Ксения Литвинова - Синий маяк

А если рассуждать здраво, то последние корабли ушли сорок лет назад. В лучшем случае, я бы дожил свой век на маяке, а потом прыгнул бы в волны, чтобы не достаться оборотням. В свете такого будущего любая девушка – подарок. Пусть и плотоядная. Да и Связь – полезное изобретение. При нехватке настоящих привязанностей.

Ровно в полдень я сажусь передохнуть под дерево и черчу на нём последнюю на сегодня метку. Раз до сих пор ничего не случилось, можно убрать краску и перекусить. А то мне ещё обратно тащиться. Я открываю бутылку с компотом (из абрикосов, из чего же ещё?) и раздумываю, какой дорогой возвращаться. Дорога – это одно название. Здесь нет ни одной тропы. Непонятно, как раньше добирались до маяка?

Я жую печенье, кручу головой и вдруг понимаю, что мне казалось странным в этом лесу. Если смотреть с определённой стороны – изнутри, а не снаружи – оказывается, что деревья стоят ровными рядами. Будто их специально так посадили! Прятаться в таком лесу – гиблое дело, и мне хочется оказаться дома. Сейчас же. Как будто уже вечер и вот-вот набежит нечисть. А за надёжной дверью сухо и безопасно. Можно развести огонь в жаровне, дремать и листать книжку. И вовсе не обязательно прыгать в океан прямо сегодня.

Я не понимаю, откуда берётся этот испуг. Я ведь так и хотел: день проводить в лесу, а ночью укрываться за родными стенами. И пока ничто не мешает этому плану. Если шторм не разойдётся к вечеру, я смогу вернуться. По крайней мере, в этот раз. Я вернусь. И ничего не случится.

Чтобы не напутать с направлением, я достаю Перо. Хочу начертить простенькое заклинание для определения сторон света. Но ничего не успеваю изобразить. Совсем ничего! Я только опускаю глаза, поднимаю их – и деревьев как не бывало!

Вместо леса меня обступает… наверное, город… Очень много очень высоких домов из красно-оранжевого камня. Все дома круглые, как маяк, и кажутся необитаемыми. Вокруг никого. Я стою один посреди широкой улицы, и ветер гонит мимо меня песок – вниз, к океану.

Я как то так… обалдеваю от этого, что Перо вырывается из пальцев. Его несёт вместе с песком, я кидаюсь за Пером и едва успеваю его схватить. Это немного приводит меня в чувство, и я, наконец, замечаю, как опасно удлинились тени домов. Неужто вечер?! Когда он успел обрушиться?! Я выхватываю из кармана будильник – и стрелки уже не там, где были минуту назад. Половины дня как не было! Вернее, день прошёл – не случайно я устал и проголодался. Но что-то случилось со мной и с часами.

Я невольно пячусь с открытого места и натыкаюсь спиной на стену – холодную и шершавую, ничем не похожую на древесный ствол. Стена так изъедена ветрами, будто простояла не одну сотню лет. Как и всё вокруг. Мне некогда гадать, мираж это или нет. Я просто хочу знать, есть ли тут волки? Я думал, что в крайнем случае отсижусь на дереве, но раз деревьев нет…

Я крадусь вдоль округлой стены, пока не нахожу вход на тёмную лестницу. Дверей нет. Вообще ничего нет, кроме камня. Лестница тоже каменная и поднимается вверх спиралью. Очень долго. Я бегу по ней, потом по гулким внутренним коридорам, засыпанным мелким красным песком, потом по другим лестницам. Бегу и понимаю, что всё без толку. Волки легко поднимутся наверх. А на нюх они наверняка не жалуются.

Неожиданно для себя я оказываюсь на крыше, под пронзительно синим вечерним небом. Редкие звёзды проступают над головой в то время, как на горизонте догорает закат. О смерть моя, он догорает! Меня начинает трясти от страха и я хватаюсь руками за парапет на краю крыши. По крайней мере, здесь только один вход – удобно будет отбиваться!

И зачем только она меня укусила, и зачем она поцеловала меня?!

Волки появляются как бы ниоткуда – из узких теней, перекинутых через улицы, из чёрных закоулков, в которых бесприютно вихрится песок. Я не вижу этого, но словно бы слышу, как трутся друг о друга песчинки, и этот звон кажется знакомым. Точно – это шорох песка, а вовсе не сухих листьев! Этот город явился из леса также, как бабочки являлись из дождя.

Волков становится больше, они заполоняют всю улицу – живая чёрная река, посверкивающая оранжевыми огнями. Прямо подо мной, вокруг здания это течение образует водоворот. Оборотни кружат там, как всегда вились у маяка, наскакивают друг на друга, но не заходят внутрь. В какой-то момент мне приходит в голову: вдруг они не видят дверных проёмов? Вдруг им кажется, что они в лесу и кругом деревья?

Я понимаю, что лучше сесть и не высовываться. Но не могу оторвать взгляд от чёрной стаи. Сколько же их! Как всегда, они торопятся к маяку. Значит, и я сумею туда вернуться. Если идти днём, а ночь пережидать в пустых домах. Я уже не уверен, что попаду на тот же берег, и это пугает больше всего. Но океан как будто на месте – за городом простирается беспросветно-чёрное пространство. По одну сторону. С противоположной стороны улицам нет предела.

Я провожу на крыше несколько часов, пока не убеждаюсь в том, что ждать нечего. Надо подыскать закрытое от ветра помещение и отдохнуть перед дневным переходом. Наверное так, да?

Я не представляю, кто может прятаться в этих каменных скелетах, но всё-таки спускаюсь этажом ниже и забиваюсь под лестницу. Если полезут, побегу наверх. Или вниз – смотря, откуда полезут. Утешившись этим безупречным расчётом, я заворачиваюсь в плащ и неожиданно ощущаю себя дома. Всё в порядке: ветер, тьма и оборотни. Мне становится почти смешно. Я натягиваю на голову капюшон с блуждающими по изнанке картинками, прижимаю к груди Перо и засыпаю с надеждой, что назавтра морок развеется.

* * *

Ничего подобного. Я пробуждаюсь в том же царстве песка и камня от того, что ноют все кости. И тут же поражаюсь своей вчерашней беспечности. А если бы меня сожрали ночью? При свете Пера я давлюсь печеньем и листаю книжки, пытаясь выловить из текстов какое-нибудь полезное заклинание. Чтобы сделать дверь, например. Вчера я целый город сделал – разве нет? Я великий маг! Кому бы теперь похвастаться?

На самом деле я не думаю, что нечаянно наколдовал город. Однако же, все эти дома откуда-то взялись. Или всегда тут были. И почему мне никто не сказал об этом?! Причём, вся эта красота появилась не случайно, а когда я достал Перо. Но сколько бы я ни крутил его в руках, убирая и вынимая снова, картинка больше не меняется.

Н-да. Видимо, вход без выхода. Я закладываю в книгах пару страниц, которые могут пригодиться, и снова выбираюсь на крышу. В зябком розовом свете раннего утра предо мной расстилаются те же мёртвые улицы. Или слегка другие, но такие же. Что-то постоянно меняется в этом зыбком городе. Океан никуда не делся, но теперь его отделяет высоченная каменная стена. Вряд ли я сумею по ней вскарабкаться, но берег сегодня ближе, чем накануне. Впрочем, в потёмках я мог неверно оценить расстояние.