Илья Чернецов - Хаос

Гриша ушёл на склад. Но уходя, бросил надменно:

– Не покидай бар.

Да нет уж, друг, думаю, я вызвоню сейчас Санта-Клауса из Лапландии да улечу на оленях в даль. Просто в даль, без конкретного адреса.

Я работаю в баре. Куда я тебе его покину?

Знакомьтесь, Гриша – ничтожество. Узколобая, тщеславная посредственность. Чьё тщетное тщеславие настолько неуместно, насколько неуместен метровый гвоздь в голове. Это при условии, что вообще тщеславие – лишнее качество для человека.

Гриша – такой начальник прям начальник. Настолько начальник, что даже диктатор. Он сказал – все делают. Вот он сказал – ты делаешь. Он единственный, кто видит это так.

Каждый раз, когда я выхожу из бара, Гриша делает из этого проблему. Я бы его понял, работай я на Байконуре. Я бы понял его, покинув пост во время запуска межконтинентальной ракеты. Но я работаю не на Байконуре, я не запускаю ракеты в космос. Я, блять, бармен в баре и наливаю бухло бухающим. Я могу пойти на склад, когда бухло кончается, могу пойти в сортир, курилку, на кухню – в баре нихуя не изменится.

Этот гандон максимально усердно ищет возможности доказать мне собственное превосходство. И находит их в самых нелогичных местах. Почему? Потому что ищет их в работе, а моя работа безупречна – у меня все бухают и сливают лавэ на алкоголь. Потому что он не может выёбываться в открытую. Потому что когда выёбываешься в открытую, тебе легко могут возразить, а когда ты типа по работе, то тут уж субординация. Типа я не пытаюсь доминировать над тобой, я просто делаю свою работу.

Гриша из кожи вон лезет, доказывая мне: подчиняйся, уважай меня, бойся меня. Только не «меня», а «мой образ». Поскольку Гриша – не тот, кого можно уважать и бояться. Тот, кого можно уважать и бояться, находится у него в голове, придуманный им самим и, как ему кажется, воплощённый в реальности. На самом деле и придуманный образ – карикатура, и реализация – просто, блять, посмешище.

Судя по движениям Гриши, в его картине мира он хозяин, а я заглядываю ему в рот, угадывая каждое его желание, досказывая за него фразы, смеясь над его шутками. Так он видит наши взаимоотношения, которые вроде как рабочие, на самом же деле – сопернические самцовые. Причём агрессия исходит от одного самца – Гриши, а второй самец – я – вообще не считает нужным вступать в противостояние. Это как самец хомячка, нападающий на самца игуаны. Хомяк, выдыхай!

Гриша – единственный менеджер из всех менеджеров, встреченных мной в жизни, который ведёт себя так. Любой нормальный менеджер понимает, что пока он не откроет собственный ресторан, пока этот ресторан не станет модным, он не сможет вести себя в своём личном модном ресторане нахально по отношению к своим работникам.

Иными словами – твои выебоны начинают работать, когда у тебя есть вес. А когда ты всего лишь менеджер, и бармену, и официантам, и даже уборщице-казашке охуенно понятно, насколько тщетны твои попытки доминировать. Заведи пуделя и доминируй над ним – это бесчеловечно, но это сработает.

Даже если представить, что я живу в парадигме «Я бармен – значит, я ничто», единственный человек, которому мне гипотетически имеет смысл заглядывать в рот – это владелец моднейшего ресторана, в котором я работаю.

А менеджер – это просто менеджер. Это человек, который позавчера был официантом. А сегодня у него просто ключи от склада. Всего лишь ключи и полномочия следить за работой ресторана.

Менеджер. Не папа римский. Не премьер-министр Великобритании. Менеджер!

Такая мысль для Гриши есть нечто невозможное. Он и представить себе не может, насколько он по факту пустое место. Насколько вот эти вот его картинные выпады лишены всякого веса.

Он даже сыграть как следует не может. Даже сыграть большого босса он не способен. Он никогда не был в этой роли. Никогда не обладал властью. И даже никогда не общался с людьми, ей обладающими. Он элементарно не представляет, как выглядит властность. Ну и конечно, не может её воспроизвести. Ты же не можешь напеть Муслима Магомаева, если ни разу его не слышал. Даже про себя не можешь, не то что вслух.

Но на него ведётся управляющая.

Для обширной категории пёзд «Дом-2» – рабочая хуйня. Иначе этот сериал не был бы популярным. А наша управляющая – из этой категории пёзд. Кроме того:

У него шикарная накачанная фигура.

Пидорский шмот в обтяжку.

Пустая кожаная сумка и кожаная куртка, как у Ленни Кравица.

Он знает тысячи лишённых смысла туманных фраз для статусов «Вконтакте» и активно их произносит.

А управляющая рестораном течёт от всего этого.

А, ну да. Он армянин. А армянские лица привлекательны для русских баб без мозга.

Ок. Ещё кое-что: он мастерски владеет турецкой мимикой. Той самой томной мимикой, благодаря которой никому не нужные в России бабы получают в себя заряды турецкой спермы на турецких курортах. А потом пишут пылкие письма «отцам» своих несчастнорождённых детей, которые в тот самый момент пускают следующие заряды в следующих никому не нужных в России страшных жирных баб.

Учитывая, что Гриша, во-первых, порет управляющую, а во-вторых, обладает достаточно низким уровнем умственного развития, чтобы считать факт порева с управляющей вселенским признанием, логично понимать: Гриша на особом положении.

Чем он активно пользуется. Вот парочка охуенных историй на эту тему:

Как-то я взял поднос для посуды и пошёл на мойку. Посетителей было мало, и моё десятиминутное отсутствие никому не мешало, более того – было бы в порядке вещей при любом другом менеджере. Ведь мне невозможно работать без посуды.

Прохожу мимо Гриши с подносом, он спрашивает:

– Куда ты идёшь?

– На мойку…

Куда, блять, ещё мне идти с подносом для посуды? На тёмную сторону луны?

Гриша погружается в паузу, ища фразу, которую следует сказать, чтобы низвергнуть меня на место, которое он мне определил.

– Зачем?

Гениально!

«Оскара» сюда! Джека Николсона на вручение лично! И сотню натёртых маслом чёрных рабов с опахалами!

– За посудой.

И ещё одна вечность в раздумьях, рождающих следующую поразительную фразу:

– Не ходи долго.

Реально такой диалог. Чем нужно думать, чтобы вообще начать его?

Другая история:

Время – утро. В зале четверо напитых-наетых чела, курящих кальян. Полуспят. Делать нехуй. Иду в сортир отлить.

Внимание – Гриша!

– Куда идёшь?

Камо грядеши, блять.

– В туалет.

Протокол «Фантом» запущен, в голове Гриши зашуршали, заметались наноагенты в поисках неоспоримой, победоносной фразы, которая повергнет меня, отрежет пути к отступлению и испепелит. Вот она:

– Зачем?

Грандиозно, Гриша, просто поразительно. Бриллиант мысли!

– Поссать.

– Ладно. Только недолго. И вообще, ты слишком часто оставляешь бар без присмотра.