Джеймс Брендон - Зигги Стардаст и я

Слезы внезапно начинают литься из моих глаз, как тогда, на утесе. Не могу их остановить.

– Джонатан, все нормально…

– Нет! Нет, не нормально! Может, я больше не хочу сбежать на Луну, Уэб! Может, я не хочу притворяться, ты понимаешь?! Может, я хочу остаться здесь, с тобой, потому что это самые реальные чувства, какие я когда-либо ощущал… но не могу… ты не должен оставаться здесь. Это небезопасно, и…

Он окутывает меня объятиями. Его сердце бьется напротив моего, точно бешеный барабанщик. Его дыхание обжигает шею. Оно опаляет, но я не хочу, чтобы он меня отпустил. И во мне столько гнева и растерянности, что я снова кричу в собственные ладони.

– Ну-ну-ну, Джонатан, посмотри на меня. ПОСМОТРИ на меня!

Смотрю.

– Именно этого они и хотят.

– Кто?

– Все. Заставить тебя чувствовать себя сумасшедшим. Не поддавайся.

– Ненавижу это! Это вот все. Я не хочу, чтобы тебе навредили, и…

– Никто мне не навредит.

– Но вам надо бы куда-нибудь спрятаться… Просто на какое-то время…

– Мы и так в бегах всю жизнь, Джонатан. И им это всегда сходит с рук. Всегда. – Он берет мои щеки в ладони, крепко, не вырваться. – Мы для них – не люди. Мы для них – гребаные животные, приятель. Усек? – Из его глаз катятся слезы. – В какой-то момент надо перестать прятаться и сказать: «Хватит. Это я. Я – такой». И драться за это изо всех своих сил. Понял?

Его руки дрожат, и я вместе с ними.

– Я так это все ненавижу. Так ненавижу…

– Я знаю. Я тоже… Иди сюда, – тянет меня за руку в спальню.

– Уэб, мне нужно уходить… – Вытираю лицо футболкой.

– Задержись на секунду… пора рассказать тебе…

– Рассказать что?

– Зайди же.

Приколоченные сикось-накось дощечки покрывают стены, как лоскутное одеяло. Кроме кровати и тумбочки, заваленной книгами, в комнате больше ничего нет. Такая аскетичная, что вполне могла быть моей.

Он наклоняется над проигрывателем. Я старательно не смотрю, как бóксеры постепенно сползают на поясницу. Уэб достает из бумажного конверта виниловую пластинку, ставит ее на проигрыватель – бережно, как сделал бы я, словно это экспонат из драгоценностей короны, – и включает. Кэрол Кинг играет на рояле, как ни в чем не бывало.

– Иди сюда. – Он закрывает глаза, начинает покачиваться под музыку.

– Что ты делаешь?

– Иди ко мне, приятель. Моя очередь, помнишь? В смысле, нашу игру? Я хочу рассказать тебе об этом вот так, – подзывает меня рукой, выделывая причудливые танцевальные движения. Смешной какой! Не могу удержаться и начинаю хихикать. – Почему ты не танцуешь, Боуи-бой?

Святой Зигги! Я тоже начинаю подкидывать колени как дурак.

– Нет, нет, не так! Вот как… – Притягивает меня к себе. Нас пронзает искра.

– Ай…

– Все хорошо?

– Ты… хочешь танцевать медленный танец? – спрашиваю я.

– Хочу.

– Под это ?

– А почему нет?

– Может, потому, что это… странно?

– Правда?

– Не знаю…

Ой, да заткнись уже и положи голову ему на плечо. Кладу. И плавлюсь.

– Вот, – говорит он. – Так намного лучше.

Тыкаюсь носом ему в шею, умащая шрам его потом. Руки запеленывают меня, и я закрываю глаза, слушая голос Кэрол Кинг.

– Твоя песня, – шепчу я.

– Да, приятель. Та самая песня. Та, которая звучала, когда моего отца… – Он умолкает, останавливается, и я пытаюсь поднять голову, но он лишь крепче сжимает меня в объятиях. – Я не забывал лицо того копа. Ни на миг. Ни разу. А потом увидел его в баре в городе. Пьяного до потери пульса. Он выполз наружу, чтобы отлить. Я шел за ним, пока мы не оказались в темном закоулке. И сам не понимаю, что произошло. – Его дыхание сбивается. – Следующее, что помню, – это как мой кулак врезался в его челюсть, и он упал на землю. А я прыгнул на него и молотил его рожу, словно это была дубинка, которой он избивал отца, и не успел оглянуться, как она превратилась в кровавое месиво. И он валялся, точно мертвый. Потом зашевелился, потянулся ко мне. И я побежал. И бежал всю дорогу до дома. И когда рассказал дедушке, мы сели в машину дяди Расселла и уехали. Потому что оба понимали: как только меня найдут, я – покойник. Вот приехали сюда. Чтобы спрятать меня.

Поднимаю голову.

– Поэтому я прятался, когда мы познакомились, – продолжает он. – Поэтому я прятался, и я, мать его, устал. Когда я с тобой, я больше не хочу прятаться, Джонатан. Я хочу остаться здесь… но… в общем, поэтому мы не можем пока вернуться домой. Ждем известий, что случилось с тем копом, ищет он меня или… – Уэб снова привлекает меня к себе. – Плевать на этих тупых мерзавцев с озера, чувак! Теперь понял?

Я киваю ему в грудь.

– Хорошо, – говорит он. – Хорошо… Твоя очередь…

Но я не отвечаю.

Мы покачиваемся и исчезаем в объятиях друг друга, и из колонок начинает звучать песня «So Far Away», и на какой-то миг во времени два одиноких астронавта, парящих в пространстве, наконец находят друг друга.

3 июля 1973 года, вторник

– Два дня еще – все, что у нас осталось, – говорит папа, стряхивая цунами пота со лба. На его лицо частично вернулись краски, но оно до сих пор напоминает черно-белый фильм. Ох, эта лихорадка, должно быть, знатно его потрепала. Единственный яркий штрих в его образе – оранжевая рубашка из искусственного шелка с парой пуговиц, выпирающих на животе.

– Угу, – говорю я.

Мы бродим по бесконечным рядам фейерверков в красно-желтом шатре, напоминающем шапито, установленном за пределами озерного района. Вообще, там их пускать запрещено, но кто обращает внимание на законы!

– После этого можно ехать домой.

– Ага. Типа, миссия выполнена.

– Думаешь, мы справились?

– Я не знаю. А ты?

– Тоже не знаю. – Снимает очки, вытирает глаза. – Черт, ну и жарища сегодня. Тебе разве не жарко? – Я пожимаю плечами. Он кладет в корзинку картонный цилиндр – буквально размером с мою голову. – Ты ощущаешь какие-нибудь изменения в себе с тех пор, как мы приехали?

– О да, – отвечаю. Пожалуй, это главное преуменьшение семидесятых, но… ладно.

– Что ж, хорошо, сынок… хорошо. – Отец сверкает своей роберт-редфордовской улыбкой. Давненько я ее не видел. Может, в чем-то доктор Эвелин и права…

– Вот эти классные, – говорю. – Мои любимые.

Кидаю в корзинку три коробки черных – тех, которые поджигаешь, и они начинают ползать, превращаясь в змей из пены.

– Возьми еще, если нравятся, – говорит он. И я беру. Папа находит стол с бутылками-ракетами и сгребает все до единой. – Как я понял, идея с Тэмми была не такая уж хорошая …

– Эм-м, дай-ка подумать… Нет!

Он смеется – по-настоящему!

– Да, я уж наслышан, она та еще штучка, – начинает кашлять, бьет себя в грудь. – Не такая… как моя Хизер… черт, этот кашель…

– Точно не такая, – соглашаюсь я. – Ты нормально себя чувствуешь?