Александр Лекомцев - Надёжный флюгер. Юмористический фантастический роман-боевик

Тихонько продвигаясь вдоль высокого забора к большаку, писатель-либерал представил, как в недалёком будущем российский президент едет их Кремля на трамвае, причем, без билета… Нет денег. Едет на ночной стадион. Спортом занимается и больше ничем.

На ногах первого человека страны чужие стоптанные валенки, да и костюм, рванный в самых разных местах, который поспешно пошили ретивые портные на Якиманке ещё во время хрущевской оттепели. Из кармана угрюмого президента торчит надкушенный пирожок с повидлом… Вероятно, кто-то из американских агентов пожалел бедолагу и дал ему возможность пожевать чего-нибудь съестного.

Ещё, почему-то, на плече у президента висят старые коньки, взятые на прокат, а в руках самодельная хоккейная клюшка. А вокруг тёмная зимняя ночь.

Роберт Борисович от восторга захохотал. Он тут же представил, как на следующий день идёт заседание в кабинете министров этой огромной и ещё до конца не разграбленной страны. Там председатель правительства в застиранном узбекском халате в зёлёную полоску критикует министра иностранных дел за то, что он недавно без спросу на личном велосипеде самого премьер министра ездил очень далеко… в Астану.

Но ведь и министр обороны тоже хорош. Он до сих пор не передал товарищу по своей партии переходящий кусок хозяйственного мыла. Ведь теперь пришла очередь помыться министру здравоохранения… А там ведь ещё на очереди и другие – министр культуры, да и образования. Хотя бы, один раз за полгода, господа, надо мыться под душем… если, конечно, есть вода.

Конечно же, добрая половина монстров, в отличие от вожака и прочих будут одеты с иголочки. Ну, допустим, министр финансов. Это либералы, которые верой и правдой служат Заокеанским благодетелям.

– Так им всем и надо,– вслух завопил пан Рында.– Как я ненавижу Россию и всех россиян! Не перевариваю… органически!

– А напрасно,– остановил его господин в чёрных очках и шляпе.– Россию надо любить. Россияне – славные люди. Я вот занимаюсь, как бы, бизнесом, нефть добываю, золото, лес… пилим помаленьку. Мужикам много не требуется, народ особо никогда и не возмущается.

– Что же получается?

– Получается, что кое-что ощутимое здесь, вроде, моё. Не так и бедно живу… семь-восемь миллиардов долларов имею. А не будет этих сраных баксов, то я на китайских юанях не помру. Так, что Россию любить надо. Славная страна, замечательные люди. Надо, дорогой мой, быть патриотом своей Родины.

Боб, конечно же, узнал одного из столичных магнатов Подрыгова и сказал:

– Но я вас не понимаю, Лев Львович, как можно любить такую страну и такой… народ!

– Не можно, а даже нужно. Ведь я патриот этой… страны. А ты?

– А я…

– Что касается тебя. Вот там невдалеке, моя охрана выгуливает небольшую стайку бойцовских собак. Если мои люди и четвероногие друзья не разорвут тебя в клочья, враг народа, то тебе просто повезло, причём, крупно. Так что, дёргай отсюда и не оглядывайся!

Пожав плечиками и обиженно скривив личико, Роберт Борисович бросился бежать прочь от опасного места.

За спиной он слышал ленивый лай собак, которые настолько зажирели, что и не думали на кого-то там охотиться. Да и охранники, похоже, имели не по одной, а сразу по две-три задницы. Причём, очень заметных. Ну как же, например, Льву Львовичу ни любить Россию, ни быть её патриотом? Но ведь иным ворам и этого мало. Устраивают банкеты, в принципе, на человеческих костях и молятся самым натуральным образом звёздно-полосатому флагу. Но тщательно скрывают этот факт от общественности.

Но, всё равно, пан Рында мысленно рисовал самые… наполеоновские планы. Вспомнил, что имеются у него знакомые в нескольких прибалтийских издательствах, в Германии – знакомые. Да ведь и вся Северная Америка поможет. Он будет писать романы, изобличающие российскую действительность, прошлое, будущее, настоящее. Они же резво примутся, даже бросятся издавать его книги и станет он такой же, известный, к примеру, как некая Светлана Александровна… Ну, та самая, смешная… старушка.

В очередной раз окрылённый Боб гордо шагал вдоль широкого проспекта, оставляя следы на этой земле. Причём, не просто следы, а фрагменты собачьего дерьма. Ведь четвероногие друзья патриота и миллиардера Подрыгова изысканно и плотно питались. Так бы детей кормили в средних российских школах…

У пана Рынды имелось своё будущее, но сугубо индивидуальное. Примерно такое, как у самых настоящих недругов России, но в яркой импортной упаковке. Вот он теперь уже вприпрыжку бежал к своему грядущему. Да ведь не ровна-то земля российская, есть и рытвины да ухабы. Да ведь какой-нибудь весельчак может и капкан поставить на его пути. Добротный, надёжный… капкан. Такие обычно легко и просто своими створками переламывают кости даже самых больших заморских обезьян. А что же впереди? Как обычно, невнятное будущее.

Вдруг он на мгновение остановился и опрометью бросился назад, к знакомому двухэтажному зданию. Ему очень захотелось посмотреть с удобной точки, как там чувствует себя на крыше флюгер. Металлический красавец должен шевелиться, действовать, тем более, сейчас, когда начал подниматься сильный ветер.

Он нашёл небольшую возвышенность и увидел, что флюгер шевелится, он смотрит и поворачивается туда, куда приказывает ему ветер. Но сильный порыв ветра, внезапно поваливший несколько старых, но могучих тополей, вдруг сорвал с крыши здания пёстрого металлического попугая, держащего в клюве большую синюю дудку. Огромный флюгер стремительно летел прямо на Роберта Борисовича. Но литератор вовремя среагировал, бросился в сторону, упал животом на мостовую, закрыв голову руками. Его не зацепило…

Разгневанный и возмущённый беллетрист Рында резво вскочил на ноги, запрыгнул на плоскую боковую часть флюгера и стал злорадно и бешено прыгать на нём, на этом попугае с дудкой, который чуть не отправил его на тот свет. Опять придётся писателю самостоятельно стирать штаны. Ведь он теперь холостяк, но не простой, а с мечтой в самые радужные и невероятные перемены.