Сергей Лукьяненко - Знание - сила: Фантастика. 2006-2010

Город мой по вечерам — та еще помойка. И потому, что Контролеры объявляются по ночам, и потому что дождь, и выходят на промысел крысы, а прочим нужно купить ночлег, а тихих мест мало, и здесь же ветер и слякоть, и ржавчина, и — смотри под ноги! — черные трещины, режущие некогда гладкую кожу города, ныне умирающего. Впрочем, это «ныне» длится уже не один десяток лет, и на мой век его, надеюсь, хватит. Ибо город — мое место, моя стихия и моя игра. Я не знаю ничего другого, и знать не собираюсь.

Лучшее место для ночлега — трамвай, коту понятно. Но котов в вагон бесплатно пускают, жалеют, их уже всех почти крысы заели. А людей, наоборот, меньше не становится. Выживают сильнейшие: либо умные, либо беременные. Отличная система. Умные — самцы, беременные — самки. Человечество продолжается, поклон Контролерам.

За исключением тех, кому нечем оплатить трамвай.

Крысы ночью сожрут все, что не грохочет, не движется, не воняет соляркой. Трамвай в пути до рассвета, он кружит по улицам, пугая скрежетом гусениц останки домов и сырой туман. Конечно, от Контролеров движение — не защита, ну да Рая нет, ни так ли?

Поэтому я иду на вокзал. Я худая, ловкая, в штанах. Это сбивает с толку полуголых самок, трясущих перед прохожими окоченевшими, в пупырышках, прелестями. Сразу три подгребают ко мне, оттягивая назад зады и ухитряясь при этом держать грудь сантиметров на тридцать впереди подбородка. Детенышем и я мечтала о такой. Дура была.

Окружив меня, женщины начинают обычное шоу. Чтобы поскорее отвязаться, расстегиваю куртку. Самки тоскливо вздыхают и разбредаются в разные стороны — искать самцов. Похоже, сегодня им не удастся залететь. В дождь мужчины не расположены спариваться. Женщин, выживающих за счет рождения детей, не жалко. Нет ума — работай пузом. Без ума и без пуза — верный конец. Кто-нибудь да съест.

Вчера мне повезло, я спала в вагоне. И позавчера. И третьего дня. Мне вообще везет. Я такая. И Знания всегда находятся расплатиться. Меня не съедят, точно знаю. Я буду жить вечно. В пределах видовой нормы, конечно.

Интересно, почему трамваи ездят по рельсам? Требуется ой какое умение — рельс пускать точненько под середину гусеницы. Хотя ясно: будь оно иначе, любой дурак мигом бы на водилу обучился. Место непыльное, платят отлично, натуральная свара началась бы из-за такой работы. А свар Контролеры не любят, живо драчунов в консервы закатают. Нет, дурак — он пусть барменом в пайкораздатчике работает. Или на бойне в шоу утешал. Или котомки шьет.

Ничего себе цены сегодня! Два мегабайта спальный трамвай, полтора общий. А что в котомочке лежит? «Теория информации» — это фигушки вам, не отдам, читаю. Ясно? Читаю, а не зубрю. Могу себе позволить. А «Контроль рождаемости вермоксов» не жаль и отдать. Кто их, вермоксов этих, видел? Не я. И как раз шестьсот страниц, тютелька в тютельку на билет. А книга редкая, в первый раз попалась. И в последний, надо надеяться.

Господи Боже, которого не существует! Очередь в кассу — видано ли? Знания народу разнадобились, или… Ах да, слышала краем уха про нашествие гигантских крыс.

— Пшел вон со своей «Мифологией»!

На «Вермоксов» менять, придумал тоже. Она у тебя и на мегабайт не потянет, и вообще, это и не информация вовсе, а… во! — литература. Иди с ней в кассу, может на билетах сегодня дурак сидит. Не взяли? Так тебе и надо, лирик обеденный. Скоро свет погасят, крысы набегут. Они лирику уважают, вместе с тобой сожрут. Впрочем, в некоторых домах тоже вполне безопасно, переночевать можно… если ты беременный! Ха-ха-ха.

— В спальный. Только верхние? Давай верхний.

Отправление в двадцать один ноль три.

Публика нынче пестрая. Знания пока не нужны, но почему б не поработать? Час до трамвая. Нуте с, голубчики, с кого начнем? Баба косматая, очки на одном ухе, рыло в график уткнула — изучает. А книга вверх тормашками. Не мой экземпляр. Пацан физику мусолит, начальный курс — кандидат номер раз на консервы. Как не забрали до сих пор? Поди едва-едва из питомника. Там и нужно было физику-то зубрить, не только девок морщить. Соображать надо, планировать жизнь свою, чтоб подольше не кончилась… Не нужен ты мне, дорогуша.

Сегодня даже самок полно. Замерзли, что ли? Сидят стайкой, у каждой — брошюра «Порочное зачатие — цель или средство?» Это им профсоюз выдает. Лучше б таблицу Менделеева выдали, всё шанс, хоть и крохотный.

Светло! С потолка каплет, по стенам ручьи бегут — надышали. Вонь — как в трупомойке. Но — светло. Люди сюда и набиваются по вечерам зубрить. Пока билеты продают, никого не гонят. Да и зачем? Свет погаснет — сами разбегутся. На вокзале не заночуешь, нет. Но за вечер с десяток страниц выучить успеешь. Днем, при солнце, учить некогда. Надо Знания зарабатывать. Днем зарабатываешь, вечером потребляешь.

Кстати, о потреблении. Закушу, пожалуй, «Теорией информации», больше нечем. Паек утром выдают, оно рациональнее. А то накормишь его вечером, а он крысам достанется. Непроизводительный расход ресурса… Факт! Прямо по темечку, даже больно. Таракан жирный пошел. И синий. К чему бы? Ох, нехорошо. Перемены всегда опасны. Мне что, у меня адаптивность зашкаливает, как у синего таракана. А грибочки мои, клиентики многобайтовые, ну если пострадают? Весь бизнес накроется дырявым тазом. С кого я кусок поимею, не с этого же быдла прыщавого, ну, того, с «физикой». Сама б забила на консервы, да кто его жрать станет? По роже видно, индекс Знания — тьфу, флюксы до мозжечка не дотяги-ваются. Крысам достанется, факт.

Я работать люблю. Хороший товар редко попадает, а то б тележку под Знания пришлось завести, таскай за собой этакую тяжесть. Все, что ни делается, — к лучшему в нашем лучшем из миров, которых один. Пойду поброжу, развлекусь.

Читает. Читает. Почитает — побубнит. Мне такие не годятся. Их Контролеры сами отсортируют. Народу прорва, а прицениться не к кому.

— Ты! Эй!

— Я? — оглядываюсь.

Парень с «Мифологией». Скалится:

— Что ходишь-нюхаешь?

— Тебя ищу.

Тебя-тебя, дорогуша! Сразу не включилось, да в мозгах застряло: парень-то не прост. Рожа толстая, розовая. Куртка крепкая, лучше моей, это серьезно. А дурачком прикидывается, на билет ему, вишь, не хватает. Хорошо бы клиент, так ведь, скорее всего, конкурент. Впрочем, одно другому не мешает. Сыграем, крысеныш? Кто кого съест. Смеется! Мороз по коже трамваем. Знает, гад, свою силу.

— Только птицы не хватало для комплекта! — говорит. — Значит, Птицей будешь ты.

Есть упражнение, вроде игры, отличная утренняя зарядка: вытаскиваешь из памяти наугад несколько случайных факторов и строишь мир на их основе. Чем атипичнее начальные параметры, тем труднее задача. И тем забавнее результат. Память — чудная штука, особенно, генетическая. Сколько уже поколений прошло с тех пор, как ввели всеобщую модификацию при рождении — а до сих пор жуткие образчики человеческого прошлого откуда-то в сознание выскакивают. Словно чертик из коробочки. Мы спокойно к этому относимся. Как к атавизму. Игру вот придумали. Такого понастроишь, сам себе удивляешься. И на реальность после по-другому смотришь, свежим взглядом.