Василий Бочарников - Тропинка к дому

Сбор ягод закончился угощением: я отставил кузовок (сколько уместилось в нем алых зорь!), сложил ладонь лодочкой, наполнил ее отборной малиной и в два приема ссыпал ее в рот. Было такое ощущение, что я невзначай прикоснулся к сокровенной тайне лета.

На грядке лук, взрывчато-зеленый, какой-то стремительный, все стрелы дерзко нацелены в небо.

— Дождички полили — вот и разгулялся мо́лодец. Лучок хоть куда! — хвалит его бабка Марфа.

Я ладил удочку на бревнах, от трех зацепов здорово пострадала леска. Через несколько минут слышу: зовет бабка, манит к себе в огород.

— Ты вот любишь разные истории, — говорит она. — Так вот еще одна тебе. Самая свежая… Тяну, значит, пучок лука, а он не поддается. Вроде как за что зацепился. Ну, оказия! Дергаю, тяну, раскачиваю. И вытаскиваю из земли… обломок огородного колышка. Вот, смотри сам.

Обломок дерева лежал в земле, стал буро-коричневым. Но не это главное. Обломок в нескольких местах насквозь пробит корневыми нитками лука.

Каков силач!

Дождь был дружным, шумливым, но коротким: разом вспыхнул, разом и оборвался. Клен у нашей избы умылся, посвежел, стоит молодец молодцом, от него ложится синяя тень на зеленую траву. Но не этим привлек он к себе мое внимание: кое-где на ладонях кленовых листьев остались дождевые капли. Они — и как только сумели! — приманили солнце и засверкали. Горячо, ярко. Играет ветерок, на живом зеленом листе то сверкают, то гаснут дождевые капли, многократно изменчивые. А уж той тучи, что обронила их, нет и в помине.

Я знаю: все это скоро уйдет. И все-таки утешаюсь — я поймал это мгновение красоты и запомнил его.

Все наши деревенские понатаскали грибов: к молодой картошке в каждой избе ставят на стол маринованные боровики и подосиновики, грузди и сыроежки свежей засолки, томленные в сметане маслята.

Вот теперь и пошли грибные дива. Доярка Настенька Березина на ладони принесла из-за Покшинских лесов необыкновенную семейку боровиков.

— Вы только гляньте — картинка из картинок! Надо же! Что уродилось!.. Будто кто-то нарочно слепил… Хоть, скажи, в музей сдавай. — И ходит из рук в руки ее находка.

Поднимают, отставляют на вытянутую руку, трогают ногтем, нюхают, качают головами, восклицают: «Чудо, да и только!» На одном корне выросла целая семейка боровиков. В центре боровик-папа, а кругом него пятеро детишек, все — как один: ростом наполовину меньше «папы», но такие ладненькие, крепенькие. Глаз не отвести!

Сколько улыбок было на старых и молодых лицах!

А через денек в героях уже ходил Витек Водовозов: из Медвежьего леска выхватил такую диковинку, что все ахнули. На ядреном боровике, на середке шляпки, вырос грибок поменьше. Будто запрыгнул к соседу на крышу да и прилип там. Сияющий Витек попросил, чтобы его сфотографировали с его находкой. Как не уважить шустрого парнишку.

Наконец-то и мне повезло. В березнике, за Зайцевским полем, взял двух подосиновиков-красноголовиков. Вышли из одного корня, потом почему-то отделились один от другого, потом помирились и соединились шляпками… Сколько загадок сразу в одной композиции!

Грибной поре долго манить и волновать нас, и кто-то (я в этом уверен: природе тоже дано пошутить, пофантазировать) еще принесет из лесу — и не раз! — замысловатую грибную фигурку.

День и ночь, без остановки, идет в природе работа: что-то рождается, что-то входит в силу, а что-то умирает.

В поисках грибов затесался я в такую чащобу, где, наверное, давненько никто из людей не бывал: кругом густо-зеленый полумрак, какие-то незнакомые шорохи, там и тут протянуты жилки паутины. Вот кто-то шумно пошел, круша сушняк, разрывая ветви деревьев, — лось, видать, отдыхал здесь. И вдруг рядом тревожный треск, суматошное хлопанье крыльев — поднял выводок рябчиков. Взлетели, сели на ветви и сверху вниз с любопытством нацелили головки на меня. Скорее всего, в первый раз видят человека, и любопытно же: зачем пришел, что будет дальше? Я разглядываю их, они меня. Мирно расстаемся.

Где-то внизу пошумливает ручей. Я останавливаюсь: что-то очень похожее на косматого бурого медведя. Нет, не медведь — еловый выворотень со множеством корней. Огромная елка во время урагана была повержена наземь, выворотив на том месте, где стояла многие годы, плиту выше человеческого роста. Яма — как воронка от гаубичного снаряда.

Дерево досталось короедам — погибло. Во многих местах ствол уже трухлявый, сучья оголились. Печальная картина. И все-таки и здесь нашлось утешение. На боковом выступе огромного выворотня смело поселилась и выросла — так хотелось думать — дочка погибшей елки. Метр или чуть больше метра, но по всем правилам это уже елочка: зеленые ветки-лапки, верхняя мутовка и стерженек, дерзко нацеленный в небо. Елочка, и такая складная, пригожая елочка. Я разглядываю ее, трогаю ветки, а она как бы застеснялась, может, впервые на нее устремлен человеческий взгляд, вот и оробела.

Хороша у мамы дочка! Прелесть как хороша! Только вот высоковато забралась. Ну, да это ничего. Расти, держаться — вот что нужно этой красавице.

Я уходил и все оглядывался на сине-зеленую елочку, которая взяла на себя материнское трудное дело.

Шумно, удало гуляла нынешней весной Покша. А угомонилась река, легла в прежнее русло — и тут все деревенские увидели: напротив Бабьих камней появился островок, похожий на селедочку. Да и цветом к тому ж подходящ, серебристо-светло-серый. Весь из мелкого, словно кем-то нарочно наколотого, камня. Как и откуда его добыла река?!

У островка к береговому лозняку невеличка протока — удобная заводь для рыбьих мальков: вода теплая, и от сторонних глаз укрыты.

Всякий раз, когда я, купаясь, грелся на островке, рыбачил или проходил им, думал: неужели тут за все лето так ничего и не вырастет?

И вот сегодня, возвращаясь с дальней, но пустой рыбалки, как-то невзначай глянул на островок, и глаз тут же зацепился за что-то белое-белое, сияющее. Подхожу ближе. Заволновался. А-а-а! Знакомый цветок — ромашка. Белые лепестки и золотая середка глазком. Упрямый цепкий стебель вырос из камня у самой кромки воды (значит, когда шли дожди и прибывала вода, его заливало), разветвился кверху, украсился букетом цветков — я насчитал их двенадцать!!! Ведь это же нужно было так придумать природе, чтобы столь неожиданно украсить островок-скромнягу! Больше того, куст ромашки белым сиянием отражался в студеной реке. Белое над камнем, белое в воде…

Плеснулась рыба, и зыбко колыхнулось отражение цветов ромашки. Как бы ожило. «До чуда не хватает разве только музыки», — и не успел я подумать об этом, как вот она и музыка: кузнечик заиграл — бодро и звучно.