Александр Донских - Яблоневый сад [litres]
- Название:Яблоневый сад [litres]
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Литагент Вече
- Год:2019
- Город:Москва
- ISBN:978-5-4484-8108-6
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Александр Донских - Яблоневый сад [litres] краткое содержание
Яблоневый сад [litres] - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
А также –
И стол, и стулья безобразны
в своём немыслимом
спокойствии,
в своём железном средоточье
не подчиняться мне…
Они устали
и мне сказали: – Помолчи!
И невозможно оспорить слова из «Диалога с самим собой»:
Наверно, в каждом поэте, в каждой книге живёт определённая тайна. Без тайны и таинственности нет поэзии. Вся поэзия – это великая тайна .
Владимир Скиф не простой человек и не простой поэт. Недаром, видимо, он время от времени может позволить себе сказать:
Сижу на вражеском пиру
или на дружеской пирушке?!
Мои собратья по перу,
наполним ядом наши кружки!
Или – ещё крепче:
От моего дома
во все стороны
расходятся
тернистые пути.
Иду по терниям,
несу венок терновый,
колючки мне царапают лицо.
За что? За что?
За опиум рассвета.
За что? За что?
За опус на столе.
За что? За что?
За вихри поцелуев.
За что? За что?
За музыку души…
Да, жди от людей, что они поблагодарят тебя за творчество! А если ты ещё и счастлив, поэт!
О нём невозможно сказать: он вот такой человек или вот такой он поэт. Он – тайна. Он тайна даже, кажется, для самого себя:
Ищу кого-то,
входит кто-то…
Но этот
кто-то
был не тот.
Он всюду ищет
не кого-то
и не находит никого.
Кого-то, кто-то, не тот , а кто – тот? Может быть, отгадка здесь:
Вчера колибри
маленький
разбился:
ему какой-то
попугай-завистник
осенней ночью
крылья подменил…
Попугай-завистник – хотя и ещё одна загадка, но мы всецело переходим на сторону поэта, потому что поэты так ранимы, потому что они живут музыкой души.
Его путь по жизни в литературе – путь преодолений, разочарований, но и восторгов, которые неизменно у творческого человека связаны с открытиями, озарениями, читательской благодарностью, вниманием. Об этом ясно и ярко, а порой яростно рассказала нам книга «Скифотворения».
И юношей восемнадцати-двадцатилетним –
Меня удивило,
что ты
не боишься времени.
А я тороплюсь жить…
Потом, уже будучи поэтом многолетним, –
Небо тонет во мне,
я тону в небесах.
Небо тучи-стада
гонит через меня,
Я отару стихов
через небо гоню…
Он не сдаётся и не сдаёт её, поэзию свою, да и всю поэзию в целом, хотя сколь неверна её планида:
Ты где,
поэт? Ты Богом зван…
И вот явился
графоман…
А где
Воспевший
Красоту?
Ату его!
Ату!
Ату!
Книга «Скифотворения» чем особо ценна и увлекательна, что охватывает творчество Владимира Скифа с восемнадцатилетнего возраста, с 1963 года, по 1995-й, а также немножко захватила 2011-й, когда поэту уже шестьдесят шесть. Почти пятьдесят лет творчества! И в его поэтической лаборатории выпекались не только новые поэтические формы, но и выпекался он сам как человек и поэт.
И – чт о выпеклось?
Из юноши с поэтической душой, каковых миллионы вокруг нас, выработался в ежедневных трудах и треволнениях оригинальный русский поэт Сибири. Он почувствовал в двадцать три, что что-то такое особенное, не общего порядка должно с ним статься:
Пророчьте мне, Главкомы,
заголовки –
вы будете меня короновать!
И краны, словно жертвы
на закланье,
для памятника камни понесут…
Конечно, написано не без озорства и молодечества, и стихи эти, похоже, в 1968 году не печатались, потому что далее такие слова:
Ко мне придёт однажды
Вознесенский,
предложит с денег
Ленина убрать,
и вместе с ним мы новую валюту,
как лучшие стихи, изобретём…
Но он, главное, не ошибся в своих ощущениях: стихи, поэзия, литература станут Судьбой его. И ничто не может быть препятствием, закавыкой, от кого бы они ни исходили. Потому что –
Из ниток дождя
мне сшили
смирительную рубашку.
А я – громоотвод.
Стихи молодого Владимира Скифа – поэзия. Поэзия заразительная, дерзкая, опаляющая, и по форме и по содержанию она нередко такая, чтоб совестью светиться . Или –
…чтоб Пушкина вовеки
не забывали
русские сердца.
Это написано уже на исходе молодости, в 80-м, когда начало происходить и с годами благодатно расширяться, такое явление-проявление, как –
…и у меня наутро получился
Мой самый необузданный сонет!
А вот это написано несколько раньше 80-го:
Я записался
добровольцем –
расстреливать
себя
ночами.
Ей-богу, необузданный!
Молодая поэзия Владимира Скифа редко издаётся. А жаль!
Жаль, что заносит пылью времени многие и многие блестящие строки. Хочется ещё цитировать и, к примеру, привести – и непременно записать их в свой дневник – вот такие словесные фейерверки, празднества:
Тишина обрывалась,
как тонкая нить,
я связывал её
губами.
Это были
узелки
памяти.
Или – такие:
Небо ранено,
раны зияют, не заживая.
А вы говорите:
звёзды!
А вот, друзья поэзии и поэтов, ещё лучше, ещё роскошнее:
Я жду ещё, я верю
в добродетель.
Обманутый,
обману удивлён.
Ещё на что-то доброе
надеясь,
я ухожу
с последним кораблём.
Ну да полноте!
Боимся, что потом кто-нибудь будет откапывать эти залежи поэтических блёсток, счищать с них пыль, а она, зараза, въедучая, и, чего доброго, этак как-нибудь неосмотрительно поцарапает или что-нибудь оставит без внимания – да смахнёт в общую кучу.
В его стихах много страхов, но они происходят не оттого, что жизни боязно, а оттого, что сделаем что-то не так – и жизнь наша личная и вокруг станет беднее, бледнее.
…А утром дети
во «Вторчермет»
сдают металлолом:
истрёпанные фразы,
ржавые сюжеты
и тонкое крыло
Экзюпери.
Да, да: и тонкое крыло Экзюпери можем выбросить, потому что стереотипно-обыденно подумаем: «А, собственно, куда его, на что оно нам?» Но поэт верит, что –
Мы все
под боком…
Мы все –
под Богом.
А потому сущности своей, сущности борца, он не изменяет, как бы с ним не обошлись люди:
Ах, странный случай –
я попал
под пресс пера.
О, пресса!
Шинкуют шинами
автобусы
тела газет, лицо асфальта.
Прочтите резолюцию
тупого властелина,
он отказал мне
в праве – сострадать.
Тут всё же чувствуется слеза.
Однако через годы –
Хочу взреветь медведем разъярённым:
коль ты мой враг, не прячься за спиною!
Коль ты мой враг, открой своё лицо!
Но что же бережёт поэта, его юно-ранимую душу? Собственно, то же, что и всех нас, потому он и интересен нам как поэт:
Упадёт капля дождя
на моё село,
на тесовую крышу
моего дома,
стечёт
по жёлобу разлуки
к маминой руке…
То детская моя слеза
из времени упала.
Интервал:
Закладка: