Катерина Томина - Awakers. Пробудители. Том 2

Иллюстратор Владимир Томин

© Катерина Томина, 2022

© Владимир Томин, иллюстрации, 2022

ISBN 978-5-0059-0464-5 (т. 2)

ISBN 978-5-0055-3509-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Такая рыжая, что глаза слепит. Рыжая и солнечная. Кожа будто светится, а на ладонях мозоли.

– Тати, – представляется она, протягивая руку.

– Давно на барабанах играешь? – деловито спрашивает Ральф Доэрти, басист и основатель группы. Он хоть и главный, и старший из ребят, они всё равно зовут его Дороти.

Ральф не понимает, что «давно» – не главное; главное, что много.

– Мне тоже нравится, когда девчонки на ударных, у них там всё это… ходуном ходит, – шепчет маленький лохматый Майк Эллиот, усердно сжимая гитару, и полагает, что он достаточно невидимый, чтобы быть неслышимым. Краснеет от собственных слов, а солист пихает его плечо и торжественно объявляет хорошо поставленным голосом:

– Принята!

Такой чистенький, будто с плаката слез. Бьёт кулаком в грудь, называя своё имя:

– Трой Гордон!

Напыщенный до смешного. Смазливый. Пьёт шампанское из одноразового фужера, оттопырив мизинец. Осколки второй бутылки валяются на полу в липкой лужице. Традиция такая: бить бутылки в честь больших событий.

– Вытирать кто будет? – возмущается Майк, прихлёбывая пиво из банки.

– Пф-ф! – Трой топчется на месте, стекляшки хрустят под подошвами безупречно начищенных ботинок. – Мы же рокеры, бунтари! Наше дело – наводить беспорядки, а не устранять!

Дымок приторным облачком тянется к потолку, он стряхивает пепел на пол, подмигивает в её сторону:

– Точняк, Солнышко?

На учёбу – строгая форма, а на репетиции – сердитая футболка и кепка, как у Гавроша.

– Тебе не идёт петь «Нирвану», – заявляет она. – Это ничего, мало у кого получается.

– Потому что мне не нравится, – огрызается Трой.

Зато нравится, как она носит майку с Кобэйном, непринуждённо, без фанатизма. А Трой не упускает случая:

– Опять у тебя этот пижон на груди, – тычет пальцем до тех пор, пока не получит по руке.

– Где твои манеры? – ворчит она. – Ты же лицо группы.

– Я не лицо, я – голос, – не соглашается вокалист, а Майк быстро разрешает спор:

– Да жопа он!

Они все употребляют бранные слова, а подзатыльники почему-то достаются только Трою.

– На Майка рука не поднимается, – сокрушается она. – Он такой маленький.

«Маленький Майк» хоть и в самом деле ростом не вышел, но всё равно выше неё и троих перепьёт. Ральф ладно, он у них джентльмен, у него даже ругань звучит так, будто он изъясняется в любви на диковинном языке. А ей будто удовольствие доставляет вставать на цыпочки, тянуться до его многострадального затылка. Ещё и угрожает:

– Трой, а Трой! Когда-нибудь тебе рот с мылом вымою.

– У нас будет запретная любовь, – разглагольствует Трой.

– С какой стати?

– Что! Твои родители с ума сойдут от ужаса!

Любовь. Такими громкими словами разбрасываются, когда они ничего не значат.

– С чего ты взял, что мои родители против? – поддразнивает Тати.

– Ну мы же рокеры. Бунтари! Жуть!

А мама умилённо складывает ручки после выступления:

– Какие у вас славные песенки. И мальчик такой миленький поёт.

Папа тоже добавляет крупицу своего веского мнения:

– У тебя сейчас возраст такой, самое время влюбляться.

– Ни в кого я не влюбляюсь, – категорично заявляет она. – И вообще, возраст – это временно.

У «миленького мальчика» целый мини-бар в багажнике новомодного авто.

– Да не пойду я с вами никуда, – отнекивается она. – Напьётесь и будете ко мне приставать.

– Ну… – повторяется Трой. – Мы же рокеры, бунтари! Мы обязаны вести себя непристойно!

Тати не любит пьяных, от одного запаха воротит. И не любит, когда мальчишки лезут.

– Я что, я ни-ни! – божится Трой. – Могу пройти ровно.

Четвёртый шаг заканчивается смачным падением прямо у её ног. Галантный весь такой: она тянет руку, чтобы помочь ему встать, а он целует её пальцы.

– Мадемуазель, прошу на танец, – вся шея в конфетти, подтяжки спадают с плеч, а майка пропахла шампанским. – Хочешь, я брошу?

– Что?

– Да что угодно! Всё на свете брошу, хочешь?

– Давай. Бросай давать обещания, которые не можешь выполнить, – парирует она. Серьёзная вся такая. И рыжая. Чёрт бы её побрал.

Вечно сидит со своими книжками; одна обложка сменяет другую, как костюмы на параде. Он не успевает запоминать названия.

Хочется взять её за ладони и сдуть эти мозоли, как пушинки с одуванчика.

– Что ты там читаешь? – не из вежливости и не для того, чтобы отвлечь её. Правда интересно, что там в этих пёстрых обложках может так долго держать её внимание. Это же просто буквы.

– Ну расскажи, про что там книжка, – повторяет он.

Она долго говорит, он долго смотрит на неё. Жмурится, а перед глазами – золотой песок.

– Ты на чём сидишь, милый друг? – допрашивает Сэнди. Майк вечно бурчит, что Трой дружит с Сэнди исключительно потому, что иметь друга-гея нынче модно. А Трою нравится с ним говорить; рассказывать то, что с мальчишками обсуждать стыдно, а девчонке не доверишь. Сэнди лишнего не болтает, только вопросительно выгибает бровь.

– На жопе я сижу, что! – Трой разводит руками, вдыхая прибрежный солёный воздух.

– Да нет, дурень! Колись, ты на что подсел? Тебе будто запасную батарейку вставили.

– Ни на что я не подсел.

Но батарейка – хорошее сравнение, потому что у него будто электрический разряд на языке скопился, и, если от него не избавиться, голова взорвётся от напряжения.

– Ну правда, – не унимается Сэнди. – Я никому не скажу.

– Достал! Хочешь, чтобы я заткнул тебе рот поцелуем?

– Не льсти себе, ты не в моём вкусе, – отмахивается он, а сам застыл в ожидании великого признания. – Так что?

Трой театрально покусывает губу.

– Я тут подумал… Мне нравится песок.

– Песок?

– Когда зачерпываешь его, а потом сдуваешь с ладони, и песчинки летят…

– Куда летят?

– Не знаю… ну просто летят. Красивые.

– И что в этом такого?

– Тебе не понять, песок – это очень глубоко.

Сэнди щурится поверх тёмных очков.

– Ты опять издеваешься над моим именем, да?

Трой отворачивается, медленно покачивая головой:

– Не знаю, Сэнди, я очень загадочный.

– Я не хочу жить между строк, заключённый в плену метафор… и прочая хренота. То есть на кой чёрт всё усложнять, когда можно сказать как есть?