Владимир Тимофеев - Три кварка (1982-2012)

В принципе, можно было бы и продолжить наши… эмм… любовные игры, однако… это уже перебор. Лично мне «эротики» хватило с лихвой. Лене, я думаю, тоже. Как сказали бы в новостях, встреча представителей обоих полов прошла в тёплой дружеской обстановке. Стороны обменялись мнениями, выработали единую позицию по всем имеющимся вопросам, сделали совместное заявление о необходимости дальнейших контактов и, что самое главное, остались полностью удовлетворены итогами прошедших переговоров. Короче, и исполнительную на фундаменты состряпать успели, и со всем остальным разобрались. Очень так… не по-детски…

Валяющийся на полу бюстгальтер Лена подцепляет ногой, подкидывает его вверх, ловит, задумывается на секунду и… со словами «А! Шут с ним!» запихивает к себе в сумочку. После чего натягивает футболку прямо на голое тело, смущённо пожимает плечами (это она, типа, стесняется) и начинает возиться с джинсами. Я свои к этому моменту уже напялил и теперь сижу на топчанчике, привалившись к стене, осмысливая произошедшее. Кайфую, короче. Балдею от доставшейся мне персональной Шахерезады и от её первой из тысячи и одной ночей.

«Шахерезада» моя тем временем уже заканчивает одеваться, то есть, успевает и кроссовки надеть, и свитер, и волосы в длинный хвост убрать-заколоть, и губы подкрасить — ей для этого даже в зеркало смотреться не надо… хотя, нет, вру, зеркальце у неё точно есть, только миниатюрное, из сумки достала. Что в такое можно увидеть, понять невозможно, однако все женщины подобными пользуются и никаких проблем не испытывают.

В общем, Лена наконец приводит себя в порядок, павой проходит туда-сюда, нахально раскачивая бёдрами, а потом вдруг запрыгивает с ногами на топчан и присюсенивается у меня под боком. Ну, точь-в-точь кошка, желающая приластиться к хозяину. Вцепляется коготками в руку, трётся щекой о плечо. Хочет, кажется, что-то сказать, но пока не решается. Только вздыхает тяжко, вроде как вину свою чувствует. Ну что ж, торопить я её не буду, подожду немного, захочет — скажет, не захочет… После пятнадцатого по счету вздоха Лена наконец решается:

— Знаешь, Андрей. А у меня ведь жених есть.

Говорит и поглядывает на меня с опаской. Наверное, думает, я сейчас возмущаться начну или злиться.

«Ага! Щас!»

Слегка поворачиваю голову, изображаю лёгкое недоумение.

«Жених? Какой-такой жених? Почему не знаю?»

— Витька. Мы с ним в одном классе учились, — продолжает скороговоркой девушка, видимо, желая поскорее закруглить скользкую тему. — Он меня, гад, в субботу обидел. Очень сильно обидел. Всё думала, как бы ему отомстить…

— Думала-думала и, наконец, придумала, — с улыбкой довожу я эту мысль до конца.

— Ага, — смеётся Лена, радуясь, что все «обошлось».

«Хм, и чего она так боялась? Я же не Серый Волк, а она отнюдь не Красная Шапочка».

Она обхватывает меня руками, довольно жмурится и прижимается к «широкой» груди.

— Такая хорошая мстя получилась, ууу! Каждую ночь готова так мстить…

«Каждую ночь?»

— Ну, или через ночь, — продолжает размышлять красавица. — Но раз в неделю, это уж точно.

Она поднимает голову и требовательно на меня смотрит.

— Обязательно, — улыбаюсь я ей. — Будем теперь мстить вместе.

— Точно?

— Точно.

Сидим, обнявшись. В голове целый хоровод мыслей. Уже начинаю прикидывать, насколько меня хватит и сколько по времени может продлиться наш с Леной роман. Месяц, два, пять? До встречи с Жанной у меня, как минимум, три полных года, и, значит, потратить их надо так, чтобы не было, гы-гы, мучительно больно за бесцельно прожитые дни, недели и месяцы. Однако и с Леной надолго затягивать отношения ни к чему. Ещё влюблюсь ненароком. Всерьёз. Сам потом буду жалеть, что вовремя не остановился.

Лена же, будто почувствовав мои «упаднические» настроения, вновь поднимает глаза и качает укоризненно головой:

— Дурак ты, Андрюша. Думаешь, я в невесты к тебе набиваюсь? Не-е, мне с тобой и… без штампа в паспорте хорошо.

Глажу её по волосам. Целую в макушку.

«За-ме-ча-тельная девушка!»

Она в ответ тихо вздыхает, с явным сожалением отрывается от меня, потом соскальзывает с импровизированного «дивана» и направляется к вешалке за своей дурацкой «маминой» курткой.

— Всё, Андрей. Мне пора.

«Ёлки зелёные! Её же проводить надо. На улице-то темно».

Тоже вскакиваю и начинаю лихорадочно шариться вокруг в поисках ветровки и обуви…

— Не надо меня, Андрей, провожать, — неожиданно заявляет Лена.

— Почему?

Она досадливо машет рукой:

— Да Витька меня наверняка опять дожидается возле дома. Ещё подерётесь.

«Хм. Витька? Подерётесь? А почему, собственно, нет?»

У меня сейчас такой настрой: не то что с Витькой — с Валуевым или Кличками обоими схлестнуться готов. Причём, с неплохими шансами продержаться до конца третьего или даже четвёртого раунда. А если учесть, что всем им сейчас лет по десять и меньше, то… ну куда им супротив меня… юниорам сопливым?! Отделаю как бог черепаху. Хоть каждого по отдельности, хоть всех разом. Такой вот я, понимаешь, орёл…

— Не надо, Андрюш. Я сама, — останавливает меня Лена. — Пошлю его к черту и всё. Надоел он мне, понимаешь. До чёртиков надоел… придурок.

«Ну что ж, сама так сама. А Витька этот и впрямь придурок. Такую девушку упустил. Идиот».

Хлопает входная дверь. Подхожу к окну, открываю пыльную створку. Снаружи свежо и прохладно. Смотрю, как Лена вприпрыжку, словно девчонка лет десяти-двенадцати, бежит к воротам. Как она со смехом отмахивается сумочкой от заливающегося радостным лаем пса: «Фу, Бузунчик! Фу! Уйди, блохастенький!» Как стучит в дверь сторожки: «Иван Кузьмич. Выпустите меня, пожалуйста». Как сторож, кряхтя и почёсываясь, отпирает замок на калитке. Как Лена выпархивает за ворота и исчезает в вечернем сумраке…

На душе у меня легко и спокойно. Стою у окна с дебильной улыбкой на морде. Провожаю взглядом огни пролетающих за забором машин…

«Да-а. В такую девушку нельзя не влюбиться. Не девушка — мечта!.. Ну и я — молодец!»

В общежитие я вернулся где-то в половине восьмого. Не так много времени, как выяснилось, потратили мы с Леной на наши…хм…н-да. А всё потому что в форсаж вошли по готовности, не дожидаясь команды. Как только гироскоп раскрутили, так и вошли. И сразу — боевой разворот! А потом — горку! С петлёй! И в штопор! И ещё разок! И ещё… Эх, ёлки-моталки! Вот так бы каждую ночь, как она поначалу и предлагала, а я, дурак, отказался. Всё рожу кривил — не выдержу, мол, за неделю с катушек слечу. Перестраховщик долбаный! Даже телефон у неё на радостях взять позабыл. И где живёт, не узнал — поленился. Думай теперь, жди, когда она опять на горизонте появится… Может, завтра, может, в четверг, а может, вообще — неделю придётся страдать без любви и без ласки…