Терентiй Травнiкъ - Перьсики и смоквы

Есть у грехов одна печаль:
Пока поймёшь, что жить так – плохо,
Они уже скривили даль,
Тебя в ней сделав кривобоким.

Неужто молодость не может
Жить без рискованных отрав
И, отцветая, осторожно
Коснуться сути, не устав?

Неужто, дерзкие порывы —
От малоумья, с многосилы —
Сгибают нашу жизнь к земле…

И в теле, скопищем осадка,
Толкутся мысли добела,
Чтоб старость пышною была…

Прорежет мимика морщины —
И на лице всплывут дела.
Из безобразной паутины
Понятно станет, как цвела,
Писалась вся твоя картина…

А где душа? В согбенном теле?
Она всё так же молода?
О настоящем мыслит деле
И всё ей горе не беда?

Но тянутся кривые ветви
Телесных древ в своей мольбе,
Чтобы душа, покинув тело,
Взросла на праведной земле…

А здесь из яблок винно-прелых,
В обход печали и беды
Восходят живостью незрелой
Весенне-юные сады.

Прошел от «А» до «Я» —
И можешь умирать…

Все нынче потерял —
И можешь умирать…

Дожил почти до ста —
И можешь умирать…

И досчитал до ста —
И можешь умирать…

Оставлено на память —
И можешь умирать…

Смертельно кем-то ранен —
И можешь умирать…

Закончил свое дело —
И можешь умирать…
Услышал где-то: левой —
И можешь умирать…

Глубокий вдох и выдох —
И можешь умирать…

И с первым снегом выпал —
И можешь умирать…

Еще – живи, пока живется.
А умирай – когда придется.

Мое сознанье протестует.
Я не хочу зарытым быть,
И разлагаться в жиже глинной,
И в тряпкодосочности гнить.

Как больно если нашу жизнь,
Пусть и уставшую от жизни,
Спускают на веревках вниз —
Навстречу неизвестной жизни!..

Не понимаешь ничего,
Хоть тщишься в поисках ответа…
Твоя неначатая песня
Бесцеремонно кем-то спета.

Что ты, милая, заунывную
Песню все мне молчишь и молчишь,
Все горюешь со мной по ушедшему,
Фитильком гребешковым горишь?

Может, ты подвернешь его, малого,
Чтобы песню твою не коптил,
Молчаливую да запоздалую —
Всю на сердце, как есть, сохранил?

Веселые стихи…
Они –больны смертельно.
В них неспособность
Выжить в трудный час.
В них пир чумной.
В них Эпикура тризна.
Так душ бессилье вопиет из нас.

Веселые стихи – поэзия Варлафа:
«Блажен, кто на просторе
с ковшом вина в руке…»
Нет! Это слезный смех
В последний час расплаты.
С веселыми стихами —
приходит
смерть
к тебе.

Мне по ночам совсем не спится,
Душа предчувствием полна.
Меня преследует убийца,
Меня преследует… она .

Я прячу от ее рычанья
Новорожденные стихи,
Но черный путь дурных деяний
Их рвет безжалостно в куски.

Но поглотится зло пучиной.
Ее поступкам вопреки —
На удивленье справедливым —
Мне суждено ее спасти.

Тех, кто останется – немного.
Они в бумагу перейдут —
Музейной сонности и фото
Себя посмертно отдадут.

Всем остальным – собак и кошек
Жизнь уготовила удел:
Рождаться, чтоб рожать похожих —
Тем самым убирать пробел.

Вот и поэтому не хочет
О жизни думать человек.
Сочись, покуда хватит мочи,
А дальше – сухость, старость, смерть…

Они ответят на вопросы,
Беспамятством взойдя в тебе.
Что одуванчики, что розы —
У всех один бесцветный цвет.

Могильники, курганы, склепы —
Вы здесь живее всех живых!..
Мы к вам приходим за ответом,
Копаясь в ваших кладовых…

…И ст и хотворенье умерло,
Совсем недолго болело.
Ему прописали лечение —
Пилюли в виде музыки.
Но, видно, не та мелодия,
А может быть, темп – не lento…
И этим его способности
До невозможности сузились.

Оно поначалу терпело
Советы врача-композитора,
По четверти, даже по целой
На слух принимало звуки.
Еще оно очень хотело
Массажа измученных строчек,
Чтоб тоже коснулись тела
Его – пианиста руки.

Потом к певцу отослали.
А тот еще и фальшивил,
Проглатывал гласные буквы,
Любил и по строчке выпить.
И мимику строил не в тему,
И пьяным по форте гадил,
И выбросил стих к поэту —
Но тот уже не исправил…

Мне дали по мозгам стихи,
Когда я их обрезал рифмой
И содержанью вопреки
Стал о любви писать с изгибом.

Теперь пишу я осторожно,
Когда касаюсь охов, чувств.
Ну, что ж, в любви я не волшебник,
А только этому учусь.

В поэзии исчезла простота,
Механика словесная внедрилась.
Веду войну в окопах дневника
И с белого листа пишу на милость.

По-детски – непосредственно, легко
И не закручивая рифму под эстетов.
Как важно чтобы масло с молоком
На письменном стояли у поэта!

И не малашу рифмою творить,
Но просто кашу на листе надойном
По-русски, аппетитно затомить,
А не сдавать слова на стихобойню.

Не добавлять приправу сквернословий,
Жаргонных консервантов избегать,
Без фени, сленга и без суесловья
Писать о том, как правильно писать.

Не кричите на меня —
Я все слышу.
Просто я из тела вон
Ночью вышел.