Макс Муди - История одного ублюдка. Все случится однажды

– Просто знаешь, вечерами на меня такая тоска нападает иногда, что хоть подавись ей. Вот и несу всякую чушь время от времени, – он залпом опустошил свой шот с ромом.

– Да я уж так.

– Поначалу мне даже нравилось оставаться один на один с заснувшим городом.

– А потом?

– А потом я познакомился с этим котом. А он в свою очередь познакомил меня с человеком, изменившим мою жизнь. Забавно, да? Кот познакомил с человеком.

– Зная тебя, довольно реальная ситуация! – я потянулся, растягивая затекшие мышцы.

– Я тогда пошел за ним, а он привел меня в какой-то двор, а там сидел мужичок лет пятидесяти. Он сидел, выстукивая своей тростью ритм на асфальте. Я посмотрел на часы, а они показывали что-то в районе пяти. Был, кажется, июль, но было довольно темно. Тучи загородили дорогу солнцу.

– А твою дорогу пересек черный кот, – съязвил я.

– Дурак! Вообще-то пузо у него было белое.

– Молчу-молчу, мистер полуночная история!

– Я подошел у этому мужичку, – продолжал он, – А он сидит, не обращая никакого внимания на меня. Меня это задело почему. Ну я его спросил, какого черта он тут сидит. Да-да, я был немного бухой. Когда пьешь один, всегда напиваешься быстрее. Он так посмотрел на меня, что даже сейчас мурашки по коже, сам посмотри, – произнес он и закатал рукава на водолазке, – И сказал такую фразу, что я ее даже записал: «Молодой человек, если вы пришли вслед за этим котом, то у вас, определенно, вместо мозгов – пустота». И сказал он это так спокойно.

– Ну вот, видишь, ни я один тебя дурнеем зову! – тем временем я заказал у официанта «Май-тай» – мешанина на основе рома.

– А потом я его спрашиваю, с чего бы это он подумал, что я сюда вслед за котом приперся, что, может, я вообще живу в этом доме. На это он ответил еще более сильной фразой: «В этом доме живу я и этот засранец усатый». Ну я, ясен пень, спрашиваю его, а почему так то. НУ и он отвечает: «С каких это пор у молодежи появился интерес к нашим стариковским проблемам, парень, ты случаем водку не пил недавно. Нет, не водка. А этот сладкий такой… Его еще на островах пьют». Ром, ответил ему я.

– Если в финале этой истории не будет ничего интересного, я отказываюсь впредь пить с тобой!

– Слушай, давай. Я его, значит, спрашиваю, а куда остальные жители делись. Он отвечает: «Одни сами уехали, а другие померли давно». В голове начинаю думать, а на кой черт ему тут жить. И спросил в лоб. А этот мужичок сказал: «Я и не живу здесь. Просто здесь, в этом дворе, мое детство прошло, я поцеловался тут в первый раз, первый раз подрался. Вам теперь то и не понять, что это такое ностальгия. А потом приехали представители власти и сказали, что дом в аварийном состоянии. Выселяйтесь все к черту. А жили то тут одни старики, ветераны войны, герои труда. Ну и молодежь вся уехала, я к детям пристроился жить. Но ведь не дурак – сам понимаю, на кой им батя, который сбежал из семьи, когда те еще школьниками были. Вот и стараюсь как можно реже там бывать – не хочу мешать. А все старики тут остались. Ехать им некуда было, большинство всю свою жизнь стране отдали, а их выселяют из кровью и болью заработанного жилья. Так один за другим и померли тут. А я каждое утро прихожу сюда, чтобы вспомнить одно очень важное событие. И на лето вообще решил остаться тут. Нашел свою квартиру, в которой вырос. И живу там теперь. Спросишь меня зачем? А потому что я с детства начал свою жизнь под проторенные рельсы подгонять. Казалось, что это же просто – идти по начерченной дорожке. Опасности никакой, да и возможностей, казалось, больше. А на деле вышло с точностью да наоборот. Каждый день я ходил на нелюбимую работу, а потом пил с нерадивыми коллегами. Ладно, что-то я разболтался, пойду спать – только к рассвету могу уснуть». А я еще посидел в этом дворе, поиграл с котом.

– Постоянно ты попадаешь в такие истории, что хоть роман по ним пиши. А что звучало бы неплохо. Стану вот писателем, напишу о твоих похождениях. А книгу назову: «Похождения одного мудака по аморальным закоулкам повседневности…»

– У меня не так много денег, чтобы скупить весь тираж! – Макс полез в куртку, вытащив от туда пачку сигарет, – Запомни этот момент, – задумчиво произнес он, – Я бросил курить, – с этими словами он выкинул пачку в мусорный бак, стоявший в двух метрах от него.

– Ну что ж, – ответил я в телефонную трубку, – Дела идут совсем неплохо, только неизвестно в каком направлении.

– Я рада.

– А я не очень.

– Что такое? – она сделала грустный голос.

– Ну, ты сама подумай. Моя любимая говорит мне о том, что она рада из-за того, что у меня все хреново.

– Ты позвонил мне, чтобы сказать это?

– Нет, я позвонил сказать, что соскучился. Ты сама меня вынуждаешь.

– А еще у тебя видимо часы перестали ходить, раз ты не заметил, что сейчас ночь, и я хочу спать.

– Может уже перестанем ругаться? И так весь день уже через одно место прошел.

– Иди спать, – сказала она и сбросила трубку.

Я прикурил от зажигалки, а потом выкинул в сторону – ее подарок. Сделал одну затяжку, а затем медленно выдохнул дым. Во рту остался едкий табачный привкус – я выкинул сигарету на газон, про себя подумав, что из-за таких, как я, безудержно загрязняется планета. А загрязнение планеты – проблема глобальная. Нам о ней рассказывали на уроках окружающего мира в младших классах. И в голове до сих пор осталась цифра – одна тонна. Каждый год среднестатистическая семья выбрасывает около тонны мусора. А умножить это на количество живущих на Земле, и выходит довольна страшная цифра. А куда девается этот мусор? Ну понятно, часть сжигается. Но тогда, получается, воздух, которым мы дышим, на какую-то часть состоит из нашего же мусора. Мы дышим этим воздухом. То есть мы состоим из мусора? Бред.

– Хватит, – сказал сам себе вслух.

А мимо меня с безудержной скоростью пролетала ночь. Я стоял в парке под старым дубом, который, наверное, за свой век видел побольше моего. Только вот время беспощадно к каждому. И ни мне, ни ему не сдобровать. Дуб спилят, сделают крест и гроб, а меня положат в этот деревянный ящик и закопают под землю.

– Дяденька, кажется, это вы выронили этот бумажник? – передо мной стоял пацан лет десяти.

– Да, спасибо, – я взял из его рук свой бумажник, – А ты чего не дома? Ночь все-таки.

– Да-а, – протянул он, – Из дома вот сбежал.

– Я тоже сбегал, – соврал я, – Только вот кончилось все это не так, как я себе предполагал. Жить одному, да и тем более, если взять в расчет то, что у меня даже паспорта не было, совсем не круто. Смотрел «Пьянь» с Микки Рурком?

– Нет.

– Там момент есть, когда Чинаски приезжает в дом к одной редакторше, а увидев, какая там роскошь, сбегает в бар к своей подруге.

– Не понимаю, к чему вы, – он явно был озадачен.