Камилла Гребе - Оцепенение

Длинные волосы Ракель развеваются на ветру, она тяжело стонет. Руки в крови, глаза полузакрыты.

Слышен треск – еще одна доска с грохотом летит вниз, катится по скалам и шлепается на землю.

– Тяни! – кричит Малин, и совместными усилиями мы втаскиваем женщину на террасу.

Десятью минутами позже Сюзанна лежит на животе на террасе в наручниках. Мы не знаем, преступница она или нет, но решили не рисковать. Дом мы проверили, там пусто, и вызвали подкрепление.

Сюзанна мычит что-то невразумительное.

– Уэль…

– Или ее ударили, или она под наркотой, – говорит Малин. – Передам, что нам потребуется еще и «Скорая».

Она идет в гостиную.

– Муэль … – стонет Сюзанна.

Я смотрю на сарайчик рядом с мостками.

Опоздай мы на минуту, она упала бы на острые скалы. На ней бы живого места не осталось.

Я вспоминаю про тяжелые травмы на телах жертв.

И делаю логическое умозаключение. Может, так это и произошло? Мертвые тела тяжело тащить, но сбросить со скалы может и ребенок. А внизу затащить их в лодку не составит особого труда.

От этой мысли у меня все внутри холодеет.

Малин возвращается из дома.

– Тут у нас сосед, – говорит она. – Можешь с ним пообщаться? А я пока присмотрю за ней.

Сосед, мужчина лет сорока, представляется и пожимает руку. Совершенно обычный мужчина средних лет, если бы не уродливый шрам, тянущийся от виска к уголку рта.

– Она снимает у Май-Лис Веннстрём, – говорит он на сконском диалекте, который я с трудом понимаю. – Мне сегодня звонили из полиции. И я сказал, что что-то тут нечисто.

– Да?

– А что произошло?

Мужчина с любопытством смотрит на дом и три машины, припаркованные у обочины.

– Мы не вправе пока разглашать, – говорю я. – Но что вы имели в виду, говоря, что что-то тут нечисто?

Мужчина морщится и сплевывает в траву.

– Молодые парни. Каждый раз новые. И этот больной сын. Я заглянул к нему, но она стала спрашивать, что я с ним сделал, хотя я его даже не трогал. Но видел, как она его фотографирует.

– Фотографирует?

Мужчина кивает и поворачивается ко мне здоровой щекой.

– Вы спрашивали, зачем?

– Да, пробовал. Но она уворачивалась от ответа. Извивалась, как змея. И угрожала вызвать полицию, если я не покину ее участок. Ее участок? Что за бред? Если бы Май-Лис ее услышала, давно бы уже выставила за порог.

Когда я возвращаюсь на террасу, Малин сидит на коленях рядом с Сюзанной.

– Я не понимаю, что она говорит.

– Муэль , – бормочет Сюзанна. – Муэль .

– Погоди, – говорю я и наклоняюсь над женщиной.

– Что ты говоришь?

– Муэль , – повторяет Сюзанна.

Я весь холодею, несмотря на палящее солнце.

– Этот сосед? Он приехал на машине?

Малин качает головой.

– Тогда почему снаружи три машины? Одна наша, другая Сюзанны, а третья…

– Амуэль … – бормочет она.

Струйка слюны стекает с щеки.

Малин смотрит на меня, и в эту секунду мы понимаем.

– Она говорит «Самуэль» , – шепчет Малин.

Мы поворачиваем женщину на спину, чтобы разглядеть лицо.

Длинные каштановые волосы с проседью спутаны. Лицо в веснушках. Глаза полузакрыты, изо рта свешивается ниточка слюны. В вырезе блестит золотой крест.

– Как тебя зовут? – спрашиваю я.

– Нилла , – шепчет женщина.

– Боже мой, – выдыхает Малин. – Это она. Мать пропавшего юноши. Пернилла Стенберг.

Я поднимаюсь. Меня шатает. Хватаюсь за перила, чтобы не потерять равновесие.

– Проклятье! Как мы об этом не подумали?

– Но… – недоверчиво шепчет Малин, – она же должна была ждать Дайте и Малика в Стувшере?

Я не отвечаю, но думаю, что тоже отправился бы на поиски своего ребенка, а не ждал полицию, сходя с ума от тревоги.

Малин снимает наручники и переворачивает Перниллу на спину. Потом поднимается и повисает над обрывом.

– Там, – показывает она.

На кривой сосенке в двух метрах под нами что-то поблескивает.

Шприц.

Звонит мобильный. Я подношу его к уху.

– Мы на задании, – говорю я. – Что случилось?

В трубки раздаются всхлипы.

– Афсанех? Алло?

Сердце будто кто-то сжимает холодными тисками. Сжимает и хочет выдернуть из груди.

– Манфред?

Голос хрупкий, как первый лед, и от страха я не в силах дышать.

– Надя проснулась. Ты приедешь? – спрашивает жена.

– Да, – отвечаю я, и это единственное, что мне удается произнести.

Я смотрю на Малин.

Но Малин не замечает моего состояния. Ее взгляд прикован к горизонту.

– Смотри! – показывает она.

К западу в море виднеется точка.

Но это не точка, это пловец, плавным кролем рассекающий волны.

Я делаю передышку, ложусь на воду и бросаю взгляд на дом, примостившийся, как орлиное гнездо, на скале.

Ничего.

Ни лодок, ни людей. Продолжаю плыть. Вхожу в ритм.

Рука, рука, вдох.

Рука, рука, выдох .

Справа от меня отмель. Камни покрыты белым птичьим пометом. Здесь, на глубине, волны сильнее. Вода холоднее. Море тянет меня на дно. Шепчет и заманивает в черную пустоту.

В рот попадает холодная вода. Снова делаю передышку, откашливаюсь, сплевывая морскую воду, и снова продолжаю, несмотря на онемевшие руки и ноги.

Думаю о матери Самуэля, свисающей с краю террасы, где я ее и оставила. Она сказала, что скучает по сыну. Я ее понимаю. Мне хотелось ей все объяснить.

Но как это можно объяснить?

Она бы не поняла. Никто бы не понял.

Я вижу старую моторку Биргера. Лодка качается на волнах у буйка.

Здесь она ждет, пока ее отбуксируют в верфь в Корнхольмене.

Если повезет, я успею добраться до лодки до того, как меня обнаружат. Там я могу переждать до темноты и вернуться ночью на берег вплавь. Уплыть на ней невозможно – не хватит бензина, и она сильно протекает. Это я обнаружила, когда перевозила тела мальчиков.

Рука, рука, вдох.

Рука, рука, вдох.

Выныриваю на поверхность. Осталось метров пятьдесят.

Мать Самуэля уже наверняка упала на скалы. Ее тело стало таким же мягким и безжизненным, как у мальчиков. Словно из желе.

От этой мысли к горлу подступает тошнота. Я не желала никому смерти, так вышло. Так бывает. Это как смена времен года. Просто цепочка событий, я не хотела никого убивать.

Я хватаюсь за борт лодки и, перебирая руками, продвигаюсь к лестнице. Поднимаюсь и стою в лодке с бешено бьющимся сердцем.

Смотрю в направлении дома, жмурюсь от солнца и пытаюсь хоть что-то рассмотреть.

Вижу моторку, стремительно приближающуюся ко мне.

Да. Это моя лодка. Точнее, лодка Виктора Карлгрена.

Виктор был не таким, как остальные. Он не искал работу. Просто однажды причалил к моим мосткам, потому что у него барахлил мотор.

Я заверила его, что помогу починить мотор. Сказала, что Улле обожает ковыряться в моторах. Частично так и было. Улле хорошо чинил моторы, пока не начал задавать слишком много вопросов о моем уходе за Юнасом. Пока не начал проявлять агрессию, и мне не пришлось защищаться.