Андреа Камиллери - Охота за сокровищем

Сперва он не понял, к чему тот клонит. Перечитал еще раз. И наконец решил, что в стихах указан еще один маршрут, но его любезно уведомляли, что в конце пути он ничего не найдет.

Если в конце пути ему не дадут никаких указаний по поводу следующего шага, какой смысл искать дорогу? Никакого. И что же? Может быть, ему тем самым дается передышка между этапами «охоты за сокровищем»? Нет, не то.

Он решил оставить это дело или по крайней мере на время отложить. Не отправляться на поиски немедленно. И все же. Может быть, хоть соперник и не дает прямых указаний, комиссару все равно удастся найти там что-то полезное. Ему пришла в голову одна идея.

Комиссар бегом вернулся к машине. Завел мотор и поехал, повторяя про себя строчку со словами:

Рольставни у Энцо были на три четверти приспущены. Значит, в заведении кто-то еще оставался.

Комиссар припарковал машину, подошел к окнам и, наклонившись, заглянул:

– Есть кто живой?

– Кто это?

– Монтальбано.

– Погодите, открою.

Энцо поднял рольставни и с недоумением посмотрел на него.

– Что случилось, синьор комиссар?

– Мне нужно кое-что узнать. Сколько в Вигате ресторанов и закусочных?

– Погодите-ка, сейчас подсчитаю.

Зажмурился и стал загибать пальцы.

– Вроде одиннадцать, – произнес он наконец.

– А есть такие, где готовят голову барашка?

Энцо изумленно вытаращил глаза:

– Вам хочется голову барашка?

– И в мыслях такого не держал. Просто хотел узнать.

– Синьор комиссар, здесь такое никто не готовит. Разве что на заказ. Но как дежурное блюдо – исключено.

Он помолчал.

– Но я припоминаю, кто-то говорил недавно про одно место, где…

Энцо задумался. Монтальбано не торопил.

– Да вы проходите. Кофе будете?

– Не откажусь.

Официант подметал пол. Энцо ушел хлопотать на кухню, вскоре вернулся.

Кофе был вкусный, но хозяин заведения все еще пребывал в раздумьях. И вдруг хлопнул себя по лбу.

– Микеле Лауриа!

Побежал к телефону-автомату на стене, схватил лежавший рядом на деревянной полочке справочник, пролистал, набрал номер.

– Микеле, не отвлекаю? Можем поговорить? У меня к тебе вопрос. Вроде ты мне говорил про одно место, где поят разливным вином и жарят мясо. И про голову барашка… Да? А не подскажешь, где это и как туда добраться?

Послушал еще, поблагодарил, повесил трубку и, широко улыбаясь, обратился к комиссару.

– Вы знаете дорогу на Галлотту?

На колу мочало – начинай сначала. Монтальбано проехал круговой поворот, свернул на Виа дей Милле, миновал кладбище, бараки, домики и оказался на вершине холма. Конец дороги. Остановился. Слева виднелся дощатый сарай с фотографиями. Галлотта – впереди, километрах в шести, за седловиной, на вершине другого холма. Ни клочка асфальта, сельская грунтовая дорога, но на машине проехать можно. Он отлично помнил, как довелось побывать там по случаю одного расследования.

Завел мотор и начал медленный спуск. Три километра спустя дорога вновь пошла в гору. По пути ему встретилась одна машина и трое мужчин верхом на лошадях.

Комиссар озирался по сторонам в поисках подсказок, но ничего не мог углядеть.

Наконец, когда он уже почти потерял надежду, в полукилометре от Галлотты он приметил слева съезд, в начале которого на прибитой к дереву доске виднелась надпись:

ВИНО

паесть тожы гатовим

Съезд был узковат, но протиснуться можно. Дорожку обрамляли высокие, густо посаженные деревья. Метров через тридцать была площадка с одноэтажной хибарой.

На двери – такая же вывеска, как на дереве, с теми же ошибками, только буквы покрупнее. У порога на стуле с плетеным сиденьем сидела нечесаная старуха в тапочках и фартуке.

Увидев подъезжающую машину, она встала и зашла в хибару. Комиссар остановился, вылез из машины и двинулся следом. Внутри был зал с десятком столиков, застеленных клеенкой; старуха примостилась за прилавком. За ее спиной – две винные бочки и большой холодильник, вдоль стен – полки с бутылками и стаканами.

– Чего желаете?

– Стаканчик вина.

Старуха нацедила ему прямо из бочки. Вино оказалось превосходное.

– А что вы готовите?

– Готовим только вечером, мясо и другое, к вину.

Значит, кухня у них работает только по вечерам, когда собирается народ – перекинуться в картишки да винца попить.

– А правда, что вы готовите голову барашка?

– Готовим, но только по субботам. Когда народу побольше.

– А как вы ее готовите?

– Когда тушим, а когда жарим… бывает, запекаем…

Все совпадает.

– А в остальные дни?

– Жареная колбаска, свиные ребрышки, запеченный сыр, всякое такое.

– Можно еще стаканчик?

Старуха подала вина. Он заплатил, попрощался, вышел. Теперь что?

Достал из кармана листок.

Здесь начинались сложности. Указание было слишком расплывчатым. Прогуляйся. Ладно, но в каком направлении? Сесть в машину и… Нет, минутку. Он инстинктивно почувствовал, что машина сейчас ни к чему. Это ему словно подсказывали прочитанные строчки. Съешь голову барашка, выпей стакан вина, а потом прогуляйся пешком, для лучшего усвоения пищи: как обычно после обеда. Так что местечко, похожее на кусочек неба, должно быть неподалеку. Он огляделся. И заметил, что дорожка, по которой он проехал до площадки у дома, там не заканчивалась. Дальше она вилась между густо растущих деревьев, вся в буграх и ямах. На ней, правда, виднелись следы автомобильных покрышек, от внедорожников. Но его машине там не проехать. Да ни одно городское авто не одолеет такую трассу.

Старуха уже восседала на своем стуле.

Можно было спросить у нее, куда ведет тропа, но комиссару не хотелось привлекать к себе внимание, вызывать ненужные расспросы и любопытство. Так что придется самому отправиться на разведку.

Едва он ступил на тропу, стало понятно, что даже пешком идти по ней будет непросто.

По сторонам росли огромные старые рожковые деревья, дававшие густую тень; их корни взрывали тропу, подобно песчаным змеям. Постоянное чередование впадин и бугров заставляло тело напрягаться в поисках равновесия. Стоит оступиться – и тебе конец. Пока отыщут в этой глухомани, пройдет не один день.