Геннадий Дмитриев - Притча о выборе

Грид завел двигатель, включил фары и, смахнув щетками стеклоочистителя пелену воды со стекла, вновь повёл машину по грязной, мокрой дороге.

— Ладно, идите, прокладывайте свой путь, — сказал он попутчику, — но я в этот путь не верю, помните, куда привел народ иудейский путь Вараввы? Государство, за свободу которого он боролся, просто перестало существовать.

Серое, дождливое утро устало ползло над городом, когда Грид с попутчиком въехали туда. Город ежился поднятыми воротниками прохожих и колючками зонтов, заслоняясь от монотонного, холодного бесконечного дождя. Серые, промокшие стены домов уныло смотрели сквозь перечёркнутое косыми полосами пространство. На какой-то грязной, покрытой разбитым булыжником улице попутчик попросил Грида остановить машину.

— На этом я прощаюсь с Вами. Вы свободны, делайте, что хотите, — сказал он.

— А, не боитесь, что я обращусь в полицию? — спросил Грид.

— Это уж, как подскажет Вам Ваша совесть, не могу же я лишать Вас свободы выбора, — усмехнулся попутчик, — Вы же считаете, что это главное, что ж, делайте свой выбор.

Захлопнув дверцу автомобиля, он растворился в сером, пронизанном дождем и ветром пространстве. Грид не знал, как ему поступить, ещё два часа назад, он непременно пошел бы в полицию, но сейчас он сомневался, свободен ли он в своем выборе? Возможно, попутчик прав? И его, Грида, критерий выбора, ложен? Нет, он не разделял взглядов своего случайного попутчика, он не мог даже представить себе, что этот безумный террористический акт может изменить судьбу страны и его народа. Но стоило ли идти в полицию? По закону он должен, непременно должен сообщить полиции о готовившемся покушении, а по совести? Измученный бессонной ночью он не мог принять правильное решение и, отыскав гостиницу, попросил отдельный номер на три дня. Оставив машину на стоянке, во дворе гостиницы, он поднялся в свой номер, на второй этаж и, не раздеваясь, лег на кровать. Проснулся Грид вечером, который ничем не отличался от мрачного серого утра, все так же шёл дождь, тускло горели фонари, не добавляя света к вечерним сумеркам. В полицию Грид так и не пошёл, не пошёл он туда и на следующее утро.

А через день, когда всё так же шел дождь, кортеж президента двигался по одной из улиц города, Грид стоял в толпе зевак и смотрел, он видел, как от толпы отделился человек, вышел на середину дороги и вытянул руку с пистолетом в сторону президентского кортежа, откуда-то раздалась автоматная очередь, человек упал, а президентский кортеж, не сбавляя скорости, промчался мимо. Толпа рассеялась, а на дороге так и осталось лежать окровавленное, пробитое пулями тело попутчика, имя которого Грид так и не успел узнать.