неё, запоздало любя,
Это чувствуешь кровью под кожей,
Что не видно другим всё равно,
И понять никому не под силу, —
В чём же с ней ты была заодно
И осталась – до самой могилы!
И тебе с этим жить до тех пор,
Пока вечность твоя не начнётся:
Под её молчаливый укор
Вдруг сочувствие в ком-то проснётся,
И такое же чувство вины
У кого-то из близких родится…
И в архиве семейной войны
Ангел тихо закроет страницу.

2.
Мамочка, сидела бы ты в кресле
Тихо, чуть дыша, закрыв глаза…
Можно перечислить столько «если бы»,
Всё, что не досказано, сказать…
– Я не сплю, – бывало скажешь тихо…
– Может быть чайку? И снова лихо
Отступало, обручи разъяв…
Стоило тебе раскрыть ладони,
Вожделенно прыгал кот в колени…
А теперь в плену тоски и лени
Видим: королевы нет на троне…
А теперь длиннее стали ночи
И невыносимей вечера…
И утрата, словно злой обходчик,
С каждым утром строже, чем вчера…

Тихой грусти полны небеса,
На неделю пророчат дожди.
Эку невидаль и чудеса
Гидрометео прочат вожди:

Я весеннюю нежность дождей
Ощущаю ещё с февраля,
Это скрытное свойство людей —
Ожидать как проснётся земля…

Будто это единственный шанс,
Что не всякий на пользу возьмёт:
Межсезонной бессилицы транс
Обращая в мечту и полёт.

Вновь бесшумную поступь весны
Шум зелёный вспугнёт и гроза…
Как мои быстротечные сны —
Тихой грусти полны небеса.

Небо такое пегое.
Небо такое низкое.
И соловей бессовестный
Спать не даёт кустам.
Грубой весенней негою,
Сопровождённой рисками,
Почка берёзолистая
К птичьим прилипла ртам.

Утро в тумане рыскает.
Утро такое волглое.
И соловей над Волгою —
Маленький скромный вождь.
Сердце последней искрою
Клетка грудная тискает,
Птицы ржавеют искренне:
Дождь, всю неделю дождь…

Благослови, Господь, любви творение,
Препятствуй гневу, зависти, беде…
И возведи моё стихотворение
В гимн Родине и отповедь вражде!