Олег Ермаков - Голубиная книга анархиста
- Название:Голубиная книга анархиста
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Время
- Год:2018
- Город:Москва
- ISBN:978-5-9691-1772-3
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Олег Ермаков - Голубиная книга анархиста краткое содержание
«Пластика письма удивительная, защищающая честь классической русской прозы… Роман — приключенческий — в том смысле, в каком привыкли думать о романах Вальтера Скотта и, не без оглядки на них, о пушкинской „Капитанской дочке“» (Ирина Роднянская).
Сказано о предыдущей книге, но еще более справедливо для новой.
Голубиная книга анархиста - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
— Нет, — снова проговорил Вася свое, — ты как проигрыватель… Хых, вот, радио и есть… живое.
— Дурак ты, Вася, — вдруг четко и ясно сказала ему Валя.
И он посмотрел на нее ошарашенно.
— Что это за песни? — спросил Митрий Алексеевич, снимая чайник и заваривая чай.
— Сердечные песни, — сказала Валя.
— Откуда?
— Мартыновна пела. А ей — книга, что так и зовется Голубиной.
— А… кто такая Мартыновна?
Валя стала накручивать нервно локон на пальцы.
— Старица.
— Монашка?
— Только в мирянском обличье.
— Хых! Хы-хы-хы! — не удержался Вася, хотя и старался не пропустить ни слова, ни жеста Вали и слушал со всей серьезностью. — Хых-хы-хы, — зашелся он. — Монахиня из туалетной шайки-лейки Мюсляя!..
Митрий Алексеевич посмотрел на него и снова обратился к Вале:
— Мюсляй? Это кто?
— Ай, не хочу я, дядечка, рассказывать, ну не хочу, не мучай, как пытатели того царя Максимьяна.
Митрий Алексеевич кивнул.
— Хорошо. А, — говорил он, расставляя стаканы, блюдца, — а есть же в этой книге… — Он улыбнулся. — Ну, мне, птицелову, это просто интересно, про голубей, наверное?
Валя пожала плечами, вытянула губы трубочкой. Думала.
— Чиво-то не вспоминаю я… Как запою, так и вспомню. А так, видно, и нет про голубей-то.
— Почему же книга так названа?
Валя даже всплеснула руками.
— Ну я-то, дядечка, откудова знаю, а?
— Так это вообще не про птиц, — подал голос Вася.
Валя глянула на него и возразила:
— Там ангелы ровно птицы.
— Но их же не называют голубями в песнях? — уточнил Вася.
Валя думала, морщила лоб.
— Я как запою, так легко все идет, а так… не знаю я.
— Ну хорошо. Может, еще как-нибудь споешь, и мы тогда узнаем, — согласился Митрий Алексеевич, наливая себе чая. — Пейте чай. Давайте есть.
И они начали чаевничать.
— Да Мартыновна-то сама!.. — вдруг воскликнула с полным ртом Валя.
Мужчины посмотрели на нее.
Она запила чаем и сказала:
— Мартыновна вся в голубях и бывала.
— Это же как? — спросил Митрий Алексеевич.
— Да вот так… Ее голуби любили, всю облепляли, идет, а они на плечах ея, на башке… обсирают.
— Хых-хы-хы, — засмеялся Вася.
Митрий Алексеевич улыбнулся.
— Да не токо голуби! — воскликнула Валя с восторгом. — К ней на ручки синички садилися, воробьи. А однажды скворец прилетел, уцепился за платок и давай рвать волос на гнездо-то себе. А Мартыновна токо смеется, глазы прикрывает, чтоб не вышибли-то птахи сдуру. Вот чудн а я баба была… ху-ууугу…
— С ней… что-то случилось? — спросил Митрий Алексеевич, глядя сквозь очки и парок от стакана с чаем на Валю.
Валя взмахнула рукой и просто ответила:
— Улетела она.
Вася засмеялся, как обычно. Он уже забыл свои подозрения. Валя была ку-ку , как говорится.
— Да? — переспросил Митрий Алексеевич.
— Ага.
— Как же это могло произойти?
— Да никак. Исчезла и все, пропала.
— Но… кто-то видел это?
— Не-а. Но она жа так и баила, что улетит, когда Матушка вернется.
— Кто?
Валя перекрестилась.
— Ну Одихитрия. Одихитрию на Москву отсылали для омовения от чужих там всяких чешуинок. Ну от красок. И привезли такой, какую Ея не видели. Никто! — Валя потянулась за хлебом, намазала масла, положила сверху толстый пласт ноздреватого сыра.
— Хых, да чего ты несешь, Вальчонок? — спросил Вася.
— Ничиво. Все правда.
— Не может же такое быть. Кто-то же ее рисовал? Сто лет назад? Или сколько там?
Валя посмотрела на него и откусила полбутерброда, стала жевать, взялась за ручку металлического железнодорожного подстаканника и сделала большой глоток крепкого чая, приготовленного из трех сортов: из пяти ложек зеленого, трех ложек черного и одной ложки чая с бергамотом.
— Каво рисавал? — спросила она, насмешливо глядя на взъерошенного Васю с припухшим носом.
Вася шмыгнул носом.
— Кого-кого. Икону.
Валя, собираясь укусить бутерброд, оскалила зубы.
— Нихто не рисовал, — сказала она убежденно. — Это ныне рисуют, новое все такое, картиночки там эти самы… А тогда все само собой являлось. Святый отец токо окунал кисть и сидел, ждал, когда явится. И они являлися.
— Хых, — просмеялся Вася. — Бред сивой кобылы.
— Сам ты бред, Фасечка, — откликнулась Валя.
А она вон как осмелела… обнаглела… Вася нахмурился.
— Поповские сказки, — упрямо гнул свое Вася.
— Сам ты сказка, — тут же отозвалась Валя. — Али сонный морок. А Матушка — правда.
Вася возмущенно пыхнул синевой на нее, хотел съязвить, но вдруг запнулся, взялся за стакан, сделал глоток-другой ароматного горячего чая, вышибающего испарину на носу…
— Хых, — напряженно просмеялся он. — Хы-хы… Корлоче, мы есть сон, а они все самая достоверная реальность, — бормотал он, осторожно потирая по привычке нос. — Это и есть религиозная болезнь мозга.
— А ты жа сам фоткаешь свои и чужие сны! — выпалила Валя.
Митрий Алексеевич, уже освоившийся вроде бы с причудами своих гостей, поднял брови.
— Даже так? — спросил он.
— Ага, дядечка Митрий, — охотно начала делиться Валя. — Мою мобиблу забрал и фоткает.
— Я не отбирал, — возразил Вася. — Ты сама отдала.
— Отобрал! — воскликнула Валя, сверкая глазами.
Вася гневно и удивленно смотрел на нее.
— Отдай мне обратно, я покажу дядечке наши сны! — потребовала она.
Вася насупленно молчал.
— Где мобибла? В банке?
— Я ее не зарядил, — сказал Вася.
— Хорошо, хорошо, не спорьте, пожалуйста, — мягко попросил Митрий Алексеевич. — Дадут свет, тогда и посмотрим… А насчет снов… Это в самом деле любопытная вещь… Мне где-то попадалась такая информация про американца… как его зовут? Ну, не важно. Он, в общем, исследователь снов. Занимается этим… научно. И вот, что он выдал, мол: «Я сплю» — фраза абсурдная. То есть спящий не может этого сказать, он либо спит, либо нет. Он вообще скептически относится к этому. К снам. Их нет, мол. А все говорят, что: как же? Есть. И многие даже во сне якобы понимают, что им это снится. Он говорит, что это… — Митрий Алексеевич постучал ложечкой о край стакана в подстаканнике, и на миг показалось, что они едут в поезде, — что это… ложь. Сны придумываются нами в момент пробуждения. Просто кто-то первый начал воображать, что ему привиделось то-то и то-то, ну и пошла писать губерния. А на самом деле снов нет как таковых. — Он снова мелодично постучал ложечкой.
— Значит, и нас, — сказал Вася с блаженной улыбкой.
Митрий Алексеевич взглянул на него.
— Вот бы опечалился этот американец, получи снимки снов… Ведь он разработал целую теорию, книгу написал, а может, и не одну.
Валя посмотрела на Васю.
— Слышишь, Фасечка?..
Вася мотнул головой.
— Это все теории. — Он вдруг широко взглянул на Валю. — А! Помнишь, у тебя был сон про основную теорию? Так как-то?
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: