Руслан Передельский - Чугунные облака

– Внеклассное чтение. «Зелёная Миля». Обожаю нашего учителя и его внеплановые занятия.

– Ого, Кинг в школе, это… – «Заканчивай эту звездопляску»

– Это круто, да – она обалденно улыбается. Даже когда кажется будто её ухмылка должна излучать едкий сарказм. Всё равно она светится позитивом – У нас классный учитель.

В воздухе повисла неловкая пауза. Широкое жирное троеточие, становящиеся длиннее с каждой секундой.

«Тот самый момент».

– Хочешь сходить со мной на ужин? – выпалил я, неловко проглатывая каждое слово. Переведя глаза с мутного грязного зеркала на улыбающуюся подругу, я молча стал ждать ответа.

– На свидание? – хмыкнув подправила она.

– Ммм, да, на свидание – промычав как фермерская корова я довольно согласился.

– Куда? Хотя нет-нет-нет, ничего не говори… «Пауки Сумрака», угадала?

– Не-а, мимо.

– Хвала Богам, я в тебя верила – рассмеялась она – После их ужасных коктейлей мой живот скручивает на протяжении двух недель.

– «Жирная Русалка», слышала? – перебил её я.

Ева рассмеялась.

– У места явно остроумные хозяева – промолчав, она уверенно заявила – Я согласна.

– Отлично – довольно кивнул я.

«Можешь расслабиться, сопля». Обперевшись спиной об шкаф, я продолжил довольно расплываться в широкой улыбке.

Ева была идеальна: тёмные волнистые волосы спускались до открытых плеч. Сегодня на ней была светлая майка. Мой взгляд невольно опустился вниз, прожигая её бюст. Он был идеален как и она.

«Заметнее рассматривания сисек и не придумаешь»

– Как тебе «Возлюбленная»? – мой взгляд поднялся на её хрустальные глаза.

– Трогательно – сухо обрезал я, расплывшись в ещё одной улыбке. Улыбка за улыбкой… С ней они выходили из меня как после конвейера.

– Как тебе идея: книжный клуб «Влада и Евы», или «Клуб анонимных книгоманов для двоих» – рассмеявшись (сегодня она явно была в шикарном настроении), Ева закончила – Ты мне даёшь свою книгу, а я свою в замен, и дочитав мы её увлеченно обсуждаем.

– Классная идея… – протянул я – Правда классная.

Взгляд Евы замер на мне, а губы чуть приоткрылись, будто она ожидала чего-то.

– Может быть начнём?

Подумав, я понял что она имеет ввиду и ловко сбросил рюкзак с плеч.

Внутри был «Juicy Fruit” со вкусом банана, антисептик для рук пахнущий как спирт в чистом виде, уставший от жизни грязный пенал, из которого постоянно вываливались долбанные карандаши и толстая книга в мягкой обложке. Достав её, я сразу же протянул том к подруге, прочитав название лишь спустя пару секунд.

– «Загадочная история Бенджамина Баттона» – пытаясь выдумать о ней факты, я в хаотичном порядке выдавал – Вообще, это сборник рассказов Фицджеральда, но ты не поленись почитать все, там есть реально классные. Знаешь, многие посмотрев фильм с Бредом Питтом покупают книгу, думая что «Загадочная история» растянута на все пятьсот страниц, разочаровываясь обнаруживая что там всего их тридцать. Но… И кстати, фильм классный, с «Оскаром», уже не помню за что, можешь тоже посмотреть…

Ева хмыкнула ещё раз.

Может быть я кажусь смешным?

Старая как мир привычка таскать с собой в школу разные книги. Я могу забыть учебник или домашку, но книга всегда лежит в заднем кармашке – это типа само собой разумеющееся. Как для ирландцев, они испокон веков привыкли пить пиво литрами, бросать не собираются.

Так я познакомился с одной прикольной девчонкой в школе столицы. Там познакомится с кем-то «прикольным» сродни увидеть птеродактиля пролетающего над головой. Откровение! – она была человеком, любящим читать. Там это умирающий вид. Единственное, что прочитали там мои одноклассники от начала до конца, это текст дисса Эминема на Machine Gun Kelly. А тут, читаю я, значит, «Убить Пересмешника» в столовой. Очень опасное дело – не повторяйте. Алексей заболел. Сзади слышатся шепотки и мои многочисленные клички. Но а я с головой нырнул в Мейкомб – тихий южный город Америки начала двадцатого века. Одно из любимых произведений за всю жизнь, которое пестрит миллионами идей в каждой главе. Может, за ними кто-то рассмотрит лишь историю детей того периода. Может, кто-то нечто большее. Не суть. Подходит ко мне блондинка с яркими голубыми глазами и завязает разговор.

Оказывается, она также обожает эту книгу.

После парочки проверочных вопросов о сюжете (я расспросил в деталях об истории страшилы Рэдли) у нас завязался длинный разговор, продлившийся всю перемену и вечер после школы. Единственное нормальное место в том райончике– кафе «Поле Джаза». Там, в отличии от всего района, не воняет травой.

Мы сидели и говорили не умолкая.

Говорили на следущий день.

Списывались весь месяц и подходили к друг-другу в школе, временами встречаясь в «Поле Джаза».

А потом она исчезла. Её номер перестал быть действительным.

Суть в том, что с помощью книги лежащей у вас в рюкзаке (а лучше, если она будет находиться у вас в руках) можно завести знакомство. И очень удачное.

Ева с удовольствием схватила книгу.

– Люблю Фицджеральда – она рассматривала моё лицо с некой озадаченностью – Твоя бровь…

– Ах да, вчера…

– Я знаю что произошло вчера – слава Богу, мне не прийдётся рассказывать ей вчерашние события в мельчайших подробностях – Твой шрам кровит.

Прикоснувшись к нему пальцем я обнаружил алую кровь. Она потекла вниз, не спеша подбираясь к переносице.

– Я пойду – указав на туалет я попрощался с Евой. Девочка из моих мыслей с плохо скрываемой жалостью смотрела вслед.

Я скрыл рану за ладонью, пытаясь не привлекать особого внимания. И конечно же, я его привлёк. Будто у меня на лице не несколько капель алой жидкости, а вылито ведро свинячьей крови и выгляжу я как Кэрри после выпускного.

Пробегая по коридору и стараясь не обращать внимания на удивлённые взгляды (и когда это они меня начали интересовать?), я задел плечом Андрея. На нём объёмная джинсовая куртка, под низ одета красная рубашка в клетку. Он удивлённо смотрит на меня, словно совершенно не ожидал увидеть своего одноклассника в коридоре школы, и идёт следом:

– Эй, ты как?

– Паршиво, если честно – толкая плечом дверь в мужской туалет открываю рану и опускаю руку. Кровь красным блеском сияет перед удивлёнными глазами толпы.

Все начинают шептаться, оживлённо обсуждать вчерашний вечер. Конечно, они знают что старуха мне врезала (хорошо хоть про кучу кошачьего говна на моей груди умалчивают). Все гадают, чем же МаМа разбила мне бровь. Кто-то предполагает что гантелей, кто-то что цветочным горшком. Чем вариант тупее и неоправданней тем интересней.

И опять я фигурирую как жертва. Сейчас происходит рассвет внимания ко мне. Все даже меньше замечают Андрея (конечно замечают, просто на смену обсуждения его чёлки пришли обсуждения убийств) за моей спиной. Теперь я эфирная красная точка в центре мишени для дартса, и очень часто в меня попадают колкие обидные высказывания.