Наталья Метелица - Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

Но только приди!.. как утро,
Что нежною ночью станет!
А завтра – так поздно… Мудрой
Любовь никогда не бывает.

Я тебя не чувствую.
Будто сердце, когда не болит, но – самое дорогое. Я прижимаюсь, принюхиваюсь – и понимаю, что рядом со мной пустота. Вечная. И короткая мной…
Потому что в ней умираю.
Я слушаю дождь и ищу в нем пульс сердца ударом в виски, чтобы чувствовать что-то, похожее на тебя…
Я ладошку свою согреваю, считая тот пульс.
Дождь кончается… И боюсь не дожить до тебя – и вдыхаю. Дышу для тебя – но чужого…
Моим голосом выдохся крик. Я прошу этот дождь говорить… говорить…
Но не чувствую боли.
Не бьется.
В холодной ладошке записка:
«На плите тебе ужин. Остыл.
Разогрей и покушай,
любимый…»

По-весеннему! Утро – слаще!
И уютно душе внутри.
Даже взгляд, от обоев уставший,
Светом юной любви горит!

Но внезапно – и дождь, и ветер!
Словно кто-то не ждет весны…
Ведь любовь – что капризные дети
В полнолуние —
и без луны!

Только ветер – и злясь одиноко,
И скуля мокрой грустью дождей —
ЖДЕТ бесстрашную, кто без упрека
Распустила бы косы – владей!

Страшнее смерти – только смерть детей…
Когда они небесной вереницей
Уходят от земного бытия,
И смотрят с укоризной в наши лица,
И будто спрашивают: «Почему не Я
Остался просыпаться на рассвете
И разгонять в весну велосипед,
Подаренный отцом моим вчера,
Когда исполнилось мне 8 лет…
А я не знал, что так земля стара!..»

Зачем так рано умирают дети?!

Было поздно. Трамваи стучали
Работящий, но скучный концерт.
Ночь, одевшись в одежды Печали,
Отправляла с трамваем конверт.

В никуда… Может, кто обнаружит,
Возвращаясь с работы домой.
Если есть одинокие души,
То конверт тот воспримут судьбой.

Там лежали средь почерка Ночи
Адреса одиноких и вдов,
Кто годами без ласковых строчек,
Кто ласкать и безруким готов.

Там лежали и списки приютов,
Где в детдоме без мамы живут
И с утра маннокашное блюдо
Коллективом в столовой жуют…

Там лежали и списки умерших,
Куда больше цветов не несут.
Сорняки сердобольно и злейше
Разрослись так, что косточки жмут!

Если есть одинокие души,
То не зря Ночь надела вуаль,
Чтоб никто среди мрака и стужи
Одиночества в ней не узнал…

Словно слёзы теряют листья
Все деревья, вдохнув мороз,
И нанизывает монисто
Понедельник – чтоб дальше плелось.

По земле разворованным звоном
Золотится осенний букет.
Руки трогают листья с поклоном,
А душа… а души и нет…

Та душа улетела к сыну,
Чтобы рядом солдатом быть.
Дует ветер холодный в спину,
Чтобы после в лицо мне бить.

Я на свете живу немало.
О любви в каждой букве нарост.
Возносила любви пьедесталы,
Умывая дождем из слёз;

Умиралось, когда любимый
Муж – то свой, то чужой – разлюбил.
А сегодня все губы – мимо.
Не нужны.
Нет ни страсти, ни сил…

И, когда я окину поле,
По которому жизнь прошла,
Понимаю: нет пуще боли,
Чем за деток своих!.. Прогнала
Я чужих и пустых героев,
Что не ведают, как любить
Мою боль за детей, успокоив
Хоть на миг!.. Им с утра зудит
Их мужское!.. Обязанность женщин —
Уступать, понимать, жалеть…
Нет!
Когда вы в мой мир из трещин
Стопудовой души – как плеть,
С каждым словом – ударом грязным,
То зачем мне и вы??!.. Чужих
Мне довольно!.. Я ежечасно
Лишь молюсь за детей своих!

НИКОГО я уже не буду
Так любить, чтобы пена в мозг!
Если жить мне осталось минуту,
Отметаю любовные SOS!

Говорите, мужчины, потише:
Мои детки уснули впотьмах.
Если кто не поднял мою душу,
То зачем, чтоб носил на руках?!

А когда я умру на распутье
И расстанутся дети со мной, —
И тогда я выкормлю грудью
Каждый вдох их, воюя с бедой!

Вы, любимые, только не плачьте,
Что я с вами была не навек.
Ваша мама – метелица! Значит,
Я вернусь, когда выпадет снег!

А сейчас – только слёзы да листья…
Это осень идет ва-банк.
Ветер нынче такой голосистый!
Впереди – на октаву, на шаг
От меня!.. Ваша мама порою
Так бездарна и так —
сгоряча!..
Но другая не буду. Такою
Вы избрали меня, в жизнь стучась!

И ни грамма – воздух, воздух…
Свет. Велюровый закат
Раздевает город прозы,
Чтобы в песню пеленать.

Невесомо. Нежно. Чисто.
Мама. Руки. Божество.
Где-то слёзы пианиста
Льются нотами.
Живой!

Но внезапно тяжелеют
Вдохи, песня, мама, бог.
Воздух!
Воздух!
Багровеют
Сны в пеленках.
Умер.

Вдох!

Канифолевое где-то.
Нету мамы. Нету слёз.
Стены с воплями квартета.
И замок – как верный пес.

И так же, как проста на вид строка,
Так просто и понятно, если рядом
Средь Человечества – одна рука,
Тянущая из точки невозврата!..

Мрачно. Пусто.
Ночь. Беззвёздно.
Двор. Скамейка.
Тишина.
Понедельник. Осень… Поздно.
Никого вокруг.
Одна.

Ветер. Листья. Вдруг.
Вопросы…
Одиночество. Вина.
Капля.
Капля.
Капля.
Носом…
Свежесть. Мокро.
Ерунда!

Кто-то. С кем-то.
Визги. Шепот.
Суета. Чмок-чмок. «Пока!» —
И в подъезд. Последний топот
И мельканье сапога.

Тишина. Почти…
Звон в лужах.
Капли с щек, со лба, с волос.
Кто-то. Где-то. Чей-то.
Нужен.
Друг. Семья. Любимый.
SOS!!!
Насквозь. Больше.
Удивленье
Из-под крыш кошачьих глаз.
Прочь тоска. Домой.
Варенье.
Чай. Лимон. Банально…
Класс!!

Ручка. Лист. Стихотворенье —
Для души…
Отбой для глаз.

Яблоневый цвет не скоро.
Хмуро, зябко – не весна.
Растревожен март, – который
Просит продолженье сна!

Растревожена – душою.
Выйду в март – распутье душ.
То других плащом укрою,
То меня гуртом – из луж!

И стоим – мокрее горя!
И смеемся – от души!
Потому что нет позора
Падать, если злой души
Рядом НЕТ, – чтоб насмехаться
Над испачканным лицом.
Мне ль с тобой расцеловаться —
С чистоплюйским подлецом?!