Александр Холин - Распятый дервиш

Подол истории подняв,
решил взглянуть – а как там? что там?
Да, вот такая я свинья,
служу примером всем блевотам!
Я там такое увидал,
что ни сказать, ни слова вставить!
И смерти чудится оскал,
но ни к чему уже лукавить.
Но ни почём и никогда
Луна мне маяком не станет.
Я – одинокая звезда
и тайна истины в стакане.
Я не зарытый ночью клад
и наважденье от похмелья,
июля липкий снегопад,
и иллюстрация безделья.
Довольно!
Спрячусь под подол.
Вернее, в темень подподолья.
Путь у истории тяжёл –
от Аркаима в Лукоморье.
И от надежд небытия
до усмирения амбиций.
Гори, гори моя звезда,
я возвращаюсь синей птицей.

Снова лето и снова снег.
Но как будто сто лет назад
слышал я твой жемчужный смех,
видел я твой алмазный взгляд.
Снег на улице, смех в душе.
Нет. Скорее, наоборот.
Ночь красавица в парандже
изменяет планет полёт.
Ни назад пути, ни вперёд.
Святый Боже! Оборони!
Топит снега водоворот
мысли призрачные огни.
Обмани меня, обними,
чтобы чёрный растаял снег.
Не молчи, молю, позвони,
если я ещё человек…

Ты не звонила двадцать тысяч лет.
Я где-то жил, ты где-то обреталась.
Во мне кричал не разум, но поэт,
но тонкая извечная усталость.
На вялость рук ложится вешний дождь,
на вялость дум – белёсые снежинки.
Мне кажется, что ты уже не ждёшь,
и солнце, как бесёнок на пружинке,
сверкает из-за облака глазком,
которое ползком в весеннем небе.
И в скверике сидит со стариком
весёлый март – прочитанная небыль.

Я всем раздам по оберегу
от неприятельских забот.
И тащит конь мою телегу
куда-то вдаль, но не вперёд.
И упирается пространство
в посеребрённый свод небес.
Избавь, Господь, страну от пьянства, –
у нас давно лютует бес.
Его сподвижники в короне
пророчат нового царя,
чтоб восседал опять на троне
наследник беса-упыря.
Не говоря ни тем, ни этим
о тайне будущей Руси,
я знаю, скоро мы отметим
победу…
Господи, еси!
Живу под игом иудейским,
но вспоминаю, как в те дни
Христос сказал по-арамейски:
«ИлИ! ЛамА савАхфани?..»

Кровь расстрелянных поэтов –
это зимняя заря.
Может, кто писал про это
в слабом свете фонаря.
До рассвета – есть мгновенье.
До расстрела – целый миг.
И безудержные тени
злом ползут за воротник.
Я приник к стене пространства,
и метронома шаги
измеряют путь от чванства
до кладбищенской пурги.
Сколько сделано ошибок,
жизнь – как поезд под откос.
И взорвались струны скрипок,
и скулит бездомный пёс.
Целый век я слышу стоны
за позёмкой января.
Плёс предутреннего Дона,
и расстрельная заря.

В жилах моих дикой ягоды сок
и неизбывная жажда стремлений.
Так же, как все, я ищу уголок,
где не бывает пустых нападений.
Пенье по рощам разбуженных птиц
или страниц недописанных росчерк
не обозначили чётких границ
для наступления зла или ночи.
Хочешь, не хочешь, а Богу молись,
лишь в покаяньи отыщешь спасенье.
Вон скакуны табуном пронеслись,
больше не слышится птичее пенье.
Знать приближается мрак и туман.
Путь казака – с басурманом сраженье.
Только б не ожили ложь и обман,
и о любимых очах сожаленье.
Помню, как с платья срывал поясок,
но не хочу ни рыдать, ни лукавить.
В жилах моих дикой ягоды сок,
значит, рождён для защиты и Прави.

Мы – древнейший народ на земле.
Кто-то скажет:
не доказать!
Но рисунчатый слог на скале
возвращает ушедшее вспять.
И я вижу, как пращур веков
надевает рубаху в крестах.
Славянин.
Ни оград, ни оков,
а душа и проста, и чиста.
Нет ни денег, ни каверзных смут,
но стремление: радость дарить.
И славяне доселе не лгут,
а стараются просто любить.
Инородцам, увы, не понять
эту тайну славянской души.
Нас стараются скомкать, сломать,
уничтожить и сокрушить.
А зачем?
Что мы сделали им,
беспокойным хранителям зла?
Скоро вновь оживёт Аркаим.
Русь – всё тот же даритель тепла.
Только надо создать рубежи
и казачий дозор на скале.
Расскажи мне ещё, расскажи
про древнейший народ на земле.

Пустые глаза одинокой женщины.
Но что она знает? Хочет?
Ей было когда-то полмира обещано,
достался лишь ужас ночи.
Досталась лишь пустота осязаемая,
в глазах её отражаясь.
Она скользит к облакам по касаемой,
ушедшую жизнь обожая.
Ушедшую жизнь, затянув удавкою
непониманья и горечи.
А грязь, словно прежде, утробно чавкает
под сапогами полночи.

Солнечным светом омытый,
скрытый от каверзных дум,
я – человек неолита –
взялся за праведный ум!
Только в моём неолите
нету ни стран, ни дорог
и ни желанья, ни прыти
у искалеченных ног.
Стогом пахучего сена
манит природа меня,
где водяная царевна
хвостик коптит у огня.
День разгорается жаркий,
нету стремлений к уму,
или к сонетам Петрарки,
вязнущих в думском дыму.
Тьму навевающий разум
вдруг налетел из Москвы.
Где ж ты, отчаянный Разин? –
драки в миру не новы.
Только без боя не вынуть
нашу страну из оков.
Русь без вины, а повинна
тем, что плодит дураков.
Скованный солнечным светом
снова бреду наугад,
и зазеркальным наветом
в сердце ударил набат.

Обозначенный словами
завиток воздушной мысли.
Припорошенные снами
по аллеям кружат листья.
Смысла нет с суконной рожей
излагать уставы жизни
неприютной, непохожей,
но как женщина капризной.
Брызнет солнце! Блещет лето
на последнем издыханьи.
Вновь столица не одета
в чёрный шёлк воспоминаний.
Да и стоит ли всё время
прошлым жить, ни с кем не споря,
проплывая на триреме
жизнь от горя и до горя.
Что же сердце защемило,
будто чудится ненастье?
Нам листва наворожила
жить в падении на счастье!

Распятые виденья,
растерзанные ноты.
И звук стихотворенья
доходит до икоты.
Закутан мой кораблик
в отрепье лет и рвоту.
День завалился набок,
погиб в водовороте
растерзанных видений,
распятых облаков,
где промелькнули тени
свободы без оков.
Где на крестах виденья
распяты по согласью,
где тень стихотворенья
повесилась от счастья.
Шумит волна волненья,
волнуясь от чего-то.
Распятые виденья,
растерзанные ноты.