Андрей Виноградов - Не ум.ru [litres]

«Ненавижу».

«Кто бы сомневался».

При таком оптимизме сознания по дороге с работы сам бог велел в химчистку заглянуть. Насчёт возмещения. Выбрать себе теплый куртец, три четверти, почти не надёванный. И зачем только новую вещь в чистку сдавали? Даже цвет наперёд знаю. Темно-синий…

Что-то тут не так. Может, прав Кимыч насчёт «Трамвайной остановки»? Чего они там, отравители, в выпивку подмешивают? Похоже на галлюциноген. Но, по уму, такого не может быть – слишком дёшево берут. Фу ты! Нервно облизываю губы и, кажется, чувствую вкус маминого борща. Я вчера был у мамы, потом, вечером, в «Трамвайной остановке», надо же было как-то скруглить неплохой выходной. Мама точно ничего лишнего в борщ не добавит. У нее все всегда строго по рецептам. И сама ела. В кастрюле только на меня оставалось…

«Может жар? Вирус?»

«Конечно, это они – вирус и жар. Вчера на улице подобрал. Они всегда об руку, гады».

Я подношу ко лбу руку, потерявшую твёрдость от одной мысли о немочи, и чувствую, как в центре лба ощутимо пульсирует. Но совсем не больно. Ну, может быть, самую малость. Самую малую малось. Такую, что только сейчас и ощутил. Под пальцем необычно тепло и слегка покалывает. Я закрываю глаза, что-то подсказывает мне поступить именно так, и перед мысленным взором предстаёт странный узор, напоминающий лабиринт с озерцом в форме Байкала. Озерцо справа. Бог ты мой, да это же рисунок моего пальца! Озерцо – это я неудачно пиво открыл, краем пробки поранился.

«Пошевели».

«Сейчас пошевелю».

«Вот это да…»

Будто под увеличительным стеклом палец перед глазами держу. Перед глазами? Неужели… Третий… Не может быть. Я уже и думать забыл, не то что надеяться. Жил с уверенностью, что такой шанс только раз даётся. Убираю ото лба палец, озираюсь, будто первый раз попал в собственное жилище. Да нет, вроде бы все на месте. И тут как снег на голову – а я в Гидрометцентре тружусь, в Москве, и за окном не март, а декабрь, – первая нормальная мысль: надо бы вывезти куда-нибудь Кимыча на День космонавтики. Чем черт не шутит, а в моей стране бог подолгу спит… Прости, если не прав, но ведь прав же! Однако впереди еще есть время, придумаю что-нибудь.

«И пусть лучше жена Кимыча мусор выносит. Очень неприятная женщина».

«Дельная мысль».

«И тебе, Резо, не видать моего пальто. Лучше думай, как бизнес свой сберечь. Графинчиков ему, козлу, жалко… Никто не тронет твои стекляшки!»

Не помню, когда еще чувствовал себя таким собранным. Жить буду – не умру!

«Не ум. ru. Неплохое название для сайта».

«Или для книги».

«Или. Напишешь?»

«Да пошёл ты!»

«Я? Как скажешь. Да пошёл я!»

«Докопался, зануда… Ну, пусть мы оба пошли… Жить».

Может быть, я жизнь по неверному курсу ценю? Она девальвировалась, а я, дурак, не заметил? Переплачиваю? Все может быть. Да и хрен с ней. Другое куда важнее… Вот спущусь через час вниз, выйду из подъезда, и дворник спросит меня:

– Чито такой позимка, знаешь, раз ты умный?

А я отвечу. С ходу. Будто заранее знал вопрос, как, собственно, и будет.

– Позёмка? Это, чучело ты косноязычное, пурга для лодыжек.

Пусть таджик в хлам удумается.

С чего я вообще взял, что дворник – таджик?