Михаил Ромм - Четыре птицы

Четыре странные птицы

Поют в ночи для меня,

У трёх из них женские лица,

Четвёртая – из огня.

Одна мне поёт про радость

Всего, что дано сполна,

Про горечь жизни и сладость,

И песня её грустна.

Тихо поёт вторая,

Что совесть моя больна,

Что гибель мой мир ожидает,

И песня её грустна.

Третья поёт сердечно

О том, что сулит весна,

О том, что любовь не вечна,

И песня её грустна.

Четвертая исчезает,

Сгорает и восстаёт,

Надежда не умирает,

И радостна песнь её.

Я славлю кучевые облака,

О, как они бессмысленно прекрасны.

Их плоть обманчива, их ткань тонка,

Их красота избыточна напрасно.

Они клубятся, преломляя свет,

И окружают солнце семицветьем,

И нет покоя им, и смерти нет —

Ведь своего не ведают бессмертья.

Зачем они? Награда ли? Намёк?

Надежда нам, в ничтожность заключённым?

Беспечной веры солнечный урок,

В который раз напрасно повторённый…

Мой корабль был из спичек склеен,

Лужу, как Титаник рассекал,

Муравей карабкался на рею,

Он как я – судьбы своей не знал.

Я стоял, чумазый и счастливый,

Весь промокший с головы до ног,

Но нырнул корабль в пучину слива,

И над ним сомкнулся водосток.

Мартовское солнце, воздух славный,

А на лужах радужные плёнки,

Может быть, тот день был в жизни главным —

День, когда я убежал с продлёнки.

Весёлые вещи, ручьи, воробьи

И солнце, блестящее в луже,

Они отдают мне богатства свои,

А я им задаром не нужен.

И падают цепи на землю, звеня —

Раба отпускают на волю,

Они, тем не менее, учат меня

Искусству победы над болью.

И снова тепло, и безоблачно, и

На мире ни сколов, ни трещин.

Маршрутки, деревья, ручьи-воробьи —

Такие обычные вещи.

А Весна не жалеет нам ночи безлунной,

Птичьих песен ажурную вязь,

Запах вишен в цвету, запах зелени юной —

Отдаёт всю себя, не скупясь.

И господ и рабов, и больных обречённых,

Недовольных собой и судьбой,

И свободных пока, и пока заключённых,

Всех весна одаряет собой.

К тем, кто рвёт друг у друга добычу из пасти,

Одинаково тёплый привет,

Ничего нет доступнее этого счастья,

Ничего недоступнее нет.

Птичий гомон и свист

В поцелуях дрожащего мая.

Чтоб ценить этот твист,

Надо жить,

На холодном ветру умирая.

В лужах город искрист,

Расставляет в отчаянье точки.

Остро пахнущий лист

Вылезает из треснувшей почки.

Есть в портфеле цветном

У Весны ещё хлебные крошки

Я бы стал воробьём,

Чтобы тёплую клюнуть ладошку.

Лучик солнечный, играй,

Это всё на самом деле:

Наша жизнь – цветущий май

В соловьиных чистых трелях.

Стужа, лютая зима,

Город зноем раскалённый,

Боль, сводящая с ума,

Праздник, в раму заключённый.

Жалко плачущий старик,

Умирающий ребенок,

Это только сонный крик,

Голос, сорванный спросонок.

Только морок это всё:

Жажда власти и наживы.

Май цветущий нас спасет:

В тёмной раме – май счастливый.

Подъёмный кран – тропическая птица,

Загадочная надпись – ОСН-3

Москва-река на солнце серебрится,

И сладкой гарью дышат пустыри.

Сюда ведет проезд Южнопортовый,

В тоскливый шлакоблочный пейзаж.

Забор, воняющий покраской новой,

И полуразвалившийся гараж.

Громадные гудят автомобили,

На стенах иероглифами мат,

Как будто в этом запахе и пыли,

Свершается магический обряд.

Бессмысленная злая кутерьма

Алхимика, сошедшего с ума.

Июль дождлив и жарок, как субтропики.

Глотает фразы сумасшедший ливень,

И тёмен смысл его невнятной строфики,

И голос его влажный непосилен.

Поёт вода с экспрессией пугающей

О том ли, что все капли сочтены,

Или о солнце в лужах, подсыхающих

Среди внезапной звонкой тишины?

А может быть, предвосхитить пытается,

Долбя ожесточённо водосток,

Как беззащитно свету улыбается,

Прорвавшийся из-под земли росток.

А ливень вниз уйдет. Какая разница,

Что в нежности своей несправедлив,

Что капли с листьев, прыгают и дразнятся,

И тихо говорю: «Июль дождлив…»

Раки выходят на тёплые камни,

Свиркает кто-то в высокой траве.

Жизнь свою щедро приносит река мне,