Лазарь Соколовский - C Ближнего Неба

Что-то бабьего лета не слышно,
хотя осень всего лишь на скок
заступила – скукожилась вишня
под туманами, пышный оброк

яблонь чавкает зло под ногами.
И чего я судил да рядил —
бог отвлекся ль? природа не с нами?
не достало ли собственных сил?

Вновь вопросы кому-то зачем-то
сквозь худые дожди да ветра,
где багряным уже позументом
нарядилась осинка-сестра,

позабыв про вчерашнее лето —
заневестится с новой весной
взрослой бабой. И что ей ответы —
посмеяться хотя б надо мной,

то взмахнув озорным покрывалом,
то коленки прикрыв на юру.

Жизнь опять повторится сначала,
что, пожалуй, сойдет за игру,

пусть не вечную… Все перепето,
переписано вкривь или вкось,
но дождаться хоть бабьего лета,
когда девичье вскачь унеслось.

Чужая чья-то воля, свой каприз
рисуют книгу осени спонтанно:
как на веревке в памяти провис
прозрачный лес Коро и Левитана.

Не умаляет грусти от пропаж
просторная полоска горизонта,
куда едва вмещается пейзаж,
картину мира рвущий на два фронта,

поскольку взгляд еще живет в своем
углу сознанья – что ему доступно:
грядущего раскрашенный раек?
стволы сухие в памяти остудной?

Но отчужденность неба и древес
обманчивы при первом беглом взгляде,
нам кажется – дух творческий исчез,
а он разлит и спереди, и сзади.

Возьми, что хочешь: кисть или перо,
работай дома иль в подмену странствий

умчись – искусство щурится хитро
размашистым своим непостоянством.

Там вскинется подсолнухом мазок
Ван Гога нервный, тут Монэ с улыбкой
кувшинки разброcает между строк,
здесь оборвется Кремеровой скрипкой,

а то, рванув рубаху на груди,
прольется новым колером и звуком
на каменные реки Гауди
языческой богиней шестирукой,

сметая все. Но держится стена
на плаче, где склоненные фигуры
застыли, где пролягут письмена
от пращуров, еще живущих в Уре,

в мой слог октябрьский – пал лишь первый лист,
за ним другой, и вот уж сыплет манной…
Как на веревке в памяти провис
прозрачный лес Коро и Левитана.

Поэт мой, уже мы зашли за экватор
в наивной попытке сыграть в перемены,
сумеешь подвигнуть ли амфитеатр
последнюю жертву не выдать на скену

(божественный замысел – тайна), прикрыть
хотя бы каким-никаким покрывалом?
Все тоньше и тоньше трагедии нить
прорвавшись в эксоде ссучится в начало?…

Где ветер ломает привычный размер
бумажной деревни, суконного града,
деревья склоняются выей к земле
ноябрьским колючим, сухим листопадом.

Дороги на Трою тогда не сыскать,
девицей пока не умаслишь Борея,
и здесь не родитель решает, не мать —
ужели под нож обрекается шея

дочерняя, нежная, та в завитках,
слезами смущала что даже Атрида —
отца больше? воина? «Пусть вертопрах
гуляет в Пергаме… пошла б ты, Авлида!»

Ужели волны – красоты перекат
(груди или бедер) есть повод для бойни…
«Пошла б ты, Авлида!» Но войску назад
не двинуть никак, хотя много б достойней:

не топтано было б голов и травы,
о, сколько!.. и все возвратились живыми…
Что сонмы годов ни промчались – правы
лишь войны да в лаврах дошедшее имя

вождя мясорубки, что с темной толпой
грабителей в эпосе был пересказан.
Так в мифах еще появился герой,
с дочерней и прочими жизнями связан

в осеннюю смутную, стылую рань
в пылу озорных политических бредней.
Ифи… Ифиге… Ифигения, стань
хотя бы последней овечкой… Последней!

Последней?.. Усталый спускается хор
(и зрители свыклись!) с кровавой орхестры.
Зачем, Еврипид мой, ты впал в перебор
не матриархата? Взамен Клитемнестра

смолчит, перетерпит, смирится?.. Умри
надежда на мир, коль такою ценою
оплачен, где войны не вне, а внутри
бушуют, и нет нам, пассивным, покоя

ни в эту прогорклую осень, ни в ту,
не гонят ладьи где ветра напопятный,
где жертвой уже не унять маету
трагедии общей – троянской и братней,

что, мстя за отца, убаюкает мать
и, спрыгнув с ума, обнадежит Эриний…
О, Боже, ужель все ломать да ломать
по смутной какой-то, по бабьей причине,

по версии: выплеск страстей – красота
Еленья? ничья? так спеши домогаться!
Ты тоже прекрасна, но все же не та,
заложник каких-то иных мотиваций