Джеймс Брендон - Зигги Стардаст и я

– Я хотел бы… чтобы мы просто… не знаю…

– Я знаю… я тоже…

Его губы так близко, что я ощущаю запах вишневых леденцов – и хочу почувствовать их в собственном рту, ощутить его дыхание в своем, однако…

Нельзя.

– Я должен вернуться, – говорю, обращаясь к тканому коврику-сердцебиению. Так легче.

– О…

– В смысле, я хочу остаться, но мне небезопасно быть здесь… – Осторожно натягиваю футболку и делаю шаг к двери. Чувствую, как слезы переполняют глаза, но больше ни одной не позволю сбежать.

– Эй… Боуи-бой. – Он поднимается с пола, обнимая себя за плечи так, как мне хотелось бы, чтобы обнимал меня. – Может, придешь завтра…

Не шевелюсь.

– Мы можем прятаться от этих говнюков вместе… – продолжает он.

– Я… не могу, Уэб.

– Да… – Заправляет прядь волос за ухо, возит ступней по деревянному полу. – Помнишь ту запись, которую мы сделали у тебя в комнате?

– Конечно.

– Мы всегда можем отправиться туда, знаешь? На Луну. Там хотя бы безопасно…

– Ага… ага, безопасно…

– Значит, там и увидимся?

– Да… ладно… там и увидимся…

На лице снова улыбка с ямочками.

– Я просто… подожду на балконе. Чтобы убедиться, что ты нормально добрался на другую сторону…

Киваю и выхожу за дверь до того, как слезы начинают катиться по щекам.

Значит, как говорит Эйнштейн: «Вселенная всегда желает тебе наивысшего блага»? Будь это правдой, мы жили бы не здесь. Не в это сломанное время, не в этом сломанном городе, не на этой сломанной планете с кусочками сломанного креста Зигги. Нет. Мы бороздили бы на каравелле звездные просторы. Вместе.

Добравшись наконец до трейлеров, я оборачиваюсь, чтобы помахать рукой.

Но его уже нет.

1 июля 1973 года, воскресенье

Следующим утром я горю. Отрываю голову от подушки. О-о-о! Эти солнечные ожоги сжигают меня заживо. Должно быть, у меня температура… или еще что. Что произошло вчера вечером? Что такое было в этой слизи алоэ? Каждый нерв в теле – пламенный язык солнца, и мир какой-то волнистый, словно я смотрю кино и вижу эпизод, где герой видит сон. Несомненно, это мгновенная карма за то, что я встречался с ним вечером, как сказала бы тетя Луна.

Мне. Все. Равно.

– Эй! Сыно-ок. Ты как, нормально? Выглядишь так себе, – говорит папа, встряхивая меня. Получается как-то очень медленно и тягуче. Словно кто-то нажал на магнитофоне кнопку воспроизведения ровно до половины.

– Кажется, у меня температура, – пытаюсь сказать, но слова тают на языке.

– Отдохни пока, – говорит он. – Принесу тебе холодное полотенце.

Падаю на подушку, закрываю глаза и уплываю далеко-далеко, обратно в свои сны…

Я снова стою посреди озера. Один.

– Уэб? Где ты? Помоги мне! Я застрял!

Зигги на Кресте поднимается из вод. По обе стороны от него струится водопад. Он отцепляет от креста руки и танцует под музыку. «Давай, Звездный Парень, помнишь, что́ там, посреди пространства и времени? Ты должен позволить себе уйти. Должен вернуться к нему». Потом делает вдох и взрывается миллионом красных мерцающих звездочек…

Приглушенный голос из далекой галактики зовет меня по имени: «Джонатан!»

Пытаюсь ответить.

– Джонатан!

Кто-то трясет меня.

– Джонатан!

Вскидываюсь. Это папа.

– Я что, сплю?

– Нет.

– Который час?

– Пять или около того. Ты проспал целый день. Ты в порядке, сынок?

– Кажется, да…

Прислоняюсь головой к стене трейлера, шлепаю ладонь себе на лоб. Потею, дрожу. И какой-то дикий зверь все еще скребется, пытаясь вырваться из моих легких, но я вернулся. Кажется. И температура спала. Кажется. Пару пуфов «питер-пол-и-мэри», вытираю лицо футболкой. Зря – она мокра насквозь.

Папа откупоривает себе бутылку пива, а мне протягивает стакан с водой.

– Выглядишь как сама преисподняя. На, попей.

Дверь открыта, и внутрь врываются зыбучие пески раскаленного воздуха. Хэл и Хизер стоят рядом, держась за руки, замышляя мою трагическую кончину.

– Мы идем на барбекю, тут недалеко, через пару трейлеров, – говорит папа. – Один чувак только что вернулся из Вьетнама. Ты с нами? – Он обливается пивом, стряхивает его тыльной стороной ладони. – Ты меня слышишь?

– Ага, – киваю. – Я лучше останусь. Мне нужно отдохнуть.

– Ты помнишь, зачем мы сюда приехали, правда?

– Ага…

– Угу. Отлично. Этот день я тебе еще дам, но завтра… Завтра будешь делать то, что я скажу. Понял?

И захлопывает за собой дверь трейлера.

Выползаю из постели, спотыкаясь, бреду к кухонной раковине и сую голову под кран, чтобы вода омыла меня, подобно ливню.

Ладно, я вернулся.

Типа того.

Роюсь в рюкзаке, ищу книгу, о которой говорил Зигги во сне, – «Чайка Джонатан Ливингстон». И читаю цитату вслух. Уэбу.

«Преодолеем пространство, и все, что у нас остается – это Здесь. Преодолеем время, и все, что у нас остается – это Сейчас. И неужели ты думаешь, что посреди Здесь и Сейчас мы не сможем повидаться разок-другой?»

Смотрю в бинокль.

– Да, – шепчу. – Думаю, вполне сможем. Разок-другой…

2 июля 1973 года, понедельник

На следующий день папа просыпается с той же лихорадкой, что была у меня. Или чем-то вроде того. В какой-то момент он проковылял в ванную пописать и велел мне «не дергаться». Потом снова уснул, уплыв в собственные горячечные сны.

Ну и ладненько.

Провожу утро в одиночестве, шепча магнитофону:

«Это Джонатан Коллинз, прямая трансляция с озера Крев-Кёр. Горячие новости: словно сорвало плотину – куда там Уотергейту! Постоянно поступают репортажи о том, что один-единственный шаг в сторону озера Разбитого Сердца опалит душу, уничтожит разум, и будешь бегать туда-сюда по водам, точно умирающий от голода безумец. О выживших не сообщается. Держитесь подальше. Как можно дальше».

Возможно, я всерьез теряю разум. Единственное, о чем могу думать, – как снова перенестись через озеро, но любой сценарий заканчивается тотальным уничтожением. Невозможность снова увидеть его хуже, чем когда ты пристегнут к Электрическому Щиту Позора. Клянусь, это разрывает меня на части изнутри…

Хватаюсь за грудь, комкая футболку…

Снимаю со стены бинокль и вглядываюсь сквозь него.

По-прежнему. Ничего.

Несколько часов спустя папа будит меня. Он с обычным реквизитом: бутылка в одной руке, сигарета в другой. Сидит, сгорбившись, тяжело дыша, редкие волосы прилипли ко лбу.

– Давай собирайся, идем на барбекю.

Вид у него бледный и серый. Точно он – картина по номерам, и кто-то забыл ее раскрасить.

– Еще одно барбекю? Разве ты не…

– Да, еще одно. Тот парень – клятый герой войны. Нам следует устраивать в честь него праздники каждый день!

– Ты уверен, что хорошо себя чувствуешь? Мы могли бы просто…