Юрий Кублановский - В световом году: стихотворения

Её берега особливей и ближе,
колючей жнивье.
Работая веслами тише и тише,
я слышу её.

О как в нищете ты, родная, упряма.
Но зримей всего
на месте снесенного бесами храма
я вижу его.

И там, где, пожалуй что, кровью залейся
невинной зазря,
становится жалко и красноармейца,
не только царя.

Всё самое страшное, самое злое
еще впереди.
Ведь глядя в грядущее, видишь былое,
а шепчешь: гряди!

Вмещает и даль с васильками и рожью,
и рощу с пыльцой позолот
тот — с самою кроткою Матерью Божьей
родительский тусклый киот.

Мир лет сто одинаков
пристанционный — и
в хижинах и бараках
рано зажглись огни.
Также ползет, морщинясь,
с крыш снеговой покров;
тот же идет, волынясь,
зов из иных миров.

Поводья в алмазной саже
натянутые туда,
где жизнь по губам помажет.
Махровая лебеда
лепится к стеклам,
травы
изморози звенят,
если идут составы
встречные и подряд.

Словно в необозримом
поле у Городни
Третьего Рейха с Римом
Третьим грядут бои:

сшибка оккультной рати
с заповедью в груди
бьющейся: «Бога ради,
только не навреди».

Больше гадать не буду,
ибо ответ один:
просто сдают посуду
после сороковин
праведные потомки,
зарясь на снегирей.

…Надо б звезде соломки
тут подстелить скорей,
чтобы не больно падать
было её сюда
пеплу — со снегопадом
смешанному всегда.

Чтобы могли глаза
видеть всё честь по чести,
надо отъехать за
Вологду верст на двести.
Там садовод-мороз
с каждой верстой прилежней;
каждый барак зарос
флорою жизни прежней.

Сообразят дружки,
и проберут до дрожи
пьяные матюжки
устюжской молодежи;
и при налимье звезд
хмурит смиренно лобик,
ибо подсчет не прост,
виды видавший бобик.

…Затемно пестик тронь
тут рукомойника —
так же суха ладонь,
как у покойника.

Словно через фрамугу —
умершему за пять
лет перед этим — другу
стало, что мне сказать:

будто в урочный час
за морем хвойных копий
не постоял за нас
грешных святой Прокопий.

Только возьмется за
сердце тоска такая,
тут и проклюнутся
первая жизнь… вторая…
С кровом им помогли
прошлых веков времянки,
неоприходованной земли
сонные полустанки.

На старом фронтонце убогом
вокзала заметно едва
название места: Берлога,
хоть значится Коноша-2.
Как будто тут, в скрюченных клеммах
цигарок раздув огоньки,
прошли с пентаграммой на шлемах
на мокрое дело ваньки.
И с веток снесенное
хрипло
шумит вразнобой воронье:
погибла Россия, погибла.
А всё остальное — вранье.

Плеяда любезных державе
багровых и синих огней
блестит в темноте — над ужами
сужающихся путей.

…Но если минуту, не дольше,
стоит тут состав испокон,
с три Франции, если не больше,
до Коноши-3 перегон,
считайте, что сослепу, спьяну
прибившись к чужому огню,
отстану, останусь, отстану,
отстану и не догоню.
Чтоб жизнь мельтешить перестала,
последние сроки дробя,
довольно тянуть одеяло
пространства опять на себя.

Твой голос с хрипотцой от курева
любую ссору подытожит.
Кто уголком таким же Дурова,
как наш с тобой, похвастать может?

…Идешь ли на неиссякающий
источник лесом и дворами,
глядим ли на перегорающий
экран с худыми новостями,

бежит ли пес, всесильной лапою
снежок колючий загребая,
крадется ль кот бесшумной сапою
— жизнь, в общем, хороша любая;

особенно под ветхой кровлею
вконец запущенного дома,
то бишь отчизны обескровленной
с песком миров до окоёма.

Словно через фрамугу —
умершему за пять
лет перед этим — другу
стало, что мне сказать.

По окоёму встали осени
заставы черно-золотые;

да и повсюду в дело брошены
полки и части запасные.

И шаткие составы встречные,
летящие под семафоры;

и солидарные, увечные
пристанционных тварей своры

(да, все мы нынче безземельные,
кто язвенники, кто в шалмане

подводит под статью расстрельную
последний миллион в кармане);

и тот у полотна железного
куст припозднившейся ромашки

мелькающий… Не безуспешные
сии зарубки и запашки.

В передметельном потемнении
пространство, сделавшись свинцово,
дошло до белого каления.

Не дергайся, имей терпение.
И дело разрешится в слово.

Нет, не поеду — хмуро, волгло.
Но вот уже трясемся всё же
в купе с каким-то бритым волком,
наемным киллером, похоже.

И дребезжащая открыта
в дыру космическую дверца,
что силой своего магнита
вытягивает магму сердца.

Выходишь затемно на старом
перроне в рытвинах глубоких
еще с времен тоталитарных,
скорее серых, чем жестоких.

На улице — где все бессрочно
почти друзья поумирали
и сосунки в трущобах блочных
диковиною нынче стали,

уже светает; припозднился:
листва осыпалась дотоле.
Когда-то ведь и я родился
при Джугашвили на престоле.

Жизнь прожужжала мимо уха.
На кнопку надавлю упрямо.
Слепая, мне по грудь, старуха
не сразу и откроет… Мама.

Актриса кажется подростком,
бежит по сцене вдаль и вдоль,
а ночью худо спит на жестком:
гостиница — её юдоль.
Не скоро кончатся гастроли,
но, Боже мой, какая глушь,
как мало воздуха и воли,
и склонных к пониманью душ!
Никто ей здесь не знает цену.
В гримерной — сырость погребка.
Пытались долететь на сцену
два-три уклончивых хлопка…
(Но и потом, после работы,
плечистой приме не в пример,
закуришь — и не знаешь, кто ты:
нимфетка или пионер.)
Папье-маше, картонный ужин,
пустой сосуд из-под вина,
сундук брильянтов и жемчужин —
всё, всё дороже, чем она.
И впрямь, в подкрашенном известкой
её лице — какая соль?
Какая сладость в бюсте плоском?
В головке, стриженной под ноль?

Некогда в Лa-Рошели ветер из Орлеана
законопатил щели запахом океана.