Жорж Старков - Город ненаступившей зимы [СИ]

— Никто не задумывается. Ну, почти никто, — исправился старик. — Я сам, до поры до времени, думал о том, что «после» ничего нет. Просто не стало тебя, и всё тут. Потом уверовал, в старости. А потом, — усмехнулся он, — понял, что всё это придумали люди. Живые люди! Откуда им знать-то?

— Так, где мы? — воззрился на старика инженер. — Это ад? Или, может, рай? Или царство мёртвых, какое-нибудь?

— Откровенно — я толком не знаю. Знаю только, что сюда попадают люди, которые умерли как-то неправильно.

— Неправильно? — выпучил глаза Сергей. — Это как, в твоем понимании?

— Это каждый раз по-разному, — признался пенсионер. — Были здесь те, кто по глупости, были те, кого убили, были, кто сам покончил с собой. Но, так или иначе, — умудрённо поднял он вверх указательный палец, — что-то людей держит рядом с живыми.

— И что же держит тебя? — после некоторых раздумий спросил Булавин.

Вайнштейн только пожал плечами.

— Старый ты дурак! — промолвил Сергей, причем, не со злобы, не для того, чтобы обидеть или выпустить пар, просто так — потому, что это оказалось первым пришедшим на ум.

Вайнштейн в ответ, лишь по-доброму улыбнулся.

— А твой отец говорил «старый еврей», — весело, но с какой-то грустинкой, напомнил Вайнштейн.

— И это тоже, — согласился Сергей. — И дурак и еврей… Странная комбинация, не находишь?

— Нахожу, — Вайнштейн посерьезнел. — Ты, я вижу, успокоился?

— Да, вроде… — предположил Булавин.

— Это очень хорошо! — резюмировал старик. — Более того — это редкость.

— Почему? — не понял инженер.

— Ты помнишь, каким прибежал в эту квартиру?

— Ну, — кивнул Сергей, — перепуганным, наверное…

— Нет. Это был больше, чем испуг, поверь мне. Я такого навидался здесь, — Вайнштейн, как-то резко погрустнел. — Большинство тех, кто сюда попадает — сходят с ума, причем в первый же день, точнее сутки. Ночью здесь жутко…

— И где же это «большинство»? — поинтересовался Булавин.

— Ты скоро всё увидишь сам. Главное — будь спокоен и ничему не удивляйся. Помни! — старик взял Булавина за руку, — с тобой уже ничего не случится! Понял? Ни-че-го! Ты — мёртв. Единственное, чего ты можешь лишиться — это своего рассудка. И вот тогда ты найдешь ответ на вопрос, где находишься. Поверь, это место станет твоим персональным адом…

Управление городской полиции услужливо делило здание с почтамтом. То, что трехэтажный куб белого кирпича имеет отношение к связи, было понятно с первого взгляда. На фасаде, вот уже несколько десятилетий, красовалась инсталляция в виде глобуса, перетянутого лентой с надписью «Телеграф». Телеграф, как таковой, уже давно исчерпал свою функцию, тем не менее, менять внешний вид постройки никто не спешил, поскольку он уже давным-давно стал визитной карточкой не только здания, но и целого квартала. Когда, ещё не было сотовых телефонов, чтобы не искать друг друга по улицам, очень часто встречи назначали «на глобусе», то есть — у здания почты. Расположение, постройки было весьма выгодным. Двести метров влево — главная площадь, с неизменным «дедушкой Лениным» и администрацией. Пятьсот вправо — рынок, где в «базарный день» можно найти, почти всё, что душе угодно, правда, если это душа не слишком изощренного человека.

Вера Кузминишна ходила сюда, как правило, оплачивать коммуналку. Но в этот раз, женщина зашла не в левую, а в правую дверь.

— Здравствуйте! — неуверенно изрекла она с самого порога и направилась к небольшому зарешеченному окошку. — Заявление написать можно?

Долговязый молодой человек по ту сторону решетки, тяжело вздохнул и полез в ящик искать чистый лист бумаги.

— А на что жалуетесь-то, бабуля? — спросил он, ища глазами, куда-то вечно пропадающую из поля зрения ручку.

— Человек пропал. Сергей Владимирович Булавин. Тысяча девятьсот…

— Подождите, подождите! — остановил её сержант. — Сейчас, всё подробненько напишите: где пропал, когда, кто, при каких обстоятельствах и так далее.

— Пропал вчера, — затараторила Вера Кузминишна. — Где и при каких обстоятельствах — не знаем! Ушел и…

— Стоп! — перебил пожилую женщину долговязый. — Что значит «вчера»?

— То и значит. Ушел от брата и домой не вернулся ночью. Вот, до сих пор нет.

— Же-е-е-нщина! — устало протянул молодой полицейский. — Пропал — это когда три дня человека нет. А, если вчера ушёл — это загулял, или у бабы какой остался! Вот, пройдет три дня — тогда приходите!

— Ну, сынок! — взмолилась старушка и попыталась просунуть под решётку мятую тысячную купюру. — Может сейчас заявление, а?

— Женщина! — прикрикнул на неё сержант. — Уберите это! — кивнул на деньги. — Я вас, между прочим, арестовать за это могу!

— Арестовывай! — проскулила старуха. — Только заявление прими!

— Сдурела бабка! — прошипел он себе под нос. — Так, разговор окончен! — отрезал и закрыл окошко изнутри.

Старушка сжала в морщинистый кулачёк зеленоватый прямоугольник тысячной купюры, вздохнула, и пошла прочь, с надеждой, что вернувшись домой обнаружит там старшего сына. Тихонько поплачет, закрывшись в ванной, а потом надает ему таких тумаков, чтобы на всю жизнь запомнил! Хотя, конечно, материнское сердце подсказывало, что её самой заветной, в тот момент, мечте — сбыться не суждено.

— Дядя Груша, а ты как давно здесь оказался? — Сергей, старался не использовать формулировку «умер». Его это пугало. К тому же, он пока не смирился с мыслью о смерти. Потому, комфортнее было именно «оказался».

— Не знаю даже… Какой сейчас год? — поинтересовался Вайнштейн.

— Две тысячи пятнадцатый.

— Значит, уже три года так.

— Долго…

— Да нет, — признался старик. — Есть те, кто гораздо дольше.

— Например?

— Например — Толик, — без промедления ответил Вайнштейн.

— Какой еще Толик? — попытался уточнить Сергей.

— О-о-о-о! — протянул пенсионер. — Толик здесь долго! И мне рассказал многое. Пойдем, познакомлю.

— А далеко идти? — поинтересовался инженер.

— А ты куда-то спешишь? — усмехнулся старик. — Пошли!

Он кивнул в сторону второй школы, что уже много лет гнездилась на главной улице, как раз, между «глобусом» и рынком, только по другую сторону проезжей части. Двое мужчин не спеша пересекли площадь Ленина и вышли на сам проспект. Впереди виднелся почтамт, ещё дальше — перекресток, от которого до школы пройти, буквально, два шага.

— А кто он, этот Толик? — как бы, невзначай, поинтересовался Булавин.

— Толик? Да, обычный паренек, — пожал худыми плечами старик. — Просто, долго он здесь…

— А как долго? — не унимался инженер.

— Вот придём и сам всё спросишь!

— Опять! — чуть ли не вскрикнул Сергей, вытянув вперед руку и указывая куда-то в пустоту.