Игорь Подколзин - Обвиняется в измене?..

Не обращая внимания на слабые протесты Виорики, ее раздели донага, растерли, переодели в сухую одежду Березовского. Потом влили в рот немного разведенного спирта. Наконец, завернули в кожанку и уложили на сломанные ветки.

— Ну, Григорий, как нам лучше выбираться отсюда?

— Лучше всего, кажется, по берегу. Фрицы побаиваются корабельной артиллерии и к побережью особенно не жмутся, А в некоторых местах на ночь даже отходят в горы, Надо сперва попытаться проскочить к нашему городку. Эра говорила, что его сожгли, но кто-то наверняка остался из старожилов. Найдем — помогут, у нас там народ что надо, хороший.

— Добро, — кивнул командир. — Как стемнеет, возьмем ее на руки и отправимся.

— Носилки соорудим?

— Нет. Сам понесу, а вы впереди, как дозор. Решено?

— Есть, — Григорий приложил ладонь к пилотке.

…Идти было трудно. Продирались напрямик, сучки и колючки царапали лицо и руки, рвали одежду. Иногда набредали на тропинки. Но они, как назло, чаще всего пересекали путь поперек. Да и логично — по большинству из них отдыхающие прогуливались от своих жилищ на пляж. Решили было спуститься к самому берегу, но стало еще хуже, приходилось обходить скальные нагромождения. Поэтому вновь поднялись повыше.

Младший лейтенант нес девушку. Виорика иногда приходила в себя, охватывала его шею руками, не сводила запавших глаз с лица Одинцова. Но потом снова забывалась, начинала бредить, порывалась вырваться, тогда Одинцову приходилось туго.

Шли долго. Наконец Гриша остановился, поджидая командира. Уже рассветало. Меж ветвями виднелась блеклая водная ширь. Небо затянули облака, и в них, как в перевернутом зеркале, отразилась вынесенная рекой мутная желтизна.

Подошел младший лейтенант, вопросительно взглянул на матроса, словно спрашивая «в чем заминка?».

— Окраина городка, — кивнул Григорий, — тут к нему примыкает наша слободка. Здесь я и жил. Видите, все сожгли, мерзавцы.

Действительно, кое-где торчали печные трубы, обгоревшие стропила, остатки фундаментов, закопченные остовы кирпичных зданий. Легкий ветер доносил запах недавнего пожарища.

— Там у скалы, за оврагом, — продолжал рассказывать Григорий, — жили дед Афанасий и бабушка Марья. Баптисты вроде, в общем, так о них говорили, но люди они добрые. Вон за орешиной крыша — это их избушка уцелела. Пойти проверить?

— Добро. Но осторожнее. — Одинцов бережно опустил Виорику на пожухлую траву. — Сорок раз оглянитесь, прежде чем шаг ступить. Я подстрахую, идите.

Раздвигая кустарник, Григорий подобрался к покосившейся хибаре — чему уж тут гореть, домишко наполовину врос в землю. Вокруг словно все вымерло, не слышно ни птиц, ни собак, ни петухов. А раньше этой живности было полно, почти у каждого.

Матрос обогнул уголок избушки и, прижавшись к пахнущей мхом стене, выглянул: пусто. Ступая на цыпочках, приблизился к двери, собираясь шмыгнуть в сени. Но тут в бок ему что-то уперлось. Григорий оглянулся. Сзади, уперев ему в ребра наган, стоял Дорофеев.

— Та-а-к, — протянул он угрожающе сквозь зубы, — Никак чадо Ивана Березовского пожаловало. Слава те господи, не дожил покойничек до такого сраму.

Заметив, что Гриша порывается что-то сказать, прикрикнул:

— Цыц, бессовестный! Как же ты посмел? Кормили-поили тебя, грамоте обучали, а ты, — презрительно сплюнул.

Гришу осенило, чем это вызван гнев Дорофееваз форма-то на нем фрицевская. Выкрикнул пискливо, по-мальчишески:

— Дядя Дорофеев! Да нет же, нет! Это я с немца снял. Я с командиром своим. Разведчики мы.

В ту же минуту раздалось из зарослей сирени:

— Спокойно. Не оборачиваться!

Держа наперевес шмайсер, Одинцов вышел из кустов. Спросил Григория:

— Кто это?

— Наш, наш, — матрос закивал часто. — Он в милиции служил.

Дорофеев, видно, понял, в чем дело.

— Значит, разведчики, говоришь? Никак из Севастополя? А это твой командир?

— Да, да, товарищ Дорофеев, — засуетился Гриша.

Выглядел милиционер как и прежде: в той же застиранной гимнастерке, брезентовых сапогах, звездочка на выгоревшей фуражке.

— И много вас?

— Двое. То есть трое. Виорика еще, вы ее знаете. Больная, — голос юнца звучал придавленно, Грише стало самому противно, выпрямился и попытался пробасить солидно — Задание мы выполняли ответственное.

— Младший лейтенант Одинцов, — командир шагнул вперед. — Возвращаемся в часть. Нам необходима помощь. Понимаете, с нами девушка, ее разыскивает гестапо за убийство офицера, она заболела.

— Это Михая-кузнеца дочка, что ли?

— Да, да, — подтвердил Березовский. — Вы помните ее.

— Пойдемте. Не опасайтесь, поблизости посторонних нет. — Дорофеев спрятал наган в затасканную кобуру.

— Идите прямо в дом. Я чуток задержусь. Ступайте.

Несколько минут спустя они сидели на лавках у низенького, из гладко выструганных досок стола. Виорику уложили на топчан за занавеску, вокруг нее хлопотала бабушка Марья.

Пришел Дорофеев, сел на подоконник маленького оконца. Выслушав их историю, помолчал, прикидывая что-то в уме поднял гдаза к потолку. Затем произнес, неторопливо взвешивая каждое слово:

— Морем не получится… Катеров они завели пропасть, не выпустят. А вот горами проберетесь. Дедушка Афанасий проводит. — Показал на занавеску — Ее тут оставите, бабушка Марья выходит. С девкой не проскочить. Никак.

— Я ее на руках понесу, — привстал Одинцов.

— Хе, на руках. Самому придется ужом не пузе. Где уж с эдакой поклажей. Да и не простыла она. Сдается мне, тиф это, сыпняк. Как, бабушка Марья?

— Сыпняк, родимец. Сыпняк, Дорофеич. Вот.

— Может, все-таки попробуем? — младший лейтенант с надеждой взглянул на милиционера.

— Помрет непременно, — отрезал жестко Дорофеев.

Одинцов смешался:

— Нам-то что делать?

— Ничего. Отдыхайте, сил набирайтесь, дорога черт копыта сломит. Придет Афанасий, повечеряете и отправитесь. Деваху приютим, выходим.

— Но ее немцы ищут, она… — начал Григорий.

— Знаю, — перебил Дорофеев. — Все знаю. И про Степана, и про Вирку, и про их мать несуразную, Поищут-поищут и перестанут.

— А как вы здесь остались? — спросил Гриша.

— Раз остались, значит нужно.

— И не боитесь?

— Чего мне бояться, я у себя дома.

— Скажите, много вас? — поинтересовался младший лейтенант. — Связь с Севастополем у вас есть?

— Мало нас, — вздохнул Дорофеев. — И связи нет, на свой страх и риск действуем. Думается, вы и сообщите кому следует. Связь нужна во как, — полоснул ладонью по горлу. — Людей опытных маловато. С харчами не-ахти — эти ворюги подчистую гребут. Но оружие есть, трофейное само собой, взрывчатка. Мы тоже к тому мосту-то приглядывались да принюхивались. Ан, — он развел руками, — плетью обуха не перешибешь. Как это вам повезло?