Николай FrittVilt - Смерть на завтрак

Поднявшись лифтом на нужный этаж (квартира миссис МакКаллистер располагалась едва ли не по соседству с самой приемной Господа Бога — десятом этаже!) я спешно отпер дверь, включил свет и, не раздеваясь, влетел в крохотную спальную. Раскрыл ноутбук, запустил программу, принялся возиться с нужными шнурами и разъемами. Внезапно к горлу подкатил желудок и я сообразил, что с самого раннего полдня совершенно ничего не ел.

Пока мой старенький «Панасоник» яростно о чем-то размышлял (должно быть, усиленно думал, пускать меня в Сеть или все же не стоит), я сходил на кухню и сделал там себе большущий бутерброд с колбасой. Сверху еще и щедро приправил все это дело майонезом. Получилась целая уйма лишних и совершенно никому ненужных калорий, но в тот момент мне было на все это плевать. Еда приятно успокаивала желудок, и пока Фаерфокс искал через поисковик «Гугл» нужную мне информацию (в строке поиска я вбил лишь только: «Уилфред Каррик»), хлеб с колбасой стремительно уменьшался в размерах в моей ладони.

К тому моменту, когда система, наконец, ответила мне, будто найдено просто-таки до чертиков много различных Уилфредов Карриков, Уилфов Кэрмитов и тому подобных персонажей, я решил поискать нужного мне человека в более узкой вселенной — на сайте нашего города, где почти наверняка время от времени «висит» если не каждый второй здешний житель, то каждый третий — точно.

Система несколько мгновений лишь только томительно крутила на экране свое колесико, словно бы предупреждая «Жди, болван!», а потом вдруг выдала мне на-гора нужный результат. Моим вечерним гостем оказался Уилфред Каррик Рэй Дуглас (это если вас интересует его полное имя), и ему и вправду было тридцать лет. Рядом на странице присутствовала также и его фотография (была она такой же неудачной и невзрачной, как и он сам — нечеткое изображение, дурноватый серый фон, какие-то пятна по ней везде и всюду), что, в общем-то, не дало мне и малейшей возможности усомниться в том, будто я отыскал сейчас кого-нибудь не того.

Я таращился на его фото бесконечно длинную минуту, и если бы в тот самый момент совсем рядом кто-то предложил бы мне вдруг пойти выпить пива (иногда я разрешаю себе подобные извращения), то, боюсь, фраза эта почти наверняка даже не была бы услышана мной. Теперь вы понимаете, что на самом деле значит выражение «с головой уйти в работу»?

— Ах, ты ж сукин сын! — вырвалось вдруг у меня в тот самый момент, когда я уже в третий раз разглядывал беспорядочно разлетевшиеся в разные стороны его засаленные волосы. Подобная прическа (если только то безобразие можно было ознаменовать именно так!), как по мне, имела много общего с таким явлением, как взрыв на макаронной фабрике (и плевать на то, что подобное там почти никогда в жизни не происходит!) и, в общем-то, очень даже забавляла меня. — Я все-таки нашел тебя, ублюдок! Некуда бежать теперь, да?

Как мне показалось (я даже обратил должное внимание на этот факт!) последняя фраза моя была здесь все же несколько лишней, но… Не думал я тогда о том, будто даже если бы Уилф ее и услышал, это было бы для него чем-то особенным и доселе неизведанным.

Повинуясь то ли рефлексу, то ли простому профессиональному инстинкту я быстро записал себе на руке номер его мобильного телефона, указанный тут же на странице внизу. Подумал, что если и дальше меня будут одолевать вдруг подобные тяжелые раздумья, я вполне смогу набрать на своем аппарате эти невинные девять цифр и поговорить с человеком на другом конце провода. Единственное, что меня немного останавливало, так это тема нашей предстоящей беседы, если таковая, разумеется, все же когда-нибудь произойдет. Ну, согласитесь, не мог же я вот так вот просто взять, позвонить ему и сказать что-то типа «Привет, братец, я — тот самый док, к которому ты на днях заходил. Как жизнь, старина?»!

Или все-таки… Мог?

Еще раз перечитав информацию на странице Уилфа, едва ли не всю его подноготную, учитывая все прочие обстоятельства (мужчине тридцать, когда-то давно даже закончил колледж Ламарка в Стентоне, холост, имеет брата), я лишь молча закрыл вкладку, и вместо этого решил поискать теперь информацию о другом мучающем меня факте. Или, вернее, сразу двух.

Меня интересовали те загадочные смерти, о которых поведал мне Уилфред. До конца я пока еще не отдавал себе отчета в том, действительно ли верю в эту его болтовню, но тут — как и с едой. Если уж пришел к холодильнику — уничтожай все, что видишь, и ешь, сколько влезет. Жрать, так жрать.

— Ну-ка давай, — приговаривал я, обращаясь к старенькому «Панасонику». Его электронный мозг, должно быть, на тот момент уже порядком закипал ото всех тех мегабайтов информации, что через него проходили (я не употребляю сейчас слово «проносились», и, думаю, вы знаете тому причину), но мне, откровенно говоря, было не жаль его. Да, вот такое вот я засохшее дерьмо на старом ботинке! — Найди мне еще кое-что, и я даже установлю на тебя антивирусную программу в знак своей безграничной благодарности за твои труды. Обещаю! Но потом, не сегодня. И не завтра. Договорились, дружок?

Я почти уверен в том, что если бы у моего «Панасоника» (подарок на Рождество от коллег по цеху в далеком две тысячи седьмом году — примерно тогда подобные штуки были очень даже популярными) имелись руки — он бы в тот самый момент меня ими и придушил. Быть может, я и ошибаюсь, но задание по поиску Сьюзен Хатчисон (я почему-то решил начать исследование именно с нее) вначале вообще показалось моему электронному монстру почти неподъемным. Как знать, вполне возможно, что у него даже появилось бы нечто типа грыжи, если бы только в природе существовало такое явление, как «кибергрыжа» (или же, на худой конец, хотя бы «грыжа электронная междисковая»), но я не думаю, что подобное вообще возможно. Он был старый, система изношена, но работать на нем было вполне себе можно. И я работал. Так сказать, ковал железо, пока дымилось.

Вновь на мониторе появилось надоедливое колесико, которое, как мне показалось, теперь крутилось-вертелось еще медленнее. Наконец, покончив с бутербродом и даже облизав пальцы, что еще какую-то паршивую секунду назад держали его в своей цепкой власти, я взглянул на монитор и с неким волнением для себя отметил, что один человек с подходящими параметрами (ими опять-таки оказались лишь только имя и фамилия помощницы ветеринара) в маленькой, уютной вселенной под названием «Роквилль» все же нашелся.

Как и говорил мне Уилф, она оказалась совершенно молоденькой. На странице (много чем смахивающей на страницу его самого, вот только информации и различного рода фотографий тут было гораздо больше) значилось, будто родилась мисс Хатчисон тринадцатого февраля девяносто пятого года, несколько лет назад (три, если быть точным) закончила какой-то там не шибко известный мне колледж, связанный с уходом за животными, где-то аж в Либертивилле, после чего, собственно, сразу же и пошла на работу помощником мистера Стюарта.