Леонид Оливсон - Осколки зеркала моей взрослой жизни

Что Пушкин написал – известно всем халупам.
Посланье против Сеньковского [3] Редактор журнала «Библиотека для чтения». напишет Даль:
– Читать журнал, в котором он редактор, – глупо:
Кто пишет что-то ради денег – нам просто жаль. [4] А. С. Пушкин, «К другу стихотворцу».

И это из посланья Пушкину от Даля.
Последняя дуэль. Лежит он в тени чилиг…
Тогда ведущие писатели страдали,
Лишь из архива это посланье извлекли.

И третья встреча их пред смертью поражает!..
Ведь Даль не зван был, хоть Пушкин раненый лежит,
Он был на «Вы» с ним – руку подает, встречает…
Теперь на «Ты» с ним – ласков, и перстенек дарит.
И Даль, как лекарь, вместе смерть его встречает.

Ему Наталья Гончарова в знак участья
Сюртук вручает новый, простреленный в паху.
Как до дуэли лишь сиял он в нем от счастья,
И бубня, что в нем еще я много напишу.

Две крови европейские в нем бушевали,
Мог изъясняться он на многих языках,
Стал православным, ведь крестился же в финале…
Покоится он на Ваганьковском в лопухах.

Писатель он, рассказчик, и раешный поэт. [5] Тут далевский портрет дан далеко не полный.
Неутомим был в поисках живого слова.
Его прямой, и тонкий, высокий силуэт…
Всю свою жизнь ни в чем не знал он останова.

С царицею не юной он был обвенчан тайно.
Она любила в жизни множество мужчин,
Но этот был из тех – любимых и не случайных:
Который от нее ж имел «светлейший» чин.

Он подбирался к этой синекуре терпеливо,
Имея память уникальную и множество достоинств:
Был к ней почтителен, уже не молодым сопливым,
И действия, его фигура, говорили, что он – воин.

А позже стал одним из богатейших воротил,
Уже, не будучи любовником царицы,
Он мир своей неординарностью так поразил,
Что нам, его потомкам, – до сих пор он снится.

Он мог быть страшным лежебокой,
И в миг – изящным, стройным царедворцем;
Заносчивым и гнусным букой,
И смелым и готовым ратоборцем.

В нем сочетались остроумие и ветреность,
И юмор, и ученость, и во всем уверенность.
Был страстный покровитель всех искусств, литературы.
И был весьма он набожен – как плод родной культуры.

Так кто же он, мой дорогой читатель?
Кто понимал, что власть его не вечна,
Он рисковал – сокровищ обладатель,
Кто вечно был в долгах, не жил беспечно.

В большой Руси сейчас таких фигур немного.
И все ж они не стоят каждый одного его.
У каждого из них была своя дорога,
Но качеств тех, какие он имел, – ни у кого.

Не перечислить ваших сцен,
Исполненных всерьез метаморфоз.
Я не могу привстать с колен,
Я за живот держусь и ржу до слез.

Аркадий Райкин вас бы оценил,
Смеялся б тоже от души,
Смешных рогатых эпиграмм гарнир
Он в залах бы читал, в тиши.

Такая тонкая игра
Всегда в таких деталях развита.
Сидишь и ждешь до вечера:
Куда вас бросит бытия планида?

Стоянов – русская красавица,
Нас взрослых миражом разя,
И этот дивный трюк нам нравится:
Не каждый же отважится.

Мы узнаем тебя, Илья!
Какую роль бы в шоу не сыграл –
Мы рады изобилию.
И как богат, смешон ваш арсенал.

Вы пара сладкая всегда,
И вами любоваться без конца
Нам не наскучит никогда –
Как видеть, слушать мысли мудреца.

Не знаю я опять с чего начать…
Ведь с умной женщиной имею дело,
Уж у меня давно седая прядь,
И голова уже отяжелела.

Казалось бы, что срок прошел большой…
Мне божий дар здесь – каждая минута.
Я – классика, увы, – не стал Левшой,
И может даже сбился я с маршрута.

Дюже достойное не сделано.
С землеустройством хотел я продолжать –
В далеком прошлом в нем был демоном…
Я без гражданства: другое стал искать.

Я подучился, искал работу.
Ярмо любая есть, что не по душе.
Обряд был в доме святой субботы,
И ручку даже нельзя держать левше.

Имел за жизнь я восемь лучших лет –
Что в академии, опосля ВУЗа.
Объехал в тот период много мест,
Земля прибавила мне чувство вкуса.

Был в академии шеф – хитрый жук;
Зато в землеустройстве был человек.
Стал академик первый – «не от скук».
Второй, не знаю – ускорил ли свой бег…

Последние я десять лет писал.
«О чем?», – ты спросишь. – Обо всем на свете.
Стихов я пополняю арсенал,
Ну, а живу теперь почти аскетом.

О балетмейстере, из них большой,
Гиганте танца, – Джордже Баланчине.
Сидел я с книгами весь с головой,
Все время бросил я в эту пучину.

Какой пожизненный был труженик:
И говорить о нем могу я долго, –
Имел по жизни пять подруженек,
А сколько всяких млели от восторга…

Родной Уланский меня расстроил,
Осталось лишь на углу его кафе:
Ороговевший живой канкроид…
Отложен приговор аутодафе.

Нелля, милый ты мой человечек!
Как живешь ты там – в своей обители!
Буду тебя помнить, дева, вечно…
Помнишь ли ты наши чаепития!

Как хотелось мне порой тебя коснуться:
Твоей жизни и твоей ухмылки…
Посмотреть в глаза чернющие, как блюдца,
Или осушить с тобой бутылку.

Даже сидя, не шутил с тобой –
Слишком ты была серьезна.
Милый, добрый, смелый образ твой
Не давал мне поводов к курьезам.

Женщин умных в жизни так немного,
Скольких я на жизни повидал:
Для меня это почти что догма…
Будешь ли ты тут мне возражать!

Почему всю жизнь ты прожила,
Девочка, в обнимку только с книжкой!
Мысль в тебе жила: «мужик – вахлак»!
Не хотела может жить вприпрыжку!

Иль боялась – будет изменять!
Так послала бы его к чертям!
Горизонт у жизни так манящ…
Не подвергла ты себя страстям.

Но поверь мне, – есть другие страсти,
Ведь не все же родились кобелями,
Держат нас они не в меньшей власти.
Ты представь на миг – у компа он ночами.

Женщины в его стихах, – созданья,
Что мы видим иногда в кино.
Есть предмет мечты и обожанья,
Нежное и сладкое вино…

А пока что надо уже спать.
Скоро петь уж нашим петухам.
Завтра ты успеешь дочитать.
Ты прости мне эту чепуху!

Это все красивая лишь рифма,
Что на ум приходит иногда…
Для меня теперь они – молитвы
Для Всевышнего, Его суда.