Андрей Зайцев - Остановившиеся часы

— Это ваш знакомый?

— Знакомый? — я посмотрел на нее, пытаясь разрешить некое совершенство моей логической конструкции. — Конечно, знакомый. Хороший знакомый, как это иногда бывает.

— Лена знает его?

— Конечно. Она вообще, как я думаю, много чего знает, но предпочитает молчать.

— Это чувство вины?.. — сказала Жанна, отпив из фужера.

— Может быть, — согласился я, раскладывая мясо на тарелке. — Но, как бы там ни было, есть у меня одна мыслишка… не знаю, получится ли?..

— Это рискованно?

— В той же мере, как и все, что я делаю, после смерти Кости.

— Вы хотите посвятить меня в это? — без обиняков спросила Жанна, поставив пустой фужер перед собой.

— Вполне возможно, — кивнул я, заметив, что я еще не допил свой фужер. — Кажется, я отстаю?..

— Нет, — улыбнулась Жанна, похожая в эту минуту на кого-то из очень далекого прошлого, где я только начинал понимать скрытый смысл некоторых поступков взрослых. — Это я отстаю и пытаюсь догнать вас.

— Принято, — я разливал вино, раз за разом все надеясь поймать ускользающее от меня ощущение изменчивости этого вечера. Еще совсем недавно я говорил с человеком, которого не без оснований подозревал в убийстве моих друзей и покушении на меня самого… сейчас я сижу в кафе, где последний раз (не считая телефонного разговора) общался с Ритой, и теперь другая женщина, внимательно следящая за мной из глубины своего незнакомого мне существа, желает проникнуть в тайну моих догадок… я сопротивляюсь этому? — Понимаете, Жанна, какое дело… — я медленно начал раскручивать клубок своих подозрений, зыбких, противоречивых, не до конца ясных мне самому. — Мне не хватает мотива… Если быть более точным, у меня есть мотивы смерти Риты и покушения на меня, но сама точка отсчета — гибель Кости — все так же непроницаема, как и в первые дни, когда я решил заняться этим…

— Вы хотите, чтобы убийца допустил ошибку, обнаружив себя?

— Это единственное, что мне остается. — Мясо на тарелке передо мной оставалось почти нетронутым. Но бутылка уже опустела. — Но теперь я знаю, чего мне ждать? — Я вижу, что отговаривать вас бесполезно, — сказала Жанна. — Но может быть, вы позволите мне помочь вам? — А вот это самое главное, чего мне хотелось бы избежать. — Я показал официанту на пустую бутылку и знаком попросил принести еще одну.

— Но почему же? — в нотках ее голоса мне послышалась обида. — До сих пор мы, кажется… немного доверяли друг другу, хотя я понимала, что вы, Саша, и меня пытаетесь на чем-то поймать…

— Зря вы так думали, — с нажимом ответил я. — Я совсем не пытался ловить вас, но… мотив ваших поступков, вот что не давало мне покоя…

— Теперь вы поняли, в чем дело?

— Не-ет… — размеренно ответил я, покачав головой.

— Странно… мне казалось, что вы гораздо лучше знаете женщин.

— Даже старик Фрейд, уверен, кое в чем ошибался, когда говорил о женщинах… — усмехнулся я, посмотрев ей в глаза.

— Не знаю, как Фрейд, но вы-то не очень-то похожи на девственника…

— С вами я старался быть другим…

— А может быть, и зря? — ее глаза смеялись. — Что вы думаете делать дальше? Вернетесь домой, где вас ждет пьяный сосед?

— Если бы у меня была еще одна квартира…

— Квартира есть у меня… У меня две комнаты, так что места для двоих должно хватить…

— Еще пару часов назад я даже не предполагал, что…

— Это плохо?

— Нет. Совсем нет. — В голове моей все перепуталось, я пытался сосредоточиться, но это не удавалось. Наверное, это еще никому не удавалось. Я вдруг понял, что сидящая напротив меня женщина на самом деле очень волнует меня. Волновала с самого первого дня нашего знакомства, и я только делал вид, что все иначе. — Вы далеко живете?

— В семнадцатом микрорайоне. В двух шагах от трассы на Москву.

— Да, да. Я там бывал… — медленно проговорил я. — Помню, там еще где-то старое здание из красного кирпича, еще дореволюционной постройки. Дом какого-то купца, в свое время — благодетеля города.

— Верно. Дом купца Самсонова. Сейчас там музей.

— В музей теперь нам поздновато… — я мысленно прикинул, на сколько еще хватит моей казны. — У вас там рядом есть магазин?

— Да. Круглосуточный, — сказала Жанна, все так же смеясь глазами. — Мы уже идем? А как же бутылка вина? — Придется допить… — согласился я без особого сопротивления. — Честно говоря, давно уже не слышал стареньких вещей «Лед Заппелин».

Все, что происходило со мной этой ночью, живо напоминало о благословенных временах студенчества, когда ночная жизнь была очень ярким и насыщенным продолжением жизни дневной… Тогда о круглосуточных магазинах мы знали только из потока новостей, приходивших к нам разными путями из-за Железного занавеса. В конце восьмидесятых, после принятого «сухого» закона, спиртное по ночам поставляли старушки-бутлегерши, обитавшие где-то в затерянных в соседних кварталах квартирках, и, конечно, таксисты, которых мы между собой называли «таксерами». Помню особый аромат тех бессонных ночей, когда на пустынных улочках города останавливал такси и сидевший за рулем крепкий мужик, догадываясь об истинных намерениях остановившего его машину человека, вытянув шею, со значением спрашивал: «Далеко ехать, браток?..» Я же в тон ему отвечал вопросом: «Водка есть?..» Отдавая червонец, забирал бутылку, исчезая в ближайшем проулке. Через несколько минут сидящие в комнатушке приятели с вожделением посматривали на появившуюся на столе бутылку водки… Гитарные переборы, воспоминания о прежней жизни, которая у каждого была своя, пачка «Космоса» — одна на всех, споры об «Архипелаге…», и звук чего-то далекого за окном, я иногда думал, что так дает о себе знать ночная пустота… город как бездна под тобой — рассыпался на тысячи мелких кусочков, и каждый кусочек уносил частицу твоей жизни, тебя самого, и я знал, что утром все изменится, возможно, станет на свои места или исчезнет, без следа, без напоминания, без сожалений…

Квартира Жанны почему-то показалась мне похожей на квартиру Хирша. Конечно, между ними была разница, как между небом и землей, но что-то роднило их, это была та близость, которая есть у всех живых существ, или у всего того, что мы называем безжизненной материей… Экзотические маски на стенах, бронзовые фигурки танцующих девушек, фотография пожилого мужчины, накладывающего грим на лицо… картинка с китайскими иероглифами… Я остановился перед фотографией, на которой были сфотографированы развалины древнего храма… безоблачное небо над разрушенными колоннами, совсем как тысячи лет назад, и каменный идол у подножия храма, стертые временем черты получеловека-полубога, равнодушный взгляд устремлен куда-то вдаль…

— Что это? — спросил я, обернувшись к Жанне.