Виктор Кротов - Мелкий дождик. Свободные трёхстишия

© Виктор Гаврилович Кротов, 2016

ISBN 978-5-4483-3088-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

На обложке: акварель Валерия Каптерева "У реки".

Что может быть проще и неназойливее мелкого дождичка? Но он обладает каким-то магическим свойством усиливать те переживания, которые разворачиваются внутри тебя. Если тебе хорошо, он радуется вместе с тобой, если грустно – вместе с тобой плачет… А сколько всего другого происходит вокруг тебя, рядом с тобой – и в то же время с тобой самим. Ветер и деревья, облака и речка, утро и вечер: все они о чём-то говорят тебе, на что-то твоё откликаются. И от этого всё твоё связано-перевязано со всем общим , так что не отделить внутреннее от внешнего.

Эти загадочные и неуловимые (но ощутимые) связи наводят на мысль, что мы гораздо меньше отделены от природы, от космоса и друг от друга, чем кажется нашему самоуверенному «эго». Когда нам хорошо, нам есть кому и чему быть благодарным за радость. Когда плохо, есть силы, способные поддержать нас и вывести из уныния. И чувство одиночества – всего лишь временная слепота и глухота, которая проходит, стоит нам как следует присмотреться и прислушаться. И в этом смысле книга «Мелкий дождик» примыкает к «Искусству соединения».

Может быть, образ мелкого дождика придёт на ум читателю и при взгляде на эти страницы, покрытые капельками-трёхстишиями, которым далеко до больших стихотворений, а уж тем более до поэм. Тоже неплохо. Ведь капелька – это стихия, присевшая отдохнуть. А может быть, и что-то сообщить нам.

Утро для меня – совершенно особая часть дня. Время, когда ты весь распахнут навстречу своим сегодняшним возможностям. А может быть даже – и навстречу невозможностям. Утреннее начало присутствует и в весне, и в юности. Но весна переходит в лето, юность в зрелость, а утро остаётся каждодневным подарком, новой встречей с жизнью и шансом обновления души.

Этот цикл относится к первому десятилетию моего увлечения свободным трёхстишием (1972—1983). Может быть, это тоже своего рода утренний период?..

Оттаяло…

И снова сугробы снега…

Лишь в душе всё громче журчит весна.

Влажный поцелуй белки,

подбежавшей к моей ладони

за робко протянутым орехом.

Так долго любовался хлопотливым дятлом,

что тот улетел, подумав:

ему что-нибудь от меня нужно.

Сухие умершие листья,

чуть за зиму не ставшие землёй,

подсохли – и как бабочки порхают.

Смущенья полон, сторонюсь влюблённых.

Я не стыжусь объятий откровенных.

Стыжусь, что я один в разгар весны.

Красивый день.

В такие дни сбываются желанья.

Когда им сбыться суждено.

Цветок сирени с пятью лепестками

валяется на асфальте,

раздавленный чьей-то подошвой. 1 1 Цветок сирени с пятью лепестками – примета счастья. В детстве мне даже объяснили, что если нашёл такой цветок, надо его съесть, чтобы счастье исполнилось.

Не ночь приходит, а уходит день.

И то, что он оставил нам на бедность,

мы с уваженьем называем Ночью.

Пожал приятелю руку,

и вдруг стало так радостно,

словно в мире воцарилась любовь.

Не кота, не собаку, не канарейку.

Я завёл бы ветер в своей квартире,

но ветер в доме – всего лишь сквозняк.

Как светло в этой комнате!

Одно окно,

зато сколько картин…

Мятущееся порхание мотылька,

не знающее ни преград, ни клеток…

Куда он успеет за день своей жизни?..

Всё-таки не совсем извели планету.

Ещё раз решилась на весну.

Привет, прошлогодняя травка!

– Сколько я перевидал вас, стоячих…

– Меньше, меньше, чем я – вас,

ходячих и самоуверенных.

Не кривя душой, говорю: нет, я занят.

Кладу трубку.

И снова – свободен.

Весёлый вор влезает в окно,

соскребая растопыренными пальцами

золотистый мох книжной пыли.

Хочешь узнать свой рост —

иди в лес

или в горы.

Надо ногами глядеть города,

руками рассматривать ремесла,

сердцем вглядываться во встречного.

Ну что ж, будем жить —

говорит день, начинающийся внутри,

дню, начинающемуся снаружи.

Все течёт и меняется.

Снова течёт и меняется.

И так неизменно.

Желтоглазые одуванчики,

яркие и беззаботные,

обожающие толпиться на газонах.

Жизнь – как погода,

нежная, смутная или грозная,

входит без спроса и делает, что хочет.

Вселенная цветущей яблони…

Да что там, каждый цветок – вселенная

во вселенной цветущих яблонь.

Проснуться хоть на миг,

взглянуть на мир утренним взглядом

и – уже не заснуть.

Всё вокруг понятно и просто.

Таинственное и неясное

пчелиным роем гудит в груди.

Слово – всегда на выдохе, даже если его не говоришь, а пишешь. Наступает время выдохнуть то, что вобрал от жизни, что пережил, что передумал. И здесь начианется великое таинство словесного творчества. В свободном трёхстишии оно особенно ощутимо: каждое слово становится самоценным. Ни рифма, ни размер не диктуют своих требований. И тем сложнее найти именно такие слова, которые сохранят твоё дыхание.

Стихи 1974—1986 годов.

Как же мне до сих пор удавалось

отыскивать слово за словом?..

А если не вспомню?

Ещё одна минута…

ещё одно воспоминание…

ещё одно слово…

Странное дело – стихи да картины:

прямоугольники бесконечной музыки,

звучащей под взглядом.

На выдохе целитель шлёт энергию пациенту.

И поэт

выдыхает слово за словом.

Имена летают между нами всеми,

нами придуманные имена.

Кто знает настоящие?

Не всё же быть косноязычным.

Хочется внятных слов,

не заглушающих друг друга.

Как легко нам встретиться с тобой,

незнакомый гость.

Приоткрыл строку и – здравствуй!

Не торт, не букет, не бутылку…

Три строчки – мой странный подарок,

который здесь никому не нужен.

Чистописательство.

Метла из павлиньих перьев

по разбитой мостовой.

Разве нужно войти в хрестоматию?