Владимир Прудков - В золотой долине

— Знаешь, что? Копай в другом месте.

— А может, и вовсе не копать?

— Дело твое.

— Эх, — вздохнул он. — Копать или не копать. Опять все тот же вопрос. Как на презентации в отделе кадров ДРСУ. Ну, ладно. Может, еще выкопаю чей-нибудь череп и произнесу невнятный монолог… Но ты, вижу, мне совсем не веришь? Считаешь за обычный треп? — спросил и не услышал ответа. — Хорошо. У тебя альбом есть? А бритвочка найдется?

— Зачем?

— Кровью хочу в твоем альбоме свое запоздалое признание записать.

— Фу, какой ужас, — она вздрогнула. — Нет, нет и нет.

— Погоди, — уговаривал он. — Скажи хоть: «пока нет».

— Ну, хорошо. Пока нет… Вообще-то я, пока не закончу учебу, замуж и не собираюсь.

— А сколько тебе еще учиться?

— Минимум два года.

— Терпимо, — кивнул он. — Руку дай подержать.

— Зачем?

— Чтобы сохранить свои чувства еще на два года. — Не дожидаясь разрешения, взял ее руку. Ладонь у нее была узкая и прохладная. Ощущая себя кудесником, легонечко сжал и застыл, надеясь, что её пальцы разогреются до высокой температуры… Но девушка потихоньку высвободила ладошку.

Он один вышел на кухню. Все повернулись к нему. На его лице появилась улыбка, удрученная и радостная одновременно.

— Сказала «пока нет»! — объявил с таким видом, словно речь шла о минутной задержке.

Его брат распечатал вторую бутылку. Хозяин захмелел и начал жаловаться на дочь-внучку.

— Сидит, сидит, а чего сидит? Уже и так ученая. Конечно, пора бы ей замуж. Но по Сеньке ли твоя шапка, Михаил? Ведь ты еще тот шалопай. Я против тебя тут уже высказывался, и мнения не изменю. Прямо в глаза скажу… Тьфу ты, где они, твои глаза? Зачем очками прикрыл? От долгов скрываешься? А ну, сними!

— Через неделю сниму, — пообещал Мишка.

— Ладно, потом посмотрим, раз и дочь за перспективу отношений, — смягчившись, решил Сизов. — Эх, поженились ба, детей родили, и некогда было б дурака валять. А я внуков с удовольствием понянчил бы.

— Правнуков, — вполголоса поправил жених.

— Чево?

— Да ничего. Я ведь не против. За тем и пришел, дед, чтобы тебя прадедом сделать.

— Все-то ты знаешь, — проворчал Сизов. — Однако ж палец о палец не хочешь стукнуть, чтоб настоящим мужиком сделаться.

— А настоящим — это как?

— Прежде всего, добытчиком надо стать, а не сидеть на мамкиной шее…

Петр закусил квашеной капустой, похвалив хозяина за отменное качество, и сообщил:

— Я его в свою команду хочу взять. А то ему с детства не везет. В хоре — голос сорвал. Художником стать — не получилось. С порнографии начал, а она тогда запрещена была. Я вместо родителей в школу ходил, все знаю. Такие претензии! Какого-то царя в голом виде изобразил. Однако, с пенсне на носу. Мало того, что порнография, так еще пришили искажение истории. Потом в футболисты все рвался. Хотел наподобие Пеле ногами мир покорить. И тут не вышло. Голеностоп у него другим образом, чем у бразильца, оказывается, устроен… Я правильно причину твоих неудач излагаю, Миша?

— Ага, плохому танцору завсегда яйца мешают, — заметил дед Сизов. — А ты, Петр Алексеич, все на трубе дудишь?

— Да, на трубе. На валторне. Вообще-то раньше у меня это как хобби было, а сам подземным слесарем работал. До самого последнего дня, пока шахту не закрыли. Потом попробовал себя в бизнесе. Ремонтом машин занялся, жестянку правил. Аварий-то у нас хватает, заказов много. Однако не выдержал конкуренции со стороны других жестянщиков.

— Пошто так? — продолжал расспрашивать дед.

— Задумчивым стал. Возьму киянку в руки, а сам все думаю, думаю. А работа стоит.

— О чем думаешь-то?

— Да так, обо всем. О жизни больше. Но ничего, на хлеб-соль я теперь и трубой зарабатываю. И Михаил, если пойдет по моим стопам, всегда детишкам на молочишко будет иметь. Я его на бас-трубе научу. У нас сейчас вакансия.

— А что прежний-то бас? — спросил Мишка.

— Чахоткой заболел, — пояснил старший брат.

Захмелевший Сашок молчал и только слушал, поворачивая голову от одного к другому.

— Ну вот, профессиональная болезнь, видимо, — сделал вывод Мишка, услышав о заболевшем чахоткой басе. — А ты меня пихаешь на его место. Нет, я еще не все безобидные профессии перепробовал. Уже медбратом в нашей больнице стажировался. И у меня неплохо получалось.

— Ну, смотри. А только мы, духачи, теперь опять востребованы. На дискотеки нас, правда, не приглашают, но на похороны зовут. А иногда и ветераны к себе на юбилеи. Чтобы мы исполнили самый великий марш всех времен и народов.

— Это какой? — поинтересовался дед Сизов.

— С которым они на фронт уходили. «Прощание славянки» называется, — Петр Алексеевич с удовольствием похрумкал капустой. — Раньше, конечно, у нас технологические простои были. А сейчас лучше дела идут. Случается, сегодня ему марш «Славянки» на юбилее играешь, а через день уже идешь вслед за его гробом и Шопена выдаешь. Да и молодые сейчас мрут, как мухи. С одной стороны, конечно, в масть, учитывая, что гонорары растут, а с другой — хочется взять и крикнуть: «Не умирайте, люди!».

— А я подзабыл эту мелодию, — сказал Сизов и брови свел, пытаясь припомнить.

— Какую мелодию?

— Ну, марш, с которым ты меня на фронт провожал.

— Да то не я провожал; меня тогда еще в проект не занесли. Но если хочешь, сейчас надудю.

И Петр, подражая своей валторне, прогудел одними губами марш «Прощание славянки». При этом разохотился и стал дирижировать себе вилкой. Хозяин слушал молча, внимательно, вспоминая. Седые брови сошлись у него на переносице. И хозяйка, шустрая, сухая старушка, присела за стол и заслушалась, успокоив на коленях руки. Она смотрела на мужа, должно быть, представляя его бравым парнем в восемнадцать лет отправляющимся в последний год войны… А он послушал и встряхнулся.

— Ну, посидели, подудели, пора и честь знать.

Гости поднялись из-за стола и раскланялись.

— Дед, последний вопрос, — пристал Мишка. — А сам ты славянин?

— А кто ж еще.

— А жена?

— Чей-то ты все выпытываешь?

— Я так думаю, ваша внучка тоже славянка, хоть в промежутке и Бюль-бюль оглы затесался.

— Дак оно как? — сказал мудрый старик. — Чей бы бычок не прыгал, а теля-то все одно наше.

— Тогда я пойду с вашей телочкой попрощаюсь, — решился Мишка. — Хотя, правда, не на фронт ухожу, но все-таки. И на наших улицах не совсем мирно.

Он опять подошел к комнате, в которой уже был. Подергал дверь. Закрыта. Аккуратно постучал согнутым указательным пальцем. Нет ответа.

— Ладно, не буду больше беспокоить, — сказал дипломатично, повернувшись к хозяевам. — Но если что, зовите. Сразу приду.

Хозяин возвратил гостям каравай с солонкой и проводил.

— Ну вот, и похмелились, — опять со странной смесью удручения и радости шепнул на улице Сорокин другу Сашке.