Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020

К исходу восьмого десятка
эмоций слабеет накал
и кажется, выражусь кратко,
я всё уже здесь повидал,
но снова смотрю с интересом
на длящийся с жизнью роман,
на месяц белесый над лесом,
на белый над полем туман.
Ведь всякое в жизни бывает,
неведомы наши пути,
и, может, еще приласкает
удача синичкой в горсти.

Месяц над лесом – банальный сюжет,
кто не писал его в прошлом, не так ли?
Медленно-медленно гаснущий свет,
словно в Большом в ожиданье спектакля,
вот и погас. И на сцене небес
затрепетали, пульсируя, звезды,
и, музыкальный затеяв ликбез,
Баха во тьме прозвучали аккорды, —
это тойота в Москву проплыла,
звук волоча за собою при этом…
Месяц над лесом. Такие дела —
дни между осенью близкой и летом.

Вдоль прелых елей сух песчаный путь,
Во весь откос легла густая тень их…
Сто лет спустя, найдётся ль кто-нибудь
Любить истому сумерек весенних?…

Над чистой далью меркнущей воды
Визгливый гомон чаек бестолковых
И облаков последние ряды —
Шафранно-серых, палевых, лиловых;

И юный лес, всходящий без помех
На талый склон в заброшенном карьере…
Иль мы и впрямь – последние из тех,
За кем Господь навек закроет двери?

Смотрю в былое, словно в телескоп:
Забытый день маячит кромкой леса;
Росистой поймой стелется озноб;
Все очертанья мутны и белесы…

Но осторожно резкость наведу —
И оживут былинки вдоль канавы,
Сырые вишни в млеющем саду
И тополя у дальней переправы;

Увижу вновь крапиву у крыльца,
Следы колес на сглаженном пригорке
И от реки идущего отца
В расстегнутой потертой гимнастерке…

И снова тропы вдаль уходят врозь;
Края лугов расплывчаты и сизы…
И светом дня пронизаны насквозь
Прозрачных лет сверкающие линзы.

Равняют свалку трактора,
Где сотню лет назад