Коллектив авторов - Бесконечная история

Копия, снятая со старой фотографии, была на удивление хорошей. Фотограф явно знал свое дело. Всех людей в кадре легко можно было рассмотреть. И… На фото, среди других посетителей, находилась девушка, как две капли воды похожая на мисс Монтроуз. Или же… Или же это и в самом деле была она?

Тия между тем протянула Тоби следующую фотографию.

— А вот это — благотворительный ужин. Он проходил в Квебеке несколько лет спустя.

На этом фото та же девушка, богато и нарядно одетая, позировала вместе с молодым мужчиной. Мужчиной, похожим на Кори. На шее девушки — это было видно более чем хорошо — красовалось то самое ожерелье.

— Возможно, это не она, — видя, что Тоби молчит, прикусила губу Тия. — Но… Тоби. Если есть телепаты — почему не может быть, например, долгожителей? Или вовсе даже бессмертных?

Тоби легко коснулся фотографии, провел по ней рукой. На лбу у него залегла складка.

— Знаешь, Тия, я бы, наверное, в такое все-таки не поверил, — признался он. — Если бы не видел в воспоминаниях Аманды вальс с того самого бала.

Тия вскинула на Тоби удивленный взгляд. И тут раздался звонок в дверь.

За дверью никого не было. Зато стоял большой ящик. Тоби действовал так, как требовалось по технике безопасности. Однако вызванные саперы ни взрывчатки, ни какой-либо другой гадости не обнаружили.

В ящике лежали украденные с Международной Ювелирной выставки украшения.

Ник и Аманда находились на борту самолета. Аманда настояла на том, чтобы лететь бизнес-классом, а Ник не стал возражать. Он вообще в последнее время старался реже спорить по мелочам, настаивая на своей правоте лишь когда дело касалось по-настоящему важных вещей. Например, возврата похищенных Хоуком украшений.

До взлета оставались считаные минуты. Аманда поерзала, устраиваясь поудобнее, и взяла в руки простую коричневую папку — откуда только достала? Стоп.

— Аманда, — с непередаваемым выражением произнес Ник. — Это то, о чем я думаю?

Аманда покосилась на него и неопределенно пожала плечами. Ник хлопнул себя ладонью по лбу.

— Когда, ну когда ты успела ее достать?! — буквально простонал он. — И когда успела сговориться с Майерсом? Просил же его, не втягивать тебя во все это.

Аманда хитро улыбнулась.

— Ник, понимаешь… должна же девушка поддерживать форму.

Рассказ писался для спецквеста, заданная тема: «Спекуляция».

Тиха ночь в советском колхозе имени 400-летия Великого Рождения, потому как все самые громкие события приходятся на другие часы.

Утро в колхозе наступает, когда председатель товарищ Маклаудов открывает контору. Он сладко позевывает, предвкушая ударный труд и великие подвиги, его взгляд упирается в два транспаранта, прибитых к фронтону конторы, — «Бессмертные всех стран, объединяйтесь!» и «К борьбе за добычу голов будь готов!». Душой и телом председатель поддерживает воззвания и даже является тайным автором одного из них. Маклаудов проходит в кабинет, садится в председательское кресло. Настроение еще больше улучшается в осязаемой близости от сейфа, в котором припрятана от посторонних глаз бутылка буржуйского напитка, привезенного с сельхозвыставки в ГДР. Маклаудов в предвкушении облизывается — ближе к вечеру можно позвать парторга и заняться дегустацией. Да, пить пока рано. Председатель по селектору раздает наряды на текущий день, принимая единственно верные и правильные решения. Блещет непогрешимостью. Говорит громко и четко. Два раза не повторяет. Председатель задает нужный тон, утро приобретает свои краски, а главное — голос.

Парторг товарищ Митосов, в отличие от председателя, давно на ногах. Его день начинается с бодрой речевки «Митосов жил, Митосов жив, Митосов будет жить!». Смахнув пыль в красном уголке с портретов Великих Бессмертных Рамиреса, Дария и Коннора Маклауда, он отправляется в сторону сельпо, куда должны завезти свежее пиво. По дороге речевка превращается в лирическую песню, которую товарищ Митосов напевает на народный мотив. Не громко, но от души.

Супруги Валикуряны — местные самогонщики и спекулянты. Они ругаются с самого утра. Их крики разносятся по селу, и соседи начинают гадать, кто кого перекричит сегодня.

— Я сказал продавать по пятерке, а ты, курица, по сколько с людей брала?

— Сам дурак, бормочешь себе что-то под нос, а я должна разбираться.

Под крики бьется дорогущий немецкий сервиз, разливается только что выгнанный самогон. Кто-то из соседей начинает вызванивать участкового.

Колхозный агроном Силантий Всадников, только что отоварившись валикуряновским самогоном и им же заправившись, стучится к молодухе Касе с целью завлечь последнюю на сеновал. «Каська, мать твою, выходи уже!» — зычно басит он, перекрывая вопли спекулянтов.

Мимо товарища Митосова на мотоцикле «Ява» проносится председательский сынок-десятиклассник, едва не сбивая парторга. Парторг что-то кричит ему вслед, но рев мотора заглушает слова. А ведь это очень толковые и емкие слова. Митосов продолжает путь, чихвостя про себя папашку паренька, который с перепоя назвал сына именем английского короля. Настроение уже испорчено, не поется, и парторг вспоминает последний партком и инструкции, которые были на нем даны. «Легко сказать «нет гонке вооружений, только шпаги, только хардкор», а вот как этого на деле добиться?» — вздыхает Митосов, открывая дверь сельпо.

За прилавком магазина — местная красотка Маня-обдираловка, как ее называют любители горячительных напитков. Она сверкает бюстом и зубами, кокетливо поглядывая на парторга.

«Ну что, многих обсчитала, Маня?» — облокачиваясь на прилавок, интересуется Митосов.

«Ты что воровкой меня обзываешь! Никогда ни у кого копейки лишней не взяла», — громко возмущается Маня, но пива все-таки наливает. Парторг сдувает пышную пивную пену и делает большой глоток, блаженно закрывая глаза.

День в колхозе переваливает через свою половину, страсти понемногу улегаются, становится тише.

Покинув сеновал, довольные Кася и агроном начинают тихо-мирно окучивать помидоры.

Откушав пива, Митосов решает заглянуть в местную школу к брату. Братеник работает там учителем биологии, и по селу ползут упорные слухи, что в лаборатории выводится то ли вирус, то ли бактерия какая-то. «Надо проконтролировать, что там да как, а то слухи и до города дойти могут. Городские не станут разбираться, сразу скажут «меч на стол». Оно мне надо?»

Участковый, инвалид войны и уважаемый в селе человек, с осуждением смотрит на провинившихся, заполняя очередной протокол. «Когда прекратятся ваши безобразия? — строго спрашивает он у Валикурянов. — Если собрать все проколы, то целая хроника получится!» Валикуряны обещают вести себя тише и подносят участковому стопку. «Спекулируете?» — грозно сверкает глазом участковый. «Да что вы, мы никогда», — заверяют его Валикуряны.