Евграф Жданко - Сочинения. Том 2. Стихотворения и проза

Сорвусь на берег к ней, любимый и шальной,
На миг замру, как мим в немой, банальной сцене…
И припаду, и окунусь весь с головой
В её тепло, давясь слезами, сам не свой,
И прошепчу, обняв знакомые колени:
«Ну здравствуй, мама, я вернулся, я живой!».

Июнь, 2006

Чуть слышно скрипнули железные ворота,
И чей-то шаг впотьмах растаял без следа.
И стало тихо. Только сердцу отчего-то
Уже не спится: то бессонница-беда.

Сама беда и в то же время – бедолага:
Придёт, разбудит и не знает, как помочь…
И мыслей нудных и назойливых ватага
Всю ночь покоя не даёт, снуёт всю ночь.

Подушка скомкана, и сбилось одеяло,
Тревога в доме, и в углу моём темно.
И в мире этом всё-то нынче как попало…
Да что там нынче – так уже давным-давно.

Тревожно сердцу, хоть всё, кажется, как надо:
Родные – сыты, не болеют, дом – стоит,
И даже сам я хоть куда – с подошв до взгляда…
А сердце ссадиной невидимой свербит.

Пойду ли в поле травам с ветром поклониться;
Сижу ль в шараге, опостылевшей невмочь;
Смотрю ли «ящик», чтоб на час-другой забыться, —
Исход один: привет иллюзиям и – ночь.

И вновь пространство обступает и сжимает
Мозги, как обруч, и звучит в ушах, как сталь.
И сердце вновь как бы на что-то намекает.
И вновь бессонница читает мне мораль.

Покорно слушаю, внимаю, принимаю,
Вполне возможно, попытаюсь претворить,
И повторить не раз, хотя и понимаю:
У пучеглазки есть грешок – поговорить…

• • • • • • • • • •

Опять чуть скрипнули шарнирами ворота:
Соседка юная вернулась ночевать.
Пора и мне: грядущий вторник – не суббота,
И, хошь не хошь, а утром в пять опять вставать.

Июль, 2006

Я у камина, и мне кажется случайной
Вся моя жизнь в хитросплетениях огня;
И даже мир моей души, покрытый тайной,
На фоне пламени – отдельно от меня.
И сам камин – из виртуального пространства,
Он лишь привязка для бесформенных идей,
Предмет изящного, но мнимого убранства,
Минутный образ сферы внутренней моей.
И тем не менее смолистые поленья
Горят уютно за решёткою витой,
И я пишу, и монитор мой, без сомненья,
Не станет спорить с этой истиной простой.
На сером поле возникают, пропадают
Слова и строки, запятые и тире.
И лишь немногие в итоге обретают
Законный статус и останутся в игре.
Игра жестока и не терпит нарушений:
Необоснованных сравнений и красот,
Безвкусных рифм и смысловых нагромождений…
И сколько визгу, как кому-то повезёт!
Пищат от радости отборные словечки,
И подхалимски так толкутся предо мной,
Но и боятся жара выдуманной печки:
«А вдруг шлея Ему…, и станет сам не свой?
Похерит всё, что так мучительно рождалось,
Начнёт сначала, предпочтёт набрать других…
И не получится, как только что мечталось.
И снова в давке в этой очереди в стих?».
Не бойтесь, милые, ревнивые малявки,
Вы мне нужны, я нужен вам, и это факт.
А посему не прекращаются поставки
И просьба всем явить и выдержку и такт!
Камин – реальность, кочерга с совком – на месте,
Халат – на мне, дрова смолистые – в огне!
Кто там тоскует по красавице-невесте?
Прошу сюда, и непременно на коне!
Фанфары – к бою, заводите Мендельсона,
Родные-близкие, не стойте у дверей!
Сегодня пьянствуем без всякого резона!
Виват, анапест, амфибрахий, ямб, хорей!

Июль, 2006

Закат над кромкою дощатого забора
И куст, похожий на разодранный чулок.
На сером поле – штрих застывшего курсора.
В мозгу – извечный, бесконечный диалог.
«…Вчера, мне помнится, мы не договорили:
Чего толочь со мной, когда я раздражён?..
Так что ты думаешь об этой тёмной силе,
Которой был мой мир так долго поражён?».
«Твой мир не может быть подвержен подавленью:
Он есть твой мир, и ты хозяин в нём всегда.
А что до силы, ты был молод, к сожаленью,
А значит, слаб и неразборчив иногда.
Пока мы рыскаем душою неуёмной,
Наш дух – как спящий, безобидный исполин,
И мы открыты этой самой силе тёмной,
И горделиво-бестолковы, как павлин.
Но дух проснулся, и приходит осознанье,
Того, что мир и есть та сфера, что внутри;
И в ней – вся сила, весь талант и всё призванье.
Вот так-то, друг мой, – не сложней, чем раз, два, три».
«Но, если просто всё, зачем так сердце бьётся,
Когда я думаю о мире, что вокруг?
И почему мне до сих пор не удаётся
Почуять мощь в костях и мышцах этих рук?».
«Забудь о мощи для начала: эти руки
Даны тебе не для сгибания подков;
Чтоб уловить в пространстве сумеречном звуки
Не надо рук, не надо петель и силков…
А сердце бьётся оттого, что ощущает
Всю меру истинности странных этих лет.
И пусть ничто ему и впредь не помешает
Тревожно биться и на всё искать ответ».
«Со всех сторон звучат назойливые мненья
О том да сём, о том, как лучше жить и быть.
Всяк лоб – эксперт в делах и нуждах поколенья…
А мне всё мнится: Не убить и Возлюбить ».
«Да верно мнится, только знаешь ведь прекрасно,
Что мнить – одно, иное дело – претворять.
Так что давай, живи и помни ежечасно:
Чтобы найти, бывает нужно потерять.
Не сожалей о том, что якобы пропало,
Не изменяй интуитивно взятый курс;
Пусть не пугает тебя карма-прилипала:
Сама отстанет, как закончится ресурс».
«Да знаю я, да только как-то неуютно
От мыслей, цепких, как навязчивый фантом».
«А ты гони их, суесловных, поминутно —
И в хвост и в гриву, и поленом и кнутом».
«Но если смерть в глаза заглянет безучастно,
А вера в подлинную жизнь ещё в пути?
Неужто всё, о чём судили мы, – напрасно,
И страх – единственный указ, как ни крути?».
«Иди навстречу, друг мой робкий и пугливый,
В судьбе у каждого есть личный Рубикон.
Что ж до меня, не усомнись: я терпеливый,
Дождусь идущего ко мне – таков закон.
Закон и воля – вот основы мирозданья.
А смерти нет, как и не будет никогда.
Смотри: вокруг тебя – ни тени увяданья!
Какая смерть, когда есть поле для труда!».

Июль, 2006

Печать усталости на всех моих словах,
И мне по жизни не пуститься уж трусцою.
Но небо в звёздах всё, как прежде, и в домах,
Как прежде, люди с простотой своей людскою.
Чужие судьбы за завесой пыльных штор
Где начинаются, где тихо угасают.
И кто-то гонит лошадей во весь опор,
Так, что с боков кобыльих хлопья облетают.
А кто-то спит весь век, не склеив пухлых век,
И просыпается к закату дней беспечных…
И так всегда, как будто бедный имярек —
При чьей-то шее, на правах каких заплечных.
И я там был, в сем мире сонных и глухих,
Лихих наездников и просто пассажиров,
И я желал вещей, по сути не плохих:
Успеха, баб, благоустроенных сортиров…
И где, и что, и как в итоге, и куда?
Дошёл до ручки, то бишь жажды суицида…
Ничто так ум не отрезвляет, как нужда
И близость некой дамы сумрачного вида.
Как только принято решенье на убой
И наготове горсть драже аминазина,
Ты всё ж не властен расплеваться сам с собой
Легко, без спросу, как по зову муэдзина.
Даётся шанс – сомненье, просто ли намёк,
Или виденье в духе личных представлений,
Но смысл один: «Эге! Полегче, паренёк!
Жизнь – не картошка и не корт для развлечений.
Уж если вздумал прекратить её, вот год,
Вот книга, травма, просто новое знакомство.
Не отметай: могила к чёрту не уйдёт,
Она заложена в природу, как потомство».
И если ты не слеп, не глух и не дурак,
И если склонен к вере в Промысел, к надежде,
Тебя минует наведённый кем-то мрак
Вокруг тебя, мешавший видеть сердцем прежде.
А значит, выплывешь, и, рухнув на песок
Без сил, без чувств, безо всего, что оживляет,
Ты вдруг поймешь, что не настал последний срок…
Не спорь, мой друг, самозабвенно, так бывает.