Роман Канушкин - Телефонист [litres]

Молчание. А потом тихо-тихо:

– Ты разве хочешь меня видеть?

– Проверим?

– Я больше не твоя инопланетянка.

– Нет, – подтвердил он. – Ты моя женщина, которую я нашёл на Земле. И очень боюсь потерять, – и не дав ей ответить, тут же заговорил дальше. Может быть, потому что боялся, что она спутает, услышав банальность, а может, потому что ему просто хотелось с ней говорить и говорить. – Знаешь, я месяц не мог писать. Ни слова. Думал, что уже вообще никогда… А сегодня начал новую книгу. Представляешь, именно сегодня!

– Вот как? – она горько усмехнулась. – О Телефонисте?! О том, что с нами произошло на самом деле? Что ж, думаю, она будет… совсем правдивой.

– Нет, – сказал он. – Не так.

Чуть-чуть помолчал. Не надо ему бояться быть банальным. И вообще не надо ничего бояться. Он сказал:

– О любви… – улыбнулся. – Представляешь? Может, дорос? Книгу о любви, и о грусти. И о том, как ждать.

Молчание. Дыхание, как будто она стала ближе. И вопрос:

– Ты сейчас где?

– Дома.

– Подойди к окну.

Он подошёл. Она стояла внизу. Подняла на него взгляд, как испуганная старшеклассница. Отняла телефон от уха, еле заметно помахала свободной рукой. Она сильно похудела. И была в его любимом платье. Дотронулась до него, как бы показывая, что это так. И жест, и улыбка вышли робкими. Все мостики можно выстроить заново. Постараться. И не беда, что шаг за шагом.

Он понял, что идет за ней, когда уже сбегал вниз по лестнице.

Конец