Сабир Мартышев - Дурная кровь (редакция 2003 г)

Мое одиночество длилось довольно долго. Но что мне оставалось делать? Вера бродила вдалеке с этим клоуном Микки, остальные байкеры вели разговор на малопонятные технические темы. Мной завладела хандра, я отрешенно пялился на обледеневшую реку и курил. Что и говорить, чужой я тут. Мне здесь явно не место.

Но и Вере тоже. Увлечение байкерством – это не походило на мою подругу. Согласно ее философии жизнь не признает рамок и границ, все находится в развитии и постоянно меняется. Поэтому, чтобы преуспеть в жизни, необходимо быть, как сама жизнь – не ограниченным. А байкеры – это, как ни крути, стадо. Пускай они там твердят о свободе, о ветре в лицо, о героях асфальта и прочей туфте, но все равно они следуют каким-то своим установленным принципам, у них есть свои вожаки и правила. А значит, они по-своему ограничены. Нет, Вера явно не байкер. И ее поведение сейчас – еще одна игра, да только я один догадываюсь об этом, а остальные купились. Вот идиоты!

С такими мыслями у меня улучшилось настроение, а после того, как я нашел одно преимущество своего положения – будучи «безлошадным», я мог выпить – оно так и вовсе стало превосходным. Не замедлив этим воспользоваться, я прогулялся за пивом до недавно отстроенного киоска на площади.

Идя обратно к сборищу, я раздумывал над новым амплуа Веры. Меня подмывало бросить все и отправиться домой. Если в этом заключался очередной тест, то я запутался в Вере окончательно. Тесты-тосты, дискотеки-гопотеки, гей-клубы, а теперь еще и байкеры. Разве можно так измываться над человеком? А ведь я далеко не первый, кто испытывает на себе ее фокусы… Выкидыши!

Как нельзя кстати вспомнились они. Завернув к Драмтеатру, я спрятался за каменным возвышением и достал телефон.

Денис не отвечал, и мне пришлось позвонить своему бывшему однокласснику.

– Алло, Толик, ты сейчас где?

– Пашок? Да я на Лагерном, в Тимирязево к пацанам надо смотаться. А чё случилось-то? Могу пригнать, если срочно.

– Да пока не очень, – ответил я и вкратце рассказал о том, что учудила Вера.

Толик громогласно расхохотался в трубку.

– Моя школа! – довольно заметил он. – Ничего страшного, тачка, мотик – один хрен разница. Путёво она катается, так что, поди, не убьется. Только вот насчет этого кренделя, Мика… Дёнька, говоришь, не отвечает? Жаль, он бы чё-нибудь посоветовал.

Я спросил, не договаривались ли они о встрече.

– Ну, он в сауну обещался вечерком заглянуть, а сейчас… не пасу я его, в натуре! Чё сказать-то тебе? Пока не переживай, а потом поглядим. Если что, я на связи, как морду надо будет бить, ха-ха, звони. И Дёньку постарайся выцепить, он мозговитый, стопудово что-нибудь придумает.

Конец разговора. Но и на том спасибо.

Вернувшись обратно с бутылкой пива, я обратил внимание на смену обстановки. Встреча теперь больше походила на праздник, чем на выездную сессию инвалидов умственного труда, как было до этого. Народ вел себя поживей. Основательно тарахтя и выбрасывая плотные сгустки выхлопов в воздух, мотоциклисты гордо разъезжали вдоль по набережной и красовались перед зданием городской администрации. Со всех сторон подтягивались люди – поклонники мотоспорта и просто зеваки – они, тыча пальцами в байкеров, вели бурное обсуждение этого явления, довольно необычного для нашего провинциального города.

Прибавилось и мотофанатов. К уже знакомым мне байкерам присоединился курносый парень в бейсболке с торчащими из под нее белокурыми вихрами, и серьгой в ухе. Он восседал на красном совдеповского вида мотоцикле с белой надписью на баке – «Чезет». Невдалеке в кожанке нараспашку нарезал круги другой паренек примерно моего возраста. Его агрегатом был оранжевый «ИЖ Юпитер 5», как и у представленного нам очкастого Стилета, но только без переделки. Мне вспомнились времена «Ласкового мая», перестройки, рокеров и рэкетиров. Конечно, я был тогда еще маленький, но чувства переживал схожие. Все-таки, далеко еще нашим колхозным умельцам до настоящих байкеров, слишком все это совком попахивает.

Я остановился, вглядываясь в разношерстную толпу. Веры поблизости видно не было. Настроение после разговора с Толиком и первого глотка «Старого Мельника» немного улучшилось – расхотелось уходить прямо сейчас и даже появилось нездоровое желание узнать, что же будет дальше.

– Оп! – выкрикнули мне в самое ухо, и я ударился зубами о бутылку.

Возле меня из ниоткуда возникла Вера. Судя по выражению лица, она была в хорошем расположении духа.

– Где это ты гуляешь? – поинтересовалась она.

– Не поверишь, но у меня к тебе точно такой же вопрос, – выдержав ее пытливый взгляд, ответил я.

Вера звонко рассмеялась и, высоко закинув руки мне на плечи, поцеловала взасос.

– Эх, и оторвемся же мы сегодня! – воскликнула она и начала кружить меня по всей площади в странном первобытном танце.

Я не сопротивлялся, потому что было приятно чувствовать ее внимание, теплое дыхание, слегка возбуждающее соприкосновение наших тел, действенное даже сквозь толстую теплую одежду, и на секунду поддался ее настроению. Но мимо нас с ревом пронесся один из байкеров и вернул меня к реальности происходящего.

Наверное, я тормоз, да только…

– … ничего не понимаю. Зачем мы тут? Что у них сегодня за тусовка?

Вера остановилась и оглядела меня с ног до головы каким-то безумным взглядом.

– Эх, валенок ты сибирский! Да это же открытие мотосезона. Чуешь?..

С этими словами она выхватила бутылку у меня из рук и, с жадностью отхлебнув из нее пиво, опять закружилась по дороге.

– А не рановато? На улице снег еще не растаял! – крикнул я ей.

– Для нас в самый раз, Паша. Для нас в самый раз!

Она кружилась под редкими снежинками, поблизости разъезжали ненаигравшиеся в «бибики» парни, чуть дальше росла толпа зрителей. В воздухе повисло ожидание чего-то грандиозного – нет, не со стороны байкеров, а со стороны Веры. И тогда я по-настоящему пожалел, что ввязался в это приключение.

Глава двадцать пятая

Король дороги

Рев, дым и визг шин по асфальту.

– Пять! Четыре! Три! Два!..

Я заворожено гляжу на происходящее. С момента прибытия на набережную прошло полтора часа, и число байков, вместе с нашим «Уралом», выросло до двенадцати, то есть, на четыре больше, чем после моего возвращения из киоска. Среди рядовых байкеров прибыл один умелец на Jawa-350, красном мотоцикле с весьма округлыми формами, отчего он смотрелся древнее всех остальных. Еще один был на темно-зеленом «Днепре» с коляской, выглядевшем так угрожающе, что оставалось только взгромоздить на него пулемет и можно было смело отправляться на войну.

Самыми последними явились лидеры. Точнее, лидером из них был только один. Второй являлся, как я понял, кем-то вроде авторитета – приезжий из Питера матерый байкер, которого местные аборигены давно ждали с нетерпением.