Генри Морган - Билет в один конец

– Да с того, что за столько времени я таки не приблизился к убийце ни на шаг, а вот он обо мне знает…

– Погодите… А разве вы не проснётесь если умрёте во сне?

Детектив постучал по бетонной стене, по ощущениям она была более чем реальная…

– В теории – да.

– А на практике?

– А на практике – никто не знает, что будет. Человеческое сознание это слишком хрупкая вещь… Тем более, если это не твоё сознание.

Детектив снова о чём-то задумался, после проверки стены на подлинность, его кулак так и остался прижатым к ней, и холод бетона медленно просачивался в его руку. Единственное, что сейчас было слышно, так это жужжанье ламп, изменявших свою частоту звука, как если бы в этих колбах был не ртутный газ, а самые настоящие светлячки, треском своих маленьких крыльев и вызывавших это жужжание.

– Так, что вы хотели от меня? – заговорил Моррис.

Детектив же в свою очередь ещё продолжал старый диалог:

– Впрочем, смерть меня мало страшит.

– Что вы сказали? – Абрансон, понял, что он что-то пропустил.

– Так что вы хотите от меня, детектив?

– Совсем немного – только чтобы вы мне помогали.

Улыбнувшись на бок и дёрнув голову в ту же сторону, Брайан затянул:

– Да… это совсем немного. Но, почему именно я?

– Потому что вы единственный кому я могу доверять.

Моррис сплёл пальцы обеих рук воедино:

– Детектив, вы меня не перестаёте удивлять, жаль, что я с вами раньше не был знаком, а то бы моя писательская карьера давно пошла в гору.

– А я ведь не шучу.

– Хорошо, что конкретно от меня требуется?

– Ничего особенного просто мне нужен здесь союзник, мне нужны ваши глаза и уши, пока меня не будет. Да и потом, будет с кем поделиться соображениями по поводу дела.

– Звучит разумно, вот только…

– Только?

– Только с чего вы взяли, что я не ваш преступник? А вы передо мной все карты раскрываете.

– Это невозможно.

– И это всё ваше доказательство?

Детектив полез во внутренний карман пиджака, пошарив там некоторое время он принялся за другой, но так и не мог найти что-то очень важное, отчего его лицо даже побелело. Быстро простучав свои карманы, он резко обернулся и увидел, что блокнот лежит на углу стола. Облегчённо взяв его в руки, детектив прошерстил все его страницы одним жестом и протянул его Брайану.

– Что это?

– Это ответы на все ваши вопросы.

В глазах Морриса вспыхнул неподдельный интерес, этот блокнот, который ему бросился в глаза ещё в общем зале… оказывается не такой простой, как кажется, и слова детектива были более чем заманчивыми.

Недоверчиво взяв блокнот в руки, Брайан принялся его неспешно листать. Этот блокнот оказался простым ежедневником, где за каждый день были какие-то записи, но записи принадлежали разным людям, о чём свидетельствовали разные почерки.

– Минутку… – озадаченно произнёс Брайан. – Это ведь мой почерк.

– Да.

Моррис принялся бегло читать написанное:

– Но я ведь этого не писал.

– Может и неосознанно, но писали. Это дневник Руперта Грина.

– И это как-то может объяснить, то как я это писал?

Детектив подошёл к Брайану и полистал парочку страниц:

– Это как раз очень просто. Дело в том, что вы есть в реальном мире…

– Я есть в вашем мире? – не до конца поняв смыл его слов, переспросил Моррис.

– Точнее сказать – были.

– Ещё лучше.

– Да, это звучит несколько жутко, но вы и вправду существовали в реальном мире, и даже занимались тем же делом, что и сейчас.

– И что же со мной случилось? И со мной ли?

– Вы были убиты, и именно из-за своей журналисткой деятельности.

Брайан, отодвинув блокнот на некоторое расстояние от себя, поднял глаза на детектива:

– И как же это случилось?

– Вы и в самом деле хотите это услышать?

Он утвердительно кивнул.

– Ну, что ж, – детектив посмотрел на свои часы. – Времени у меня мало, так что буду краток. Начавшаяся волна преступлений, по которым и обвиняют Руперта Грина, не могла оставить такого маститого журналиста как вы в стороне. И естественно, что вы начали копать в этом направлении. Каждое новое преступление Руперта освещали собственноручно, и с каждой новой статьёй всё ближе подбирались к Руперту. А человек, с таким больным сознанием не мог с этим мириться. Вот он…

Детектив, наклонившись над столом, начал листать блокнот. Открыв страницу на 13-ом августа. Он подвинул его к Брайану.

– … Вот он вас и убил. – Абрансон ткнул пальцем в блокнот.

Моррис отрывками прочитал написанное, ведь это был его почерк:

«… 13 августа….

…зверь снова вышел на охоту…

…на сей раз его жертвой стал молодой журналист «Нъюсдэй»…

…по предварительным данным., убийца вдоволь издевался…

…прежде чем застрелить его…»

– Значит, меня застрелили… Брайан почесал своё больное колено. – звучит как-то слишком просто.

– Фактически это были не вы, вы лишь представление о настоящем Брайане Моррисе, созданное Рупертом. По какой-то причине вы понравились ему, можно даже сказать, что он вами восхищался, и именно по этой причине, когда вас не стало в том мире – он создал вас в этом.

Абрансон заметил, что во время всего разговора, Брайан то и дело потирает больное колен, которое от услышанного, начало зудеть больше обычного.

– Даже ваше колено это всего отпечаток последних минут вашей жизни.

Моррис резко убрал руку от колена:

– И как это понимать?

– Руперт, не сразу вас застрелил, первая пуля была выпущена сначала в ваше колено, он хотел видеть, как вы страдаете, как вы ползаете перед ним, но даже в таком состоянии, вы смогли найти в себе силы и сопротивляться ему. Кто знает, как всё могло обернуться, если бы вам удалось тогда с ним разделаться, но в итоге Руперт выпустил вторую пулю, уже в голову…

Помолчав некоторое время, Брайан ещё раз сжал больное колено:

– Но какое это отношение имеет, что здесь мой почерк?

– Здесь не только ваш почерк. – детектив указал рукой в сторону остальных. – Здесь есть рука каждого из них. Разница только в том, что вы остались журналистом и здесь, честным и неподкупным, и именно по этому, когда Руперт совершает очередное преступление, вы продолжаете освещать их, пусть и на страницах этого блокнота.

– Значит… я не могу быть убийцей…

– Потому что вы появились намного позже, чем Руперт начал убивать.

Моррис снова взял в руки блокнот:

– Так что ж получается, что каждая моя запись в этом блокноте – это одно убийство?

– Иногда были массовые убийства, но да.

Брайан принялся листать блокнот в поисках своей руки. Почти на каждой странице он его находил. Даже у закалённого человека психика не железная, и Брайан не исключение – с каждой новой страницей он ужасался тому, что успевал прочесть, перед тем как перелистнуть страницу, и тому обилию смертей, что было здесь написано.