Сергей Лукьяненко - Знание - сила: Фантастика. 2006-2010

⠀⠀ ⠀⠀

⠀⠀ ⠀⠀

Ноябрь в этом году выдался дождливый и слякотный, природа как будто скорбела о чем-то несправедливо содеянном, пытаясь слезами искупить вину. Знать бы только — за что?

Человек медленно брел по бульвару, глядя под ноги — то ли чтобы не промочить ног в многочисленных лужах, то ли чтобы не видеть окружающих… А может, просто стараясь оттянуть какое-то неизбежное, но очень неприятное событие.

Чем больше стараешься оттянуть неизбежное, тем быстрее оно тебя настигает.

Человек сверился с бумажкой, на которой был написан адрес, и вошел во двор.

— Здравствуйте. Нет-нет, мы не знакомы. Вы меня не знаете. Я вас, в сущности, тоже. Вы поймите, мне так трудно сразу объяснить, зачем я пришел, это все надо по порядку. Разрешите, я лучше пройду, а то на пороге неудобно, это не сразу расскажешь. Спасибо, спасибо.

Человек, три минуты назад, на улице, сверявшийся с адресом на бумажке, поминутно извиняясь, раздевался в узкой прихожей. Он почему-то не проявлял любопытства ни к окружающей обстановке, ни к хозяину, не осматривался и, только пройдя в не менее тесную кухню, усевшись на табурет, положив руки на стол, вздохнул и поднял голову.

— Чай, кофе? Вы извините, что не предлагаю ничего более существенного, но мне скоро уходить, да и поймите, я же вас совсем не знаю.

— Нет-нет, что вы, что вы. Я не затем пришел, чтобы пить-есть. Поверьте, у меня очень и очень важное дело, только я не знаю, как начать.

— Да как-нибудь и начните! — хозяин, не присаживаясь, стоя у окна, ободряюще улыбнулся. — Смелее!

Гость посмотрел на него, помедлил, затем вытащил из внутреннего кармана сложенный вчетверо листок бумаги, развернул его и положил перед хозяином.

— Вы знаете этого человека?

Хозяин взял листок и начал внимательно его изучать. Это была фотография, распечатанная с компьютера на плохом принтере: молодцеватый молодой мужчина с франтоватыми усами, в шинели и фуражке, на боку — шашка, кончик ножен выглядывает снизу из под шинели, рукоять — у пояса, из специальной прорези… Снимок, судя по фону за спиной, сделан в ателье, по-видимому, в начале двадцатого века.

Хозяин вздохнул.

— Да, я знаю его. Это мой дед. Фото, если я не ошибаюсь 1914 года. А вы какое отношение имеете к нему, если не секрет?

Гость не ответил на вопрос, лишь пробормотал едва слышно:

— Ну что ж, тогда я пришел по адресу…

⠀⠀ ⠀⠀

⠀⠀ ⠀⠀

…Калитка оказалась запертой изнутри. Разбираться не стали, выбили и вошли во двор. Бросившуюся под ноги шавку огрели валявшимся тут же поленом. Лай сменился визгом. Двое встали на крыльце, по обеим сторонам двери, третий остановился, не поднимаясь на ступеньки…

⠀⠀ ⠀⠀

⠀⠀ ⠀⠀

Когда он закончил, хозяин вдруг обнаружил, что сидит напротив, держа листок в побелевших от напряжения руках.

— Видите ли, — после некоторой паузы продолжил гость, — это был мой дед.

Неловкая пауза повисла под потолком, сгущаясь и опускаясь, все ниже и ниже.

— Подождите немного, — спешно проговорил гость. — Я скоро закончу. Потом и задавайте вопросы, или ничего не говорите — ваше право. Можете меня вообще даже выгнать. Дело вот в чем. Деда потом расстреляли в тридцать седьмом. Аргентинский шпион. Или парагвайский. Не помню даже — какая разница. Вы же прекрасно понимаете, что это полнейшая чушь, и как это вообще все делалось. Главное — не в этом. Главное в том, что до самой смерти ему снился один и тот же сон. Тот самый вечер. Первая годовщина победы Революции. Сначала дела его шли неплохо, занимал какие-то пусть и не крупные, должности по партийной линии. А после смерти деда все это стало сниться моему отцу.

— Подождите, подождите! Как так — тот же самый сон? И вообще, откуда вы знаете, что тот же самый?

— Да, тот же самый. До мельчайших подробностей. Откуда знаю? Дед когда-то рассказывал отцу. А отец — мне. Сначала думали, что у деда какая-то психическая болезнь, пытались лечить. Санатории там всякие, институты. Светила психиатрии. Ничего не помогало. Дед смирился. А когда после его смерти сон приснился отцу, тот просто пришел в ужас. Но рассказывать кому-либо побоялся. Да и что рассказывать? Вообще, психические болезни ведь, насколько мне известно, не заразные? Не передаются таким образом по наследству?

— Нет, тут что-то другое.

— Вот и я так думаю, что-то другое. Отец не пытался ничего делать с этим. Просто жил, как мог. На больших должностях не был, простой рабочий, сын репрессированного, ходу ему особо не давали. Началась война — отвоевал свое, женился, работал, меня растил. А когда умер, сны стал видеть я. Оставил, значит, отец мне дедово наследство.

Хозяин задумчиво поднялся, начал прохаживаться по кухне, насколько позволяло свободное пространство, потом глянул на гостя:

— Ну, а вы-то пытались с кем-либо посоветоваться, проконсультироваться?

— Я-то? Я-то пытался. После перестройки, когда стали проще смотреть на всякую мистику..

— И что?

— Вначале, конечно пытался с научной точки зрения прояснить хоть что-нибудь. Только ведь официальная наука в такие вещи не верит. А гадалки да экстрасенсы — знаете, ведь очень сложно найти настоящего специалиста. В основном — одни шарлатаны. Но если долго мучиться. Хотя подсказал не экстрасенс. Зашел я как-то в храм. Вы ведь знаете, наши деды и отцы растили нас атеистами и так в этом преуспели, что вот, кажется, умом уже что-то понимать начал, а все никак переступить не можешь через какой-то барьер.

Гость задумался — тяжело и надолго. Хозяин тоже молчал.

— Сам не помню, что меня туда потянуло. Просто шел мимо по каким-то делам, смотрю, народ собирается понемногу, видимо, служба должна вот-вот начаться. Я и зашел. Думал — на минутку, свечку поставлю и пойду своей дорогой. А получилось — отстоял службу. Люди начали расходиться, а меня что-то не отпускает… Батюшка на меня внимание обратил — что, мол, говорит, случилось, что тебя гложет, груз какой-то на душе у тебя! А я и спроси, как, мол, свечку поставить? За упокой. Вот и разговорились. И знаете, что он мне сказал в конце разговора? Наверное, и не разговор это был даже, а — исповедь.

Опять длительная напряженная пауза.

— Он спросил: а знаешь ли ты, что такое — покаяние?

— Но ведь не вы же это совершили?

— Я, не я. Грехи отцов, оказывается, могут пасть на детей. И даже, как видите, на внуков. А знаете, каково с этим жить? Не знаете? Так лучше и не знать вам этого никогда.

Что-то неосязаемо тяжелое продолжало висеть в воздухе.

— А как вы нашли меня?

— Да вот по этой фотографии и нашел. — Гость показал на листок в руках у хозяина. — Вы же ее в Интернете, на своей страничке помещали?

— Помещал. Думал, что кто-то сообщит какие-либо сведения о деде. По Интернету. Только я не думал, что так просто найти человека, если на его страничке в Интернете не имя, а только ник.