Эрика-Джейн Уотерс - Песнь призрачного леса [litres]

– Ее надо уничтожить. – Джесс одним рывком выхватывает меня из прошлого в настоящее, где существует лишь сокровище, прижатое к моей груди.

В этот момент я не испытываю к брату ничего, кроме ненависти. За папу. За покушение на мою скрипку. Образ тела, колеблемого красной водою, жжет меня изнутри, запечатлевается в подкорке. У меня уже дважды был шанс присоединиться к папе.

– Отдай, – увещевает Джесс. – Я все сделаю сам. – Подходит ближе и кладет ладони на инструмент. У меня так ослабели руки, что он без усилий вынимает его их них.

Но сразу, как только мои пальцы теряют контакт с холодной мокрой древесиной, горячее, невыносимое стремление вновь ощутить его прожигает меня насквозь.

– Пожалуйста, Джесс, умоляю. Мне без нее не жить. Я умру, умру, Джесс! – всхлипываю и вою. – Дай хотя бы сыграть напоследок, всего один разок. Всего один, о большем не прошу. Дай вызвать папин призрак, и ты тоже сможешь его увидеть. Он все разъяснит, все разложит по полочкам. А потом – делай с ней что пожелаешь. Топи, жги, разноси в щепки. Только дай сыграть в последний раз. Неужели ты не хочешь встретиться с папой? Извиниться перед ним.

Брат оборачивается. Каждая черточка его лица искажена страданием.

– Не обманешь? Обещаешь? Только один раз?

– Клянусь. Всем сердцем клянусь.

Даже не знаю, ложь это или нет. Джесс – тоже.

– Сию минуту, здесь?

Энергично мотаю головой. Если пустить скрипку в ход прямо сейчас, когда неизбывное, свежее горе так и гудит во мне, наполняя до краев, словно воды, в которых нашел смерть папа, можно перебудить всех духов в лесу до единого. Против такого и Черный Человек не устоял бы.

– Сегодня я слишком устала.

Вместе ковыляем через рощу. Руки Джесса крепко сжимают гриф.

– Скрипка пока останется у меня. До тех пор, пока ты не будешь готова исполнить ее лебединую песню. Я потерял его . Тебя я так не потеряю. Ни за что.

Кажется, мучительный наш поход не кончится никогда. Но в конце концов стена деревьев все же обрывается, и перед нами – знакомый двор перед трейлером. Арендованная машина припаркована рядом – ну да, я и забыла, ведь на ней мама привезла Джесса домой. У порога мой брат останавливается в нерешительности – будто боится увидеть ее во второй раз за день.

Я протискиваюсь мимо него и вхожу первой. Мама поднимает глаза и удивленно распахивает их при виде моей жалкой, промокшей насквозь и облепленной грязью фигуры.

– Мама… – зовет из-за моей спины брат, как-то весь съежившись. – Мама! Извини меня. Прости. Я должен был все рассказать раньше. Намного раньше. Но… – Голос его срывается.

Она быстро пересекает комнату и заключает его в горячие объятия. Такие, словно Джесс восстал из мертвых и надо держать его крепче, чтобы снова не сполз в мир теней.

– Прости. Прости. Прости, – скулит он ей в плечо.

Мама воркует, успокаивает его, укачивает, как малое дитя, ожидая, когда вытечет вся, без остатка, печаль – неудержимая, огромная, почти бескрайняя… Не отпускает, пока слезы и сопли не заливают ей всю блузу, а все тело не прекращает дрожать, будто промерзло до костей.

И только потом она чуть отступает назад и накрывает рукой щеку сына.

– Я тебя не виню, сынок. Может, ты и не лучшим образом повел себя, но молотка в руки не брал. Твоя совесть чиста.

Я порываюсь спросить, известно ли ей, что из-за Джесса погиб папа, но сразу по глазам вижу: известно. Она знает о Джессе все.

И прощает.

Как простила бы и меня, окажись я на его месте.

Только вот я на своем месте. Меня не было там, на озере.

С трудом поднимаюсь на ноги, бреду в ванную и захлопываю за собой дверь.

На следующее утро солнечный свет ярко освещает зеленые поля вдоль дороги, идущей от нашего трейлера: полевые цветы из-за колючего плетня, которым они огорожены, будто вспыхивают искрами. А небо – как сочная мякоть джорджийского персика, густо-оранжевая посередине и нежно-розовая по краям. Просто удивительно: как это природа умудряется оставаться такой равнодушно-прекрасной, когда в моей в жизни разворачиваюся ужасы.

Однако стоило мне только выйти в поле, я сразу натыкаюсь на нечто вполне соответствующее настрою, нечто темное, искривленное – совсем как тоска и злость, объявшие все мои внутренности. Ну, конечно же, – это мое дерево . Теперь все на своих местах. Раскуроченный молнией мертвый дуб – самый подходящий товарищ для девушки, чей отец кормит червей в могиле, а мрачные семейные тайны продолжают лезть и лезть из этой могилы наружу, словно мухи на мед. Для девушки, готовой убить собственного брата ради скрипки, которую он хочет у нее отнять. А что? Я, кажется, вполне в состоянии пойти и на такое. Всю ночь мне нашептывал об этом Черный Человек, раза два я даже порывалась встать, чтобы забрать инструмент немедленно, но удерживалась – оставалась лежать, чтобы не ослушаться папиных указаний с того света.

В общем, все мои чувства смятены и расползаются в разных направлениях, как тараканы. Где правда, где ложь – уже решительно непонятно. Из-за Джесса погиб папа. Если бы он не украл скрипку, отец все еще был бы с нами. Однако раз он умыкнул ее – по крайней мере отчасти ради меня, – выходит, тут есть доля и моей вины! В общем, все так или иначе запятнаны, причастны, замешаны в этом деле. И мама – потому что закрывала глаза, не желала ничего видеть и знать. И тетя Ина – поскольку хранила папины темные тайны даже после его ухода из жизни. А уж сам папа – виновней всех: дал такую волю своей скорби, что разорвалась завеса между мирами, открылась зияющая дыра, через которую призраки теперь шастают туда-сюда, как почтовые голуби, выпустил на волю Черного Человека, позволил ему третировать, преследовать и мучить нас. Он продолжал играть, проливать свою музыкальную магию, даже отдавая себе отчет в том, как это опасно для меня. Такое трудно простить.

Дойдя до дуба, замечаю: сегодня он все-таки не совсем похож на узел страданий, свившийся во мне. Наоборот, даже этот жалкий омертвелый ствол торжественно блестит на утреннем солнце. Усаживаюсь на траву и прислоняюсь спиной к его грубой шершавой коре. Здесь, в тиши полей, вдали от зова скрипки, папиным словам как-то легче верится. Он сказал: я сильная. Достаточно сильная, чтобы самой выбирать, кого любить. Надеюсь, так и есть. Ибо я не желаю закончить так же, как Джим и Фрэнк, – прикованной цепями к собственному горю, ненависти и смертельной обиде. Более того, не желаю жить, как папа – хоть он и был мне дороже всех на свете. Пожертвовать семьей, собственным здоровьем и самим существованием ради скрипичного волшебства? Нет, увольте. Мне нужно гораздо больше. Мне нужны любовь, красота и полноценная жизнь. Хочу каждый день с первыми лучами утра светиться, как светится сейчас даже вот это несчастное поверженное дерево. В общем, пусть будет больно, тяжко и страшно, но настало время расстаться с фантомами прошлого. Расстаться со скрипкой.