Андрей Сутоцкий - Хороводы Хорса. Книга стихов

В большой коробке из картона,
У бака, с горем пополам,
Над массой кукольного лома
Гитарка бедная ждала,
Когда её заметит кто-то,
Собой согрев среди зимы,
И, может быть, подарит ноты,
Да шесть нейлоновых взаймы.
Росточком маленькое диво
Едва вмещалось в полуметр.
И я б прошёл, наверно, мимо,
Не предложив ангажемент
Моей изящной незнакомке,
Превозмогающей мороз,
Что в деку ей вонзил иголки,
Деконструируя всерьёз…
Довольно быть в руках злодея!
С гитарой будучи на «ты»,
Отдать не мог её беде я
Среди зимы и темноты.
Ах, знаю я, всё в мире бренно…
Но, не желая умолкать,
Через обман, через измену,
Была настроена звучать
Гитарка та… Лучом приветным,
Что лак её мне отразил,
Она дала мне знать об этом
Буквально из последних сил.
И невесомую, легонько,
Я в руки взял, и тут она
Отозвалась струною тонкой…
(одна осталась в ней струна).
«Вполне изящное творенье,
Кто мастер твой, скажи-напой?..»
И вмиг, исправив положенье,
Гитарку ту я взял с собой.
С тех пор прошло годов немало,
Но в трудный час и в час беды
Она не раз меня спасала,
Звуча на разные лады.
И вот сейчас, когда, не скрою,
Тоской наполнена душа,

Я на романс её настроил
И из затакта, не спеша…

Училась петь, но петь не научилась,
В струю попав однажды по звонку.
И что случилось, то уже случилось…
Велик соблазн, раз девушка в соку.
Орать и «гхыкать»? – что же, это ново…
Тут от Пиаф, а там – от клоунесс…
Но самобытность (творчества основа),
Ей, по всему, была – не в интерес.
Подобных прим немало по общагам
На трёх блатных ломало маникюр…
Но поп-звезда талантам не прощала
И уходила зло на перекур.
Нужны Олимпу боги в балахонах,
А феминизму – псевдохрипота,
Признанье, слава, крики на балконах…
И бесталанность?.. Экая беда.
Теперь у старой куклы безголосой
Под жирным задом – платиновый трон,
И, как всегда, для прессы ретро-позы
Да вялый хрип в колючий микрофон.
Что, хочешь ты ей лестненькое выдать,
Отвоевав для песни пять минут?..
Ну, снизойдёт, произведя свой выдох…
Ну, даст на чай… А воз и ныне тут.
И как не вспомнить: «Моцарт и Сальери»…
Какая зависть, Господи прости!..
Талант – не форма, метром не измерить,
Чтоб гениальность-суку обрести.

Опять «дель арте»?.. Кем же сей спектакль
Затеян был, коль нас ведут асуры
И с грустью вслед нам смотрят праотцы?
Не оттого ль, что пала высота
Людей Земли, чью жизнь с пелён босую
Питали Неба звёздные сосцы?

Тогда откуда яд и столько зла?
Чем отравились мы за это время,
Живя вразброс на разных островах?
Но вновь и вновь с ракетного стола
Уходит в бездну жаждущее племя,