[frank_sparral] - Анаксаген. Том I. Записки сумасшедшего

– Что вам от меня нужно? – крикнул я в сторону одного из них, на что другой мне ответил:

– Говорите в эту сторону, – он указал влево и произнёс: – Мой напарник глух на одно ухо, – после этих слов он медленно обошёл своего партнёра по костюму и крикнул ему в ухо: – Он готов!

– Да он просто тряпка. Посмотри ты на него! – сказал плавно и тихо второй, однако я не стал возмущаться и просто сел в кресло.

– Будешь молчать? – переключил на себя внимание второй парень.

– Зря! – ответил первый и кинул в меня бумажку.

– А как же конверт?.. – произнёс тихо я, попутно следя за тем, куда же упадёт этот тонкий оборванный листочек.

– Конверта не будет, – с усмешкой добавил один из них. Честно говоря, их лица были очень похожи друг на друга: толстые подбородки, которые выпирали ещё дальше, чем их здоровенные носы. Лбы были закрыты шляпами. Волос не было видно.

– Сегодня твой последний день здесь!.. Пора тебе уже уходить. И ты не получишь правды! Или, если ты смел, попытайся вспомнить его смерть… Прощай!

После этих слов они твёрдой походкой удалились из комнаты, а я быстренько схватил бумажку.

Код: «0001112278888999».

Я включил ноутбук, ввёл код. Загрузка. На фоне стояла какая-то картина; чёрная женщина…

Кто она?

Это произнёс старый, с нелепыми усами и морщинистым лицом, Сальвадор Дали. Я подошёл к нему ближе – в этой тёмной комнате ничего не было видно.

– Подожги её!.. – произнёс он очень тихо, но голос его заполнил всё пространство этой комнатушки. Я не знал, как правильно поступить: «Это же галлюцинация?.. Значит, можно?..»

– Чем?.. – я осмотрелся: было прибрано, стояла пара шкафов, на стене висела небольшая книжная полка, на деревянном полу было что-то нарисовано.

– Вот. Возьми… – он протянул мне в руки спички, я же взял их и вновь посмотрел по сторонам:

– Что мне поджечь?..

– Начни с книг… Жги этот манифест Бретона!.. – и он указал на полку с книгами. Их было очень мало.

– Хорошо, – после этих слов я взял небольшую книжку и выдрал из неё все страницы, положив их в центр комнаты. – Поджигать?..

– Ты уже порвал эту книжонку! Не медли! Не будь трусом!

– Хорошо.

Листки с манифестом быстро разгорелись, а дым упирался в потолок, напоминающий какую-то картину мастера, больше похожую на мастурбатора.

– Единственное, о чём я сейчас жалею – что руки не те, – после этих слов он ехидно посмеялся, а потом посмотрел в мою сторону – я стоял и смотрел на пламя. – Что же ты, мальчик, стоишь? Присядь рядом.

Я сел.

– Гала. Похоже, я скоро приду к тебе, моя милая Гала.

Мне было жалко смотреть на него и на его трясущиеся руки, которые он постоянно вытаскивал из-под одеяла.

– Гала…

– Ты встретишься с ней?.. – произнёс я тихо, пытаясь взять за его руку – он тут же откинул в сторону мою и произнёс:

– Нет! Она умерла, и я также сгину в этой нелепой жиже из всяких недоносков! Я не могу умереть! Ты же знаешь! – в этот момент он сильно схватил меня за руку, но я стерпел; кровь же выступала из-под его пальцев.

– Ты уже умер!.. – сказал я громче, а потом убрал его дрожащую руку под одеяло. Я поднялся со стула и подошёл к тлеющему пеплу, на котором исчезали последние чернильные буквы. – Это был оригинал?..

– Сожги их все!

Я свалил эти книги в кучу: Фрейд и его бессознательное, некоторые работы самого Сальвадора, например, его неопубликованный роман; Лорка, сценарии к фильмам Бунюэля…

– Точно?

– Сожги их все! – крикнул он, и его рука опять выступила из-под оделяла, долбя по нему ещё сильней. Кажется, он немного развеселился. – Вернуться бы в то время…

– В свою комнатку?..

– Да, – сказал он это очень грустно, но потом взглянул на стену: там висела одна из его работ, на ней был изображён заход Солнца над грядой гор в лилово-розовых и фиолетовых тонах, и девушка за работой на террасе. – Лишь тогда я начал понимать, что создаю необычные вещи.

– Ты так писал в книге…

– А ты читал её?..

– Нет.

– Принеси! Принеси все мои книги! Они там, внизу.

Я медленно открыл дверь – было тихо. Я плавно перескочил порог и медленно начал спускаться по винтовой лестнице. Внизу слышалась тишина, которую изредка нарушал скрип деревянных дощечек, по которым я ступал. Я дошёл до какой-то комнаты, но было чувство, что я иду правильно; я открыл её…

Это был какой-то стенной шкаф, в котором было очень много тетрадей, порванных листков, даже книг. «И все они его?..» – подумал я.

Я всё свалил на какую-то огромную дощечку и потащил наверх. Скрип был невыносимым, и, казалось, что кто-то даже проснулся. Послышался шум. Я зашёл за дверь.

– Сожги теперь и их!

Я не стал переспрашивать, и просто бросил эту кипу в огонь. Дали засмеялся, а мне почему-то стало страшновато:

– Ты похож на безумца.

– Мне позволено быть безумцем, ведь я скоро умру…

Я стал кричать на него:

– Так зачем я здесь: чтобы смотреть, как сходит с ума человек, который изменил мою жизнь? Ты думаешь, что мне легко? Сколько мне лет? Я уже запутался в этих реальностях! А кто виноват? Ты?.. Я? Твой сраный бог, в которого ты даже поверить не смеешь?! Ты стал ничтожеством! Где сейчас тот гений? Неужели он будет теперь плакаться о том, что его не принимают в рай или… Куда ты там хочешь? Вечной жизни захотел? Все мы сдохнем! А тебе и бояться нечего. Ты давно умер! – я ходил в ярости по комнате, пиная попутно эти его книжонки, а листки разлетались в разные стороны. Я уже ничего не видел, а дым… Он только мешал! – Ты мне мешаешь! Ты сдохни уже! Прекрати использовать мою жизнь, чтобы выживать здесь! Попрощайся со мной и умри достойно!

В этот самый момент Дали посмотрел на меня выпученными глазами и потянул руки. Я подошёл ближе и ударил его по лицу. Я не знаю, почему так сделал, но он упал на пол и пополз куда-то, к двери. Я стоял в середине комнаты, которая полностью была охвачена пламенем. Моя одежда резко загорелась, а спину обожгло так сильно, что я закричал от боли. Неожиданно я услышал топот, а потом дверь резко открылась.

– Что со мной? Я умираю? Пожалуйста, помогите! Пожалуйста… – слёзно кричал ребёнок семи-восьми лет. Рядом с ним сидела его двоюродная сестра и держала его за руку своей дрожащей рукою. Взрослые бегали в панике, а бабушка не могла поверить в то, что несколько минут назад случайно пролила огромный ковш с кипящей водой ему на спину.

– Мама!.. Где ты? Мама! Мама!.. Я умираю?.. Когда приедет скорая? Когда?.. Мне больно!.. Мне очень больно!..

Мамы рядом не было, однако скорая уже ехала. Спустя неделю этот мальчик слёзно ложился в ванну, которая жгла его спину, покрывшуюся огромными волдырями – за день рубаха прилипала, и приходилось её отмачивать в воде, чтобы попытаться аккуратно снять.