Терентiй Травнiкъ - Перьсики и смоквы

И ранним утром в восходящем солнце
Я вдруг увидел, как его душа
С задорностью рожденного ребенка,
Забыв о прошлом, в новый день вошла.

В руках щитом палитра слева,
А с кисти капает краплак,
Гарцует рядом конь мольбертный,
И шлем беретный на глазах.

Тут свет и тень сошлись бок о бок,
И линьи стрел, и тяпь мазков…
Стекает по холсту заветно
Седая выжимь облаков.

То ли дружинник, то ли странник,
Чудаковатый бородач,
Пленитель муз, пугливых, странных,
Заложник ветреных удач.

Кто он? Вершитель мод столетий,
Хранитель вкуса у времен,
Так вольно брызнувший соцветьем
По бархату седых знамен.

Он время вкатывает кистью
В шершу распятого холста
И пишет шелкогрудой мысью,
По древу судьбы распластав.

« А – дам, – сказал Адам, —
Всё остальное – сами!
Все тридцать две ступени
Вам идти…

Я был в аду,
Где алфавитный камень,
Упавший с древа,
Выпало найти.

От буквозёрен до словоколосья
Теперь хлеба из трудностей растить,
Из А д до Я ,
расставив в муках точки,
Нагорный путь своей судьбы пройти».

Стихотворение – как книга,
А сборник – многотомный труд.
Как будто ты работой сдвинул
Все то, что только лишь сотрут
С лица земли иные силы,
Чем те, что дальше назову…

Похожие на пир стихий,
На ураганы, грозы, бури,
На сотрясения земли…

Когда заканчиваешь книгу,
То чувствуешь, как ты себя
В иное измеренье сдвинул.
В иную плоскость бытия
Вошла, печаль на миг отринув,
Вся жизнь бесценная твоя.

Болея вашими сердцами,
Умру своею смертью я,
И все, что было между нами,
Возьмет, как клад, в себя земля.

Весной с проваленной могилы,
Когда уйдет под крест вода,
Щетиной реденькой уныло
Взойдет апрельская трава.

Венок накренится, и цоколь
Раздвинет камнеломный плющ.
Ох, Николай Васильич Гоголь,
Талант не так уж всемогущ…

Но возражать я Вам не буду —
Апрель по праву месяц Ваш.
Для мертвых душ весна – не чудо,
Как и рождественский кураж.

Ужал себя до буквы «Я»,
Теперь и хвостик отломил,
И вот теперь зеркалю «Я»,
Чтобы без «я» построить мир.

У мамы «М» занять на время,
От имени взять букву «И»,
И перед буквой «Р» приклеить
Легатным клеем ноту «ми».

Дрожал от ветра и упал
На землю лист из дневника…
И строчкой вывела рука:
«Уж осень плачет за окном
Не то дождем, не то стихом,
Тетрадным ссохшимся листом…
Полуозябшим октябрем.
Всем тем, что больше не найдем,
Уж плачет осень за окном…»

Прошу я – услышь
То время, когда ты
Насквозь видел слово.
Когда, словно в небе
Летучая мышь,
Ты слог рассекал
Точеным глаголом.

Уж сколько на землю
Все падает осень
И грязным стеклом
Закрывает нам вид.
И с ней на висках
Появляется проседь…
Я вижу: ты вздрогнул,
А значит – ты жив.

Сижу и плачусь своей кошке.
Молчит, не укоряет.
Не понукает, не винит.
И даже не вздыхает.

Глаза прищурила на свет,
И, сонной, ей неважно,
Что на верёвочке из бед
Я дёргаю бумажкой.

Ну, что же, мурка, ты права:
Дав бедам отшуршаться,
Им позволяешь в дневниках
Стихами красоваться.

Жизнь не меняется —
Меняешься в ней ты.
Все измененья так и происходят.
И некогда цветущие сады
С тобою вместе в нецветение уходят.

И тот, кто видит измененья,
Происходящие вокруг,
Тот переходит в это время
В себе на новый жизни круг.

Нас старость и болезни измотают,
И мы умрем, устав от этой жизни.
Так все когда-то, отболевши, исчезает,
Из ниоткуда на мгновение возникнув.
И важно каждому успеть
Придумать, написать и спеть.

Вот и осень зазвучала,
– ми минор…
Лес теряет покрывало,
– ми минор…
Барабанит дождь по крыше,
Но никто его не слышит,
Потому что он играет
– ми минор.

Листья падают беззвучно
– ми минор…
Дует ветер в такт, разлучник,
– ми минор…
Кто-то паузы вставляет —
Вместе с ветром затихает,
Потому что кто-то знает
– ми минор.

Нотки падают по лужам
– ми минор…
Очень грустно стало слушать
– ми минор —
Эту песенку про осень…
Но не в песне дело вовсе,
Просто солнцу не хватает
– ми минор.

Подсвети нам, солнце, песню, подтепли.
Подыграй лучами тихо
– ми,
– соль,
– си…

Улыбнулось солнце с кручи,
На два такта сдвинув тучи,
И в конце во весь напор
Заиграло —
соль мажор!

Обжигает своею нежгучестью
Осень душу мою каждый раз.
Когда небо становится стученным,
Когда дождик арфит в диссонанс,

Когда плачется и с непогодою
Задушевно беседуешь ты
И на сердце полоской свободною
Ощущенье последней черты.

Но берешь в руки зонт и выходишь
В эту осень бродить под дождем,
И, гуляя, с листвой схороводишь,
И шумящим ветвям подпоешь,

И позволишь себе ты не прыгать
Через лужи, а шлепать по ним,
И свой зонт, превратив в парашютик,
Стать для неба немного своим.