Ян Кириллов - Границы памяти

– Почему я должен тебе верить?

– Потому что ты – Третий.

Фред замолчал. Если бы хотел вставить хоть одно язвительное слово, ему бы не удалось. Горло перехватило. Сердце забилось панически.

Детский сад. Все нормальные мальчики и девочки играют, рисуют, лепят фигурки из пластилина. И только маленький Фредди рисует на листе бумаги цветными мелками один и тот же символ, похожий на букву «Y» и уверяет воспитателей, что это – число три. Воспоминание пришло ясно, чётко, словно и витрина, и храм, и незнакомец по имени Марк были сном, а детский сад – реальностью.

– А ещё я называл это «ключ», – произнёс Берроу, разглядывая пустоту перед собой.

Марк улыбнулся, мягко и сдержанно.

– Вот теперь ты готов.

Снаружи кончился дождь. Тучи уступили тёмному вечернему небу. Звёзды были еле-еле видны, но Фред попытался разглядеть в них что-то. Пока он сам не понимал, что именно. Закурил. Голова кружилась. Он сосредоточился на ступеньках, на деревьях парка, что виднелись отсюда, на столбах, что загорались в это время суток.

– Сейчас я положу тебе руки на виски. Не сопротивляйся. Ни телом, ни разумом. Позволь мне сделать то, что я должен.

– Странно же это будет выглядеть, – Фред обратил внимание на прохожих.

– Для них это не будет выглядеть никак. Мы в тени восприятия. Посторонние на нас не обращают внимания.

Берроу зачем-то встряхнул руки. Расслабившись, он чуть запрокинул голову и закрыл глаза. Положив указательные и средние пальцы на виски Фреда, Марк опустил веки. Через минуту, он произнёс:

– Готово. Фредерик Уолтер Берроу. Ты готов отвечать на вопросы?

– Да.

– Первый вопрос…

Вечерний Торонто отдыхал после часа пик, чтобы с новыми силами пуститься в ночную жизнь. Закрывались магазины и лавки, открывались ночные клубы, зажигались неоновые огни. Марк и Фред не торопясь шагали по улице вдоль парка.

– А… – только сейчас Берроу обратил внимание, что идёт, хотя последним, что он помнил, было то, как Марк положил ему руки на виски, ещё на ступеньках собора. – Ты уже задавал?

– Да. Ты забыл. Так положено – после вопросов, ты их забываешь. Прости, но пока я не могу тебе всего объяснить. Пока скажу только одно: я погрузил тебя в воспоминания. Очень старые, древние.

– Я из детства мало что помню, – вздохнул Фред.

– У тебя были навязчивые фантазии?

– Ха! Были. Знал бы ты, Марк, что это были за фантазии. В них я был вождём-завоевателем, – проговорил он вполголоса, словно делился самым сокровенным. – В моих фантазиях я завоёвывал земли. Меня свергли и казнили. Я требовал честного суда. Вскоре я перестал замечать, как начал путать реальность и вымысел.

– Тебя из-за этого мачеха водила к детскому психиатру?

– Слушай, – Фреда начинал злить этот разговор. – Марк. Или кто ты, на самом деле. А не расскажешь ли о себе? Вот я с тобой куда-то иду и… мой чемодан!

– Расслабься. Тебе он не понадобится. Ты оставил его, кажется, в парке. Не важно.

– Слушай, Марк, – от волнения, Фред начинал повторяться. – Откуда ты? Кто ты по профессии? Судя по загару, ты не из Канады. Американец?

– Да, но из Соединённых Штатов. Я родился в Аргентине.

– Ну, тогда какой же ты американец? Ты – латинос.

– Но ведь Южная Америка – тоже Америка, верно?

– Странный ты. Где сейчас живёшь?

– Скажем так. Ближе, чем Штаты, но дальше чем Альфа Центавра.

Фредди присвистнул.

– Загнул! Так, а куда мы идём?

– Почти пришли. Это клуб «Five to Six», «Без пяти шесть». Мы называем так наш ресторан. Иногда просто Клуб.

– Мы – это кто?

– Я и… мои друзья. Вот мы и на месте.

– Почему я его раньше не замечал?

– Ты ведь редко бывал за пределами Джейн энд Финч, верно?

Небольшой снаружи, ярко освещённый синими прожекторами, ресторан «Без пяти шесть», как бы, втискивался между двумя большими стеклобетонными бизнес-центрами.

– Прошу, – он пропустил Берроу пройти вперёд. – Это специфический ресторан, столики здесь нужно заказывать заранее, даже если нет посетителей.

У входа стоял швейцар – двухметровый плечистый афроамериканец. Узнав Марка, он кивнул и пропустил его и Фреда внутрь.

Первое, что обращало на себя внимание – ощущение, будто входишь в храм. Правда, не ясно, какой религии. По левую руку виднелся сектор в бело-розовых тонах. Его стены были украшены католическими распятиями. Дальше – бело-золотой, с православными крестами. Всю противоположную от входа стену занимал золотисто-зелёный сектор, мусульманский. Над ним нависал расписанный звёздами свод. У дальней стены справа находился голубой сектор – иудейский. По правую руку – сине-фиолетовый индуистский, а ближе к выходу – красно-золотой буддийский. В центре зала находились четыре колонны. Между ними, под куполом, расписанным сюжетами из древнегреческих мифов, располагался бело-синий античный сектор. Ресторан был двухъярусным – верхний ярус сочетал в себе ещё больше экзотических религий, от зороастризма до вуду и богов маори, и был украшен многочисленными масками и растениями.

Если не считать оформления интерьера, всё здесь было обычным, как и в любом другом ресторане. Официанты носили стандартные белый верх и чёрный низ. Отличал их только способ передвижения: официанты катались на роликах, принося и унося блюда ловко, словно в танце.

До носа дошёл приятный аромат кус-куса и пряностей.

– Пройдём к тому столику, – указал Марк в самый центр. – Люблю античный сектор.

Официант явился всего через минуту, хотя народу в зале было полным-полно. Причём разных национальностей – индийцы, арабы, китайцы, афроамериканцы, европейцы. Обычный вопрос официанта «Чего желаете?» смутил Фреда. Он редко бывал в ресторанах и не знал, что заказать.

– Фред, можешь заказать пива, если хочешь. Клуб только кажется изысканным местом. На самом деле, здесь очень демократичные порядки. – Марк не соврал: двое индусов, одетые в майки и шорты, с удовольствием уплетали картошку фри, китаянка в вечернем платье курила кальян в мусульманском секторе, а европеец в клетчатой рубашке, уставившись в свой ноутбук, ел сэндвич, запивая кофе.

– Не, пива не хочу, – поморщился Берроу. – Виски! Какое у вас есть, не слишком дорогое?

– Фред, ты мой друг. Поэтому я угощаю.

Марк заказал себе пасту и салат, а Фред – бифштекс с кровью. От алкоголя Марк отказался, предпочтя минеральную воду, и Фред последовал его примеру.

Между тем, ведущий музыкальной программы объявил:

– Дамы и господа! Я знаю, что вы, наверняка, хотели бы услышать сегодня нашу очаровательную звезду Риту Сёрчер и её божественную арфу. Но, к сожалению, мисс Сёрчер уехала по важным делам. Сегодня её заменит мисс Амелия. Поприветствуем!

Несмотря на то, что больше половины посетителей были одеты как попало, Фред казался себе белой вороной – немытый, в нестиранной чёрной ветровке и драных джинсах, испачканных краской. Чтобы не думать о себе, он решил задавать вопросы.